ГЛАВА 6. В ЗЕРКАЛО, ГДЕ КТО-ТО ДЫШИТ
Окна Финляндии всегда казались ей чистыми. Чрезмерно. Словно даже стекло отказывалось прятать.
Серафина сидела на подоконнике, укутавшись в шерстяной плед. Под ней — улица. Холодная, сырая. За ней — чёрное отражение окна. Она смотрела в него, и в какой-то момент оно показалось ей чужим. Словно кто-то внутри стекла… дышал.
Она спрыгнула с подоконника, сбросила плед и поспешила закрыть шторы. Сердце стучало неестественно громко — как будто на него давили изнутри.
Она надела наушники, включила музыку, и уже через минуту в квартире снова воцарилась искусственная тишина.
Но ощущение… осталось.
---
Она старалась не возвращаться домой по одним и тем же маршрутам. Меняла дороги, магазины, даже очередность светофоров. Паранойя — не диагноз. Это способ выжить, если ты знаешь, кто может быть по ту сторону.
Но в тот день…
Он стоял в толпе.
Мимолётный взгляд. Высокий силуэт. Тёмное пальто. Но взгляд — тот самый. Жгучий, пронизывающий. Словно он смотрел сквозь других. Сквозь город. Сквозь неё.
Она сделала шаг назад, затерялась в людском потоке, свернула в подворотню. Бежала. Долго. Не оборачиваясь. Дыхание сбивалось, но ноги продолжали нести.
"Это не он. Это не он. Это просто похожий. Это не может быть он."
---
Рафаэль сидел в арендованной машине, наблюдая за домом.
Он не мог ошибиться. Даже под новым именем. Даже с новым цветом волос. Даже с другим голосом. Это была она.
Его сердце билось, как в первый раз. Когда увидел её в том белом платье. Когда ещё не знал, что она способна на предательство.
Он не подошёл в тот день. Он наблюдал. Проверял себя.
Но инстинкт подсказывал — это она.
Слишком узнаваемый наклон головы, слишком знакомый изгиб губ, когда она что-то обдумывает.
Даже когда она пряталась — это было по-старому.
Он вытащил записную книжку. Открыл последнюю страницу.
И там — выцветшее имя, вытатуированное на его руке.
Khun Mei Lin.
"Добро пожаловать домой, моя девочка."
---
Серафина спала плохо.
Сны стали обрывистыми, рваными. Сначала — образы. Потом — шёпот. Потом — прикосновения.
Она просыпалась, уверенная, что кто-то тронул её запястье. Или обнял. Или прошептал на ухо её настоящее имя. То имя, которое она должна была забыть.
Она начала искать психолога. Пыталась найти объяснение: ПТСР, тревожное расстройство, деперсонализация.
Но ответ был ближе.
Он стоял по ту сторону улицы.
---
Через три дня он впервые заговорил с ней.
— Простите, — его голос был мягким, но глубоким, с едва уловимым немецким акцентом. — Вы случайно не живёте в этом районе?
Серафина обернулась и застыла. Он. Рафаэль. Но… другой. Неуверенный. Почти растерянный. Словно он действительно не узнавал её.
— Нет, — ответила она быстро. — Извините, я спешу.
— Конечно… — он чуть отступил. — Просто вы показались мне знакомой.
Она побледнела.
Он играет.
Он притворяется.
---
Вечером она проверила входную дверь дважды. Закрыла окна. Проверила шторы. Поставила стул под ручку.
Легла под одеяло и старалась не плакать.
В голове стучала только одна мысль:
"Он здесь. Он снова охотится."