Он

На следующее утро я проснулась раньше обычного — как будто мозг решил, что спать мне больше не полагается. Сон был рваным, тревожным. Что-то про коридоры и чьи-то шаги за спиной. Когда я открыла глаза, солнце ещё не взошло до конца, но в комнате уже было светло.
Первой мыслью был не завтрак, не душ, не мысли о парах.
А та страница.
Я не собиралась на нее заходить. Мне казалось, что если не трогать её, не вспоминать, не вглядываться — она растворится. Как плохой сон. Но пальцы всё равно сами набрали знакомое имя в строке поиска.
Экран загрузился медленно. Секунда, ещё секунда — и я сразу заметила:
появилась аватарка.
Раньше её не было. Просто серый силуэт, как у пустого профиля. А теперь — чёрно-белая фотография. Я нажала на неё, едва дыша.
Снимок был тёмным. Размытым. Человек стоял спиной, в чёрном худи с капюшоном, который почти полностью скрывал голову. Фон — будто школьный коридор или лестничная площадка. Почти ничего не разобрать.
Но в этом снимке было что-то жутко знакомое.
Как будто тот, кто его выложил, хотел, чтобы я почувствовала это.
Чтобы узнала. Хоть и не сразу.
Фото не давало ответов. Только ещё больше вопросов.
Я закрыла ноутбук, словно это могло меня защитить, и пошла собираться в университет.

Пары прошли как в тумане. Слова преподавателей проваливались мимо, записей в тетрадке почти не было. Я сидела на последней парте и просто старалась не думать о фотографии, не сверяться в голове — а может, это Итан? А может, Ричард? Или кто-то, кого я даже не подозреваю?
После занятий я не пошла с ребятами в столовку, не стала ждать Амелию. Написала ей короткое «увидимся позже» и свернула к библиотеке.
Там было тихо, прохладно и пахло старыми страницами — всё, что мне сейчас нужно. Я взяла первую попавшуюся книгу с полки художественной прозы. Даже не глядя. Просто чтобы улететь в чужую историю. В ту, где всё можно понять и прочитать до конца. Где нет этих намёков, теней, страха.
Я устроилась у окна, поставив книгу вертикально, почти как щит между собой и миром.
— Привет, — раздалось сбоку.
Я вздрогнула и медленно повернулась.
Рядом стоял Скай — тот самый блондин с лингвистики, которого я тогда заметила в коридоре. Тогда он казался мне почти опасным — слишком внимательным, слишком... странным.
Но сейчас он просто улыбался. Обычный парень. Джинсовка, в руках книга, взгляд спокойный.
— Ты часто здесь бываешь? — спросил он, присаживаясь рядом.
— Иногда, — ответила я сдержанно.
— Я просто заметил тебя в прошлый раз... И ты тогда посмотрела так, будто я тебя напугал. Я что-то не так сделал?
— Нет, — покачала я головой. — Просто день был... нервный.
— Ясно. Не хотел мешать. Просто ты сейчас выглядела как человек, которому нужна не книга, а... не знаю, просто пауза.
Я чуть усмехнулась.
— Может быть. А ты? Тоже за паузой пришёл?
— Скорее за тишиной, — сказал он, перелистывая страницы своей книги. — У нас в общаге уже третий день кто-то включает музыку под утро. Даже «Болеро» Равеля начинает бесить.
Я усмехнулась. Он и правда был... нормальным.
— Библиотека — спасение, — кивнула я.
— Только если не разговаривать, — внезапно раздался голос откуда-то с кафедры.
— Тише, пожалуйста! — напомнила нам библиотекарша, не глядя, но явно всё слыша.
Мы оба извинились полушёпотом и замолчали на минуту.
— А что читаешь? — спросил он, наклоняясь чуть ближе.
— Даже не знаю. Случайная книга. Хотелось просто забыться.
— Понимаю. Мне помогает научная фантастика. Или детективы, когда нужно, чтобы мозг перестал обрабатывать свою драму и занялся чужой.
Он снова улыбнулся.
— В следующий раз могу принести тебе кое-что. У меня есть одна странная книга... Ты читаешь между строк, и она будто становится про тебя. Пугающе точная.
Я посмотрела на него чуть внимательнее.
Всё ещё обычный. Всё ещё без тени.
Но где-то внутри меня что-то всё же дернулось. Может, из-за упоминания «пугающе точного». Может, просто интуиция.
— Ладно, не буду мешать, — сказал он, поднимаясь. — Ещё увидимся, Мелони.
— Пока, — ответила я.
Он ушёл, а я всё ещё смотрела на его спину, будто ждала, что он оглянется. Но он не оглянулся.
Тише, пожалуйста, — снова прошипела библиотекарша кому-то другому.
Я вновь посмотрела в книгу, но слова расплывались.
Фото в профиле. Символ. Бумажка. И теперь Скай.
Он выглядел как обычный парень. Но и все остальные тоже.
А аноним — это тот, кто делает всё, чтобы ты не знал, кто он.

После этого разговора я ещё недолго побыла в библиотеке, пытаясь вникнуть в историю из книги, но как только осознала, что мои мысли витают где угодно, только не здесь, поняла, что это просто бесполезно и решила отправиться домой.

На улице моросил дождь — не сильный, но неприятный, как чужие руки, касающиеся кожи. Я держала зонт наискосок, пряча лицо от ветра, и спешила к метро, когда увидела его.
Итан.
Он стоял на углу, возле трамвайной остановки, с опущенными руками, словно ждал кого-то. Телефон он держал в руке, но не смотрел в него. Просто стоял. Молча.
Как будто вырезанный из всего, что я когда-либо чувствовала.
Я остановилась. Сердце колотилось как бешеное. Я смотрела на него, не веря глазам. Он был здесь. В этом городе. В этом районе.
И даже не написал. Не позвонил. Не извинился. Он просто стоял, как ни в чём не бывало.
Я не помню, как оказалась рядом. Просто пошла к нему. Прямо, уверенно. Через шум машин, через слякоть и вонючее дыхание асфальта.
— Ты серьёзно? — выпалила я, остановившись прямо перед ним.
Он поднял глаза. Спокойные. Холодные. Как лёд в стакане воды.
— Ты игнорируешь меня, блокируешь, исчезаешь, а потом просто так появляешься у моего университета, как будто мы с тобой чужие?
Он молчал.
— Скажи что-нибудь! — я почти кричала, — Почему ты это сделал, Итан? Почему ты ничего не объяснил? Почему не попытался хотя бы... вернуть меня?
— Это не твоё дело, — сухо бросил он.
— Не моё? — я рассмеялась. — Ты был моей жизнью. Мы были вместе. Я имею право знать, почему ты исчез, как будто нас никогда не было. Почему ты стал чужим. Почему ты...
(я запнулась)
...почему ты меня так предал.
Он смотрел сквозь меня. Как будто я была просто ветром.
— Итан, ты хотя бы скучал?
Он открыл рот, словно хотел что-то сказать. Но тут подошёл какой-то парень — высокий, с блеклой татуировкой на шее и сигаретой в пальцах.
— Бро, ты где? — кивнул тот. — Пошли, нас ждут.
Итан даже не обернулся ко мне. Просто шагнул вперёд, будто меня здесь никогда и не было.
Я осталась одна под дождём.
Мокрая. Разбитая.
Как будто всё, что было между нами, — это фантом, который только что прошёл мимо, не узнав меня.

Я вернулась в универ под вечер — нужно было срочно забрать учебники для написания лекций. Глупо, но, наверное, я надеялась, что найду там не книги, а хоть какой-то смысл. Хоть намёк на то, что всё не зря. Что я не сошла с ума.
Коридор был пустой. Тишина в здании была почти тревожной — только где-то вдалеке гудел старый лифт. Я подошла к своему шкафчику, крутанула комбинацию замка, открыла...
И замерла.
На самой верхней полке лежал аккуратно свернутый лист.
Сложен вчетверо. Бумага чуть мятая, будто держали в руках слишком долго. И — снова тот же почерк. Узкий, почти каллиграфический.
Я развернула.

«Мне нравится запах твоих духов.
Ты правда каждый вечер сталкеришь мою страничку в сети?
Это странно, но мило.»

Я сжала бумагу в руке, почувствовав, как внутри всё холодеет.
Он — или она — знает.
Знает, что я захожу на ту страницу.
Знает, какие у меня духи.
Был рядом. Совсем рядом.
Итан?.. Нет. Это было бы слишком просто. Он даже не посмотрел на меня.
Но значит, кто-то смотрел.
Кто-то знал, что я приду сюда именно сейчас.
Кто-то не просто наблюдает — это просто какая-то игра, которая либо сведет меня с ума, либо доведет до потери сознания от тревожности. Я ещё никогда не была такой уязвимой, как в эти дни. Это пугало и вызывало дрожь по всему телу одновременно. Наверное на следующей неделе я проведу свое утро в психиатрической больнице, не иначе.