19
Лето, начало августа. Земля падает в Персеиды, мы застывшие дети казуса - размечтали и разлюбили. Говорим, что пустые. Доверху. Не зовем никого, не пишем, не поем, не грустим о вечности, не танцуем внутри, не слышим. В своей глухонемой беспечности мы работаем, пьем и дышим. Говорим - это, друг, не лечится, посмотри, милые все ссорятся. Они в легком порыве женятся, а потом через год разводятся. Почему ты желаешь большего? И закашлявшись в дымном облаке, допиваешь свой ром за столиком. Куда проще быть алкоголиком, чем найти свою боль в возвышенном. Изболеть ее, изуродовать, замотаться лесами, реками, подружить подорожник с ранами и лечить это все рассветами. Не люблю его, слышишь, милая? И в ответ из другого полюса - не люблю тебя, нет, не любится... Смотришь долго в чужие ребусы, а внутри все ужасно колется.