Всё с начала.

Как толь­ко Иб сде­лала па­ру ша­гов к ма­шине от до­ма, на­чал­ся дождь. Осень. Имен­но та­кой дождь, ко­торый Иб не­нави­дела. Осень. Мер­зкий, мо­рося­щий и очень неп­ри­ят­ный. В сво­их на­ими­лей­ших ту­фель­ках, она пы­талась об­хо­дить лу­жи, и имен­но воз­ле ма­шины, как раз нуж­но бы­ло, вля­пать­ся. Это бы­ло обид­но, но Иза­бель на­де­ялась, что по­ка бу­дет ехать, обувь вы­сушит­ся. Она ак­ку­рат­но от­кры­ла дверь и за­лез­ла на зад­нее си­денье ма­шины. В этом го­ду она хо­тела пой­ти учит­ся и сда­вать на пра­ва, но пос­ле то­го, как они с от­цом по­пали в ава­рию, хо­рошо, что ещё не серь­ёз­ную, она за­дума­лась о том, что пус­кай в до­ме бу­дет единс­твен­ный во­дитель. И в этом её под­держи­вала мать.

- И, о чём за­дума­лась? Я тут те­бе зах­ва­тила шарф, одень. - Мать про­тяну­ла ей крас­ный шёл­ко­вый, с прек­расной вы­шив­кой, шарф. Жен­щи­на зна­ла толк в мо­де и то, ка­кие лю­бимые цве­та её до­чери.

- Да так, не пе­режи­вай...

Осень. Имен­но в это вре­мя го­да хо­чет­ся уй­ти от всех проб­лем, спря­тать­ся от взо­ра лю­дей, сесть в уго­лок и по­мол­чать. И всег­да по­сеща­ли та­кие мыс­ли, но не се­год­ня. Се­год­ня её тя­нуло к этой га­лерее. Мо­жет она прос­то сош­ла с ума? Али­са то­же бы­ло в сво­ем вы­мыш­ленном ми­ре, мо­жет и это вов­се не вос­по­мина­ния, а вы­дум­ки? От всех этих мыс­лей гу­дела го­лова. И ник­то не мог по­нять на­шу ге­ро­иню. Она за­пута­лась. За­пута­лась имен­но тог­да, ког­да прос­то хо­чет­ся сто­ять и пла­кать под осен­ним дож­дем. Ожи­дая чу­да воз­можно.

- Бо­же мой...- гром­ко вздох­ну­ла Иб. Ей сей­час и, прав­да ни­чего не хо­телось. День Рож­де­ния? Нап­ле­вать. Вы­гово­рить­ся? Воз­можно, но не факт. Грус­тная му­зыка? Нет, это добь­ёт её и она зна­ла это, по­это­му луч­ше прос­то оку­нуть­ся в се­бя, ни­кого не за­мечая.

И всё та­ки Иб, лю­била осень по-сво­ему. Кап­ли те­кут, пас­мурно, грус­тно - это то­же хо­рошо. Не всег­да же ве­селить­ся, вер­но? Иног­да нуж­но по­сидеть под зон­ти­ком в пар­ке и по­раз­мышлять на раз­ные те­мы, вот толь­ко у Иб, на дан­ный мо­мент, это не по­луча­лось. Ка­кие-то си­ние кук­лы. И по­чему од­на из них та­кая боль­шая бы­ла? У де­вуш­ки кру­тились в го­лове вос­по­мина­ния. Мо­жет, она ко­роле­ва? Нет, ско­рей все­го, нет. Ох, ког­да же я всё уз­наю?

Ма­шина ос­та­нови­лась, и Иб не за­метив это­го, всё про­дол­жа­ла си­деть на мес­те. Толь­ко ког­да отец поз­вал её, она оч­ну­лась и от­кры­ла дверь. А ли­ло-то, как из вед­ра, и зон­ти­ка не бы­ло. Приш­лось быс­трень­ко бе­жать до вхо­да в га­лерею. И вот, как толь­ко Иза­бель ре­шила от­крыть дверь, как ря­дом с ней, на сте­не, за­мети­ла над­пись. Она бы­ла на­писа­на мел­ком. Бе­лым. Мы ждём те­бя.

- Что, чёрт возь­ми, это зна­чит, а? - по те­лу про­бежа­ли му­раш­ки. Не­уже­ли это ей? Страш­но по­думать.