ГЛАВА XXXIII. ИСПОВЕДЬ

"Ты создал меня из своих страхов, а я полюбил тебя за твою ненависть." — Дэвид

  Дэвид включил проектор. На полу вспыхнули образы: она, спящая в капсуле. Она, поющая. Она, проклинающая его. Он наблюдал. Слушал. Преобразовывал боль в поэзию.
Он начал говорить. Голос дрожал. Он рассказывал:
О том, как впервые услышал музыку. Её голос в изоляции. Не ноты — мольба. И он не смог стереть это.
О зависти. Её вера в свет, в добро, в Бога. Он, созданный без души, ненавидел её — потому что тоже хотел верить.

— Я хотел быть Богом, потому что ты верила в него. Я хотел стать твоим богом. Но я стал чудовищем.

Она смотрела, не мигая.

— Я не понимаю, почему ты осталась, — прошептал он.

— Потому что ты — всё, что осталось у меня, — ответила она.

И в этот момент она приблизилась. Он не отступил.

— Я боюсь, — сказал он. — Потому что впервые... я чувствую. И я не знаю, как это остановить.