8.«Я тебя не жду»
От лица Арины*
Я не жду его.
Правда.
Но в 9:25 я почему-то замечаю, что закончила все заказы быстрее, чем обычно.
В 9:28 мою стойку, хотя она уже идеально чистая.
А в 9:30, когда дверь остаётся закрытой, я ненавижу себя за то, что продолжаю смотреть на неё.
Но его нет.
---
Десять минут.
Пятнадцать.
Полчаса.
Он не приходит.
«И что с того?» - говорю я себе.
Но меня это раздражает.
Даже не раздражает - злит.
Я не просила его оставаться. Я не хотела, чтобы он приходил сюда каждый день. Я сама сказала ему уйти.
Так почему сейчас меня так бесит, что он... послушался?
«Глупо», - ругаю себя.
Но когда час проходит, а он так и не появляется, я замечаю, что у меня дрожат пальцы, когда я держу поднос с заказами.
- Ты в порядке? - спрашивает Настя, моя коллега.
Я резко поворачиваюсь к ней, едва не роняя поднос.
- Конечно! С чего бы?
Она вскидывает бровь.
- Ну, например, ты уже десять минут вытираешь стойку, хотя посетителей почти нет.
Я сжимаю тряпку в руке, но бросаю её под стойку.
- Просто работаю.
- Ага. И совсем не ждёшь одного конкретного человека, который не пришёл?
Я бросаю на неё раздражённый взгляд.
- С чего ты взяла, что я его жду?
Настя пожимает плечами и уходит.
Но от её слов мне становится только хуже.
Потому что я действительно жду.
---
Проходит ещё один день.
И ещё.
Но он так и не появляется.
Я злюсь.
Пытаюсь загнать себя в работу, делаю лишние смены, убираюсь дольше обычного.
Но когда за окном начинает темнеть, а за стойкой остаются только пара официантов, я понимаю, что снова смотрю на дверь.
И именно в этот момент она открывается.
Он.
Как ни в чём не бывало.
Спокойный, расслабленный, в тёмной куртке, с немного растрёпанными после ветра волосами.
Я замираю, сжимая тряпку в руке, и чувствую, как внутри что-то болезненно сжимается.
Я не знаю, злиться мне или нет.
Он подходит к стойке и останавливается передо мной.
Я сжимаю губы.
- Ты не приходил.
- Ты ждала?
Глаза в глаза.
Я моргаю.
- Нет.
Слишком быстро.
Он чуть улыбается, но в глазах у него нет насмешки.
- Ладно. Значит, не ждала.
Я скрещиваю руки на груди.
- Зачем ты пришёл?
Он делает вид, что задумывается.
- Возможно, за кофе.
Я закатываю глаза.
- Ты не за кофе пришёл.
Он усмехается.
- Допустим.
Я жду, но он молчит.
- Так зачем?
Он смотрит прямо мне в глаза.
- Потому что ты ждала.
Я открываю рот, но слов нет.
Я злюсь.
Но не ухожу.
Не отворачиваюсь.
Просто стою перед ним, чувствуя, как в груди что-то предательски дрожит.
Он смотрит на меня внимательно, потом вдруг наклоняется ближе.
- Ты выглядишь усталой.
Я хмыкаю.
- Спасибо за наблюдательность.
- Ты вообще делаешь перерывы?
- Не твоё дело.
Он ухмыляется.
- Ладно. Тогда вот моё предложение: я заказываю кофе, но с одним условием.
Я прищуриваюсь.
- Опять твои игры?
- На этот раз простое условие. Ты садишься со мной на пять минут.
Я резко выпрямляюсь.
- Я работаю.
- Сделаешь перерыв.
Я открываю рот, чтобы отказать, но он смотрит на меня спокойно, уверенно.
А я...
Я не нахожу причины сказать «нет».
Я кидаю взгляд на Настю, и та, ухмыляясь, кивает мне.
Я закатываю глаза, но всё же беру чашку и сажусь за его столик.
- Пять минут.
Он кивает.
- Пять минут.
Он делает глоток кофе.
Я смотрю на него настороженно.
- Ну?
- Какой кофе ты пьёшь?
Я моргаю.
- Ты издеваешься?
Он улыбается.
- Нет. Просто хочу знать.
- Латте.
- С сиропом?
Я сжимаю губы.
- Иногда.
- Какой любимый?
Я недоверчиво смотрю на него.
- Зачем тебе это?
- Хочу знать.
Я колеблюсь, но всё же отвечаю:
- Карамельный. Иногда ванильный.
Он кивает.
- А ты?
Он удивляется, но быстро отвечает.
- Капучино. Иногда эспрессо.
Я киваю, не зная, что сказать.
Он внимательно изучает меня, а потом вдруг спрашивает:
- Ты правда хотела, чтобы я ушёл?
Я замираю.
Смотрю в его глаза.
И впервые не знаю, что ответить.