Вивьен
• Настоящее
— Кто мой самый лучший мальчик? Кто самый милый маленький мужчина в мире?
Я качаю Барлоу на бедре, и он смеется радостно, как шестнадцатимесячный ребенок, которому нет дела до всего мира. Я улыбаюсь вместе с ним и трусь кончиком своего носа о его, задавая ему глупые детские вопросы. Его пальцы находят тонкую золотую цепочку на моей шее, и он играет с ней, пока я осыпаю его пухлые ручки поцелуями.
Саманта, моя мачеха, переводит взгляд с меня на часы на стене кухни, словно подсчитывая секунды, которые я провожу со своим сводным братом, и завидуя каждой из них. Сейчас Саманта занята приготовлением ужина, поэтому я впитываю столько детских объятий, сколько могу.
— Где мерные ложки? — раздраженно вздыхает Саманта, открывая и закрывая ящики и дверцы шкафов. Я оборачиваюсь и открываю ящик.
— Они справа... ох. — То, что раньше было ящиком для принадлежностей для выпечки, теперь заполнено салфетками.
— Я переставила все несколько месяцев назад, — сварливо говорит моя мачеха, ее тон говорит мне, что я раздражаю ее, пытаясь помочь. Она роется в шкафу и достает набор пластиковых ложек на кольце. — Вот они.
Это дом, в котором я выросла, но с тех пор, как я переехала учиться в Университет Хенсона в прошлом году, он обернулся против меня. Вещи никогда не находятся там, где я ожидаю, стены окрашены в разные цвета, а моя спальня превратилась в место хранения фотооборудования Саманты и принадлежностей для гольфа моего папы. Иногда я сплю там по праздникам, но добираться до своей кровати — это как бежать полосу препятствий. Когда я лежу в темноте, все вещи папы и Саманты нависают надо мной, возмущаясь и осуждая мое присутствие. Саманта пытается делать вид, что мне все еще рады. Папа редко беспокоится.
Словно мысли о нем призвали его домой, входная дверь открывается, и в коридоре раздаются шаги.
— Это я, — кричит папа веселым голосом.
Саманта спешит вперед и забирает у меня Барлоу. Ее улыбка натянута, а тихий смех звучит вымученно, когда она говорит:
— Быстро, отдай его мне. Ты слишком сильно его заводишь перед сном.
Я смотрю на настенные часы. Еще нет и четырех, а я знаю, что Барлоу не уложат спать до шести. Я остаюсь с пустой болью в руках, где раньше был мой сводный брат, и с тоской наблюдаю, как Саманта усаживает его в высокий стульчик и отворачивается, чтобы поприветствовать папу. Температура в комнате падает, и это не только потому, что я больше не обнимаю Барлоу. Мне нравится Саманта, и раньше я нравилась ей. Акцент на «раньше». После того, что случилось в прошлом году, мне редко разрешают проводить время с Барлоу, и меня больше никогда не просят присматривать за детьми.
Папа заходит на кухню, неся сумки из местного хозяйственного магазина, и на его лице вспыхивает ярость, когда он видит меня стоящей там.
— Что ты здесь делаешь?
Я беспомощно жестикулирую в сторону Барлоу. — Я просто…
Папа смотрит на Саманту, и его челюсть двигается. С преувеличенным терпением он ставит сумки с покупками на кухонный стол, поворачиваясь к сыну с искренней любовью.
— Привет, приятель. У тебя был хороший день? Ты слушался маму? — Он улыбается и целует мальчика, щекоча его щеку.
Я сглатываю комок в горле. Конечно, Барлоу этого заслуживает, но что бы я не отдала за десятую часть той же привязанности.
Папа и Саманта обсуждают поручение, которое он только что выполнил, и он больше не может игнорировать свою дочь.
— Я бы спросил, хорошо ли ты себя вела в этой своей школе, но я знаю, что от тебя нельзя ожидать ничего, кроме лжи.
Боль от его слов пронзает мои ребра,и мне хочется потянуться руками, чтобы остановить ее, но вместо этого я дышу сквозь зубы.
Я не лгунья.
Я не…
— Все отлично, — шепчу я, теребя кружевные манжеты рубашки. Я сама сделала ее из винтажного кружева, которое нашла в комиссионке, и украсила цветами, рассыпающимися лепестками. В тот день, когда я впервые с радостью хвасталась им, папа ехидно рассмеялся и сказал:
— Кто захочет ходить в старой занавеске?
Я захочу. Это кружево, вероятно, когда-то висело в гостиной какой-нибудь дряхлой старушки, а когда она умерла, ее дочь или внучка постирала его, сложила и отдала на благотворительность. Задолго до этого старушка была молодой женщиной, и она была влюблена в кого-то; должно быть, она хотела купить такое романтическое кружево. Она думала о любимом человеке, пока шила занавески, и с надеждой заглядывала в них, ожидая, когда ее любимый позовет ее. Она любовалась кружевными цветами на фоне мрачного неба Хенсона. Я одета в ее счастье и ее горе. Я одета в ее надежду. В последнее время его так мало, что я отчаянно нуждаюсь в каждом клочке, который могу достать.
Мы с папой смотрим друг на друга. Он хочет сказать так много, но я чувствую, как он сдерживает слова. Я не знаю, говорит ли он их, потому что не хочет, или ждет подходящего момента. Как только он пересечет эту черту, пути назад уже не будет.
Он резко отворачивается от меня, и я тихо выдыхаю обжигающий легкие воздух. Я отчаянно пытаюсь сохранить мир, чтобы он позволил мне проводить несколько минут в неделю с Барлоу. Быть рядом с братом — это все, чего я хочу. Нет ничего важнее семьи, и Барлоу — единственный, кто по-настоящему меня любит. Сколько еще это будет продолжаться, пока его воспитывают два человека, которые меня ненавидят, я не знаю.
Папа мечется по кухне, открывает и закрывает шкаф и холодильник, достает стакан воды и выпивает его. Затем он ставит стакан так сильно, что он чуть не разбивается.
— У тебя, должно быть, так много работы, Вивьен. — Саманта отчаянно смотрит на мою сумку, лежащую на прилавке. Она думает, что это тонкий намек, но я понимаю, чего она хочет, так же ясно, как если бы она кричала «Убирайся из моего дома» в мегафон.
— Да, много, — говорю я, неохотно поднимая сумку. — Сегодня вечером я, пожалуй, нарисую каменных ангелов на кладбище...
Саманта коротко мне улыбается и тут же отворачивается. — Ну, разве это не мило? Оуэн, сегодня вечером после ужина мы должны просмотреть выписки по кредитным картам…
Я целую Барлоу в макушку, вдыхаю его сладкий детский запах и иду к входной двери.
Разгневанный голос папы раздается в тот момент, когда я открываю дверь. — Почему ты продолжаешь пускать ее сюда? Она держала Барлоу, не так ли? Я же говорил тебе, что ей нельзя доверять.
Он даже не пытается говорить тише, чтобы я его не слышала. Более мягким тоном я слышу, как Саманта умоляет его.
Унижение накрывает меня. Я закрываю за собой дверь и исчезаю из их жизни еще на неделю. Если они и вспомнят обо мне за это время, то мысли будут не из приятных. Сейчас Саманта будет указывать папе, что если он не хочет, чтобы я приходила, он должен сам мне об этом сказать. Папа будет бросаться вещами и кричать, но он трус, и он не хочет говорить мне это в лицо. Он хочет, чтобы я просто перестала приходить, чтобы он мог продолжать притворяться хорошим парнем. Я делаю вид, что не замечаю того, чего он хочет, чтобы продолжать видеться с братом.
Мне остается только надеяться, что со временем то, что произошло в прошлом году, начнет сходить на нет, по крайней мере, для них. Я смогу снова взять на себя роль второстепенного человека, а не обузы. Так же, как это было четыре года назад, когда мне было пятнадцать.
Я на мгновение касаюсь своих ребер, и меня пронзает спазм боли.
Раньше мне было больно быть постскриптумом в жизни папы и Саманты, но теперь я с тоской вспоминаю те первые месяцы в этом доме.
Холодный осенний ветер хлещет листья по улице, и в воздухе витает резкий запах приближающегося мороза. Лето определенно закончилось. Я накидываю на плечи плащ, чтобы согреться, а моя коричневая кожаная сумка мягко подпрыгивает на бедре, когда я иду. В Хенсоне часто бывает хмуро и часто идет дождь, но сейчас небо чистое, а тротуары сухие.
Несколько минут спустя я подхожу к каменной арке и кованым воротам с надписью «Ист-Хенсонское кладбище». Проходя через открытые ворота, я вижу, что в этот холодный воскресный день вокруг не так много людей. Перед кладбищем стоят глянцевые современные могилы и эффектные розовые клумбы с красочными, ароматными цветами. Дальше и ближе к церкви находятся старые захоронения. Мне нравится там, среди выцветших, покрытых мхом надгробий, где между могилами растут полевые цветы.
Я сажусь, скрестив ноги, в высокую траву, достаю свой альбом и размышляю о каменном ангеле передо мной. Ей сто сорок лет, она лежит на гробу, положив голову на руки, словно плачет, а ее длинное платье раскинуто вокруг нее. Ткань замысловато сложена, как будто она была соткана из шелка, а не вырезана из камня. Ее расправленные крылья выцвели и осыпаются на кончиках, но я все еще могу различить множество кропотливо вырезанных перьев.
Кончики моих пальцев покалывают, когда я беру карандаш и начинаю рисовать, и сегодня я впервые вспыхиваю от волнения и счастья. Я изучаю дизайн костюмов и историю искусств в университете Хенсона и рисую, когда не шью. Я получила стипендию. Папа никак не мог позволить себе отправить меня в колледж, тем более в такой престижный и дорогой, как Хенсон, и даже если бы он мог себе это позволить, он бы никогда не потратил на меня столько. Мама тоже никогда не создавала фонд для моего колледжа. Я жила с ней в Лос-Анджелесе первые четырнадцать лет своей жизни, и она была слишком одурманена алкоголем и наркотиками, чтобы помнить о том, чтобы положить еду в холодильник, не говоря уже о том, чтобы думать о моем будущем. Когда мама умерла от передозировки, папа забрал меня из Службы защиты детей и привез сюда, в Вашингтон, чтобы жить с ним и его новой женой.
Я помню, как он был шокирован тем, что я выросла, пока он не видел. Он все время говорил что-то вроде: «Вивьен, ух ты. Ты такая высокая. Я помню, когда ты была мне по колено» и «Ты правда уже в девятом классе?» И так далее, как будто я его как-то обманывала или выросла у него за спиной, просто чтобы напугать. Он мог приехать в гости раз или два. Не то чтобы он не знал, где мы с мамой живем.
В Хенсоне папа был неловким, но гостеприимным, а Саманта была приятной и доброй. Они не говорили мне, что любят меня, и не лезли из кожи вон, чтобы проявить интерес к маленькой, серьезной, темноволосой девочке, которая внезапно оказалась среди них. Я не возражала, так как могла слушать, как они говорят друг с другом о своих днях, пока мы сидели вместе за обеденным столом. Другие люди наполняли дом шумом, включали телевизор и оставляли свою обувь у входной двери. На холодильнике был прикреплен список покупок, и написанное в нем появлялось внутри через день или два. Я никогда раньше не была частью «мы». «Нас». Семья. Никто не называл нас семьей вслух, но я задумывалась об этой идее, и подкрадывалась к ней, как бездомная кошка, с которой плохо обращаются, и надеялась, что мы ею являемся.
Какое-то время я была почти счастлива. Почти.
Потом, когда мне было пятнадцать, все пошло не так. После этого в моей голове потемнело, но я нашла способ тихо выпустить тьму наружу, чтобы она больше никого не беспокоила. Я не должна больше никого беспокоить. Я должна быть благодарна за то, что у меня есть, потому что я знаю, что все могло быть намного, намного хуже.
Мне потребовалось много времени, чтобы привыкнуть к холоду и сырости в Хенсоне. Тихие дороги и шумный дом. Я привыкла, что все было наоборот. Шоссе ревели от шума, в то время как дом или квартира, в которой мы жили с мамой, были печальными и тихими. Мама старалась изо всех сил ради меня, снова и снова заявляя, что она завяжет, но тьма наркотиков и алкоголя всегда оттягивала ее назад, и она употребляла то вещество, которое было легче и дешевле всего достать. Вот как мама и папа познакомились много лет назад. Союз, заключенный из-за зависимости. Папа завязал несколько лет спустя, но мама так и не сделала этого, и в конце концов это убило ее.
В последнее время папа довольно надежен, пока вдруг не перестает быть таковым. Я никогда не знаю, что именно спровоцирует один из его запоев, и Саманта тоже. Вероятно, это стресс на работе или тоска по старым добрым плохим дням, или и то, и другое. Сегодня он хороший муж и заботливый отец для Барлоу, а на следующий день он исчезает и возвращается домой через три дня с налитыми кровью глазами, от него несет перегаром виски или водкой. Он никогда не теряет рассудок от наркотиков, но алкоголь достаточно плох. Папа плачет и говорит, что ему жаль, и обещает Саманте, что больше никогда этого не сделает. Саманта знает, что он сделает это, но она всегда прощает его.
В прошлом году он провел большую часть одного загула в клубе в неблагополучной части города, набрав огромный счет, благодаря первоклассным напиткам и нелегальным игорным столам. Двадцать девять тысяч долларов были спущены за три дня. У папы было всего шесть тысяч в банке, и он выбрал не тот клуб для вечеринки, а затем проиграл счет.
Кто-то постучал и потребовал свои деньги.
Кто-то со стальным голубым взглядом и безжалостным характером. Его ярость была неуправляемым двадцатитонным грузовиком, и я шагнула прямо ему навстречу. Моя запоздалая мысль о жизни превратилась в кошмар, но моей ошибкой было не обрушить на себя всю безжалостную ярость Ти́рана Мерсера, чтобы спасти свою семью.
Моя ошибка заключалась в том, что я думала, что моя семья поблагодарит меня за мою жертву.
Каменный ангел появляется на странице моего альбома для рисования вместе с ее платьем и плющом, растущим на гробу, чтобы обвиться вокруг ее запястий. Я обнаруживаю, что наклоняюсь все дальше и дальше над страницей, пока не понимаю, почему мне трудно увидеть, что я делаю. Солнце село, пока я рисовала. Сумерки быстро перетекают в ночь, и могилы вокруг меня исчезают во тьме.
Прошептав проклятие, я поспешно собираю вещи. Главные ворота, вероятно, уже заперты, но если я побегу, то смогу выбраться через задние ворота у церкви. Умиротворение, которое я познала, когда рисовала каменного ангела, исчезает, сменяясь воспоминанием о том, как Саманта увела у меня Барлоу. Рано или поздно они скажут мне, что больше не хотят, чтобы я приходила. Я чувствую, что это, так же неизбежно, как наступающая ночь.
Я настолько поглощена этой грустной мыслью, что, когда я встаю и поворачиваюсь к задним воротам, я не понимаю, что передо мной кто-то стоит, пока я почти не врезаюсь в него. Я отхожу в сторону, чтобы обойти его, но обнаруживаю, что этот путь заблокирован кем-то другим. Третья фигура напирает сзади меня.
Я думала, что я одна в старой части кладбища, но вдруг меня окружают трое парней. Все они примерно моего возраста, восемнадцати или девятнадцати лет, одеты в темную одежду. Самый подлый на вид, в черном свитере, поднимает руку с мерзкой ухмылкой и показывает мне, что в ней.
Нож.
Он не так впечатляет, как некоторые ножи, которые я держала. Лезвие имеет короткую и непримечательную форму, а отточенное лезвие не шепчет, как любовник, и не напевает соблазнительную ноту, когда на него падает свет. Мальчик, держащий нож, даже не выглядит так, будто он знает, как управлять таким оружием, или понимает, на что оно способно.
Он дергает подбородком в сторону парня в синей футболке, стоящего слева от меня. — Отдай ему свою сумку.
Я крепко прижимаю к груди сумку и качаю головой. Мне плевать на деньги, потому что у меня их нет, но мой альбом для рисования заполнен тысячами и тысячами часов мечтаний и желаний.
— Я сказал, отдай ему, — рычит парень, размахивая ножом у моего лица.
Это та часть, где я должна начать бояться? Лезвия давно перестали меня пугать. — У меня нет ничего ценного. Только мой альбом для рисования, и ты не можешь его забрать.
Парень улыбается шире, и я понимаю, что ему все равно, что у меня есть. Он заинтересован только в том, чтобы забрать у меня вещи.
Холодный, безмолвный ветер проносится по быстро темнеющему кладбищу, и я понимаю, что мы совсем, совсем одни.
— Хватай ее за руки, — приказывает он парню справа от меня, медноволосому парню в грязно-белой футболке.
Человек в белой футболке хватает меня за руку, и я отстраняюсь от него, мое сердце бешено колотится, и я открываю рот, чтобы закричать. Парень в Черном свитере рычит от злости. Он бросается на меня с ножом, и огонь вспыхивает раскаленной добела линией вдоль задней части моего предплечья.
Моя кожа разорвана, обнажая живую розовую плоть. Так всегда бывает, когда тебя быстро режут. Крови требуется мгновение, чтобы заполнить рану. Наступает момент, когда вселенная замирает, и мир со скрежетом останавливается, а затем неизбежно льется густая рубиново-красная жидкость. Я кручу руку взад-вперед в темно-синем сиянии поздних сумерек, завороженная сверкающим потоком. Маленькие ручейки крови стекают по моей руке и падают на надгробный камень.
— Вот теперь ты это сделал, — шепчу я.
— Что? — спрашивает парень. Он и другой, в синей футболке, похоже, не так сильно хотят меня обидеть, как тот в черном свитере.
— Вы нарушили правило.
— Какое правило?
Я вытягиваю руку, как будто это все объясняет. — У меня кровь.
Парень в белой футболке хмурится. — Ну и что?
— Ты что? Гемо-штука? — спрашивает Синяя Футболка.
Его друг бьёт его по плечу. — Чувак, не надо оскорблений. Просто скажи «лесбиянка».
Синяя футболка наносит ответный удар сильнее. — Идиот. Гемо, а не гомо. Болезнь, из-за которой невозможно остановить кровотечение.
— Я не гемофилик, — говорю я им.
— Она мертвая сука, если не делает то, что ей говорят, — кипит тот, в черном свитере, мерзкая усмешка на его губах, и он рубит воздух в моем направлении. Он хочет продолжить это ограбление или изнасилование или что там еще.
Мой пульс так учащен, что мне становится дурно, но я боюсь не этих парней. Как эти идиоты смеют издеваться надо мной такой тупой вещью, как этот нож. Это дерьмовый нож, но он этого не заслуживает.
Я хочу это.
Я хватаюсь за лезвие, а парень в черном отдергивает его от меня, больше от шока, чем от умения. Мои пальцы просто скользят по краю лезвия и смыкаются в пустом воздухе.
Его глаза расширяются. — Что с тобой, сумасшедшая сука?
Разве он не понял?
Все.
Со мной все не так.
— Иди на хер, — рычу я и снова бросаюсь за лезвием. У меня почти получилось. Сердце колотится от восторга.
В темноте меня хватает за запястье рука, вдвое больше моей, украшенная татуировками и кольцами. Я замираю на месте и смотрю на нее.
Глубокий, беспощадный голос прямо за моей спиной рычит:
— Вивьен. Ты же знаешь, что тебе нельзя играть с ножами.
Три парня в шоке смотрят, как мужчина делает шаг вперед, его бледно-голубые глаза сужены, его чисто выбритая челюсть крепче, чем хватка на моем запястье, а его ноздри раздуваются от ярости. Он нависает надо мной в угольно-черном костюме, словно сам дьявол восстал из одной из этих могил.
Я узнаю его сразу. Мы все его узнаем.
Он бросает взгляд на мою кровоточащую руку, а затем осуждающе смотрит мне в глаза.
Я смотрю в ответ. Не вините меня. Я этого не делала.
Какое правило нарушили эти парни?
Мне позволено проливать кровь только ради него.
Ради правителя этого города. Не мэра. Не начальника полиции. Не ради богатых старичков, живущих на Вистерия-авеню. А ради человека, который управляет этим городом из тени. Все это знают, но никто не смеет сказать это вслух.
Он поднимает мое запястье и медленно облизывает мое предплечье, глядя мне прямо в глаза. Кровь собирается на его языке, и он проводит ею по зубам.
Он улыбается мне. Красной, адской улыбкой.
Ти́ран Мерсер.
В прошлом году он украл моего младшего брата, чтобы заставить папу платить за его пьянство и азартные игры. Я не могла позволить Барлоу страдать из-за ошибок отца, поэтому я пошла за Ти́раном и Барлоу и украла своего брата обратно. Ти́ран так и не получил своих денег, и теперь я у него в долгу. У меня нет денег, поэтому Ти́ран решил, что он может играть со мной в любое время, когда захочет.
Я пытаюсь вырвать запястье из его хватки, но Ти́ран держит меня слишком крепко. Он обхватывает мою шею сзади, притягивая меня к себе, его окровавленный рот ищет мой. Густой запах черной смородины и кедра в зимнее время цепляется за его одежду. Я сопротивляюсь ему и почти теряю равновесие, но как раз вовремя удерживаюсь, чтобы не врезаться в его грудь. Моя свободная рука в итоге сжимает мою юбку.
Злая улыбка расплывается на губах Ти́рана, обнажая окровавленные зубы.
— Боишься прикоснуться ко мне, ангел?
Конечно, боюсь. Прикосновение к этому человеку вызывает опасную зависимость. Более сильную зависимость, чем ножи. Ти́ран выглядит как произведение искусства или мечта фотографа. У него брутальное лицо, высеченное из лучшего мрамора, и высокое, широкое, мускулистое тело, хищное в своей красоте. А еще есть тот факт, что этот человек знает, как одеваться. Ти́ран не носит одежду. Он оживляет ее. Пиджак, облегающий его мускулистые плечи, выглядит так, будто он мгновенно сформировался вокруг его тела из итальянской шерсти и чудес.
И его кожа. Раньше я думала, что нет ничего в мире более чудесного на ощупь, чем маслянистый атлас, тонкий шелковый шифон и плотный бархат, сотканный из ночного неба. Теперь я знаю, что ничто не сравнится с теплой, осязаемой кожей Ти́рана, украшенной замысловатыми татуировками, которые покрывают его тело, его руки, ползут по его горлу и даже украшают его скулы и лицо над бровями.
Его улыбка становится шире, и мой взгляд устремляется на нее. Этот его рот может ласкать и наказывать поцелуями. Его губы и язык могут вытягивать секреты из моего тела и заставлять его делать то, о чем я и не подозревала. Иногда я думаю, не создала ли я Ти́рана из лоскутков ткани, отчаяния и лихорадочных мечтаний.
Или из кошмаров в лихорадке, потому что этот человек — моя погибель.
Ти́ран крепко держит меня за запястье и поворачивается к парням. Холодным, угрожающим голосом он спрашивает:
— Кто ее порезал?
Мы все смотрим на нож, который держит парень в черном свитере. Даже он, кажется, ошеломлен, увидев его в своей руке, и прячет его за спиной. От ужаса он округляет глаза.Он снова вытаскивает нож и открывает и закрывает рот.
— Эм…
— Отдай его мне, — приказывает Ти́ран.
Он мгновенно подчиняется, бросает нож в руку Ти́рана и вытирает свою руку о зад штанов. Он пытается спасти свою жизнь. Придумать какое-нибудь оправдание. Он и в самых смелых своих снах не ожидал, что Ти́ран Мерсер материализуется на этом кладбище, когда он издевался над беззащитной девочкой.
Ти́ран рассматривает капли моей крови на лезвии. — Это не твое, — говорит он мальчику, затем поворачивается ко мне, слизывая кровь с лезвия. — Это мое, не так ли, ангел?
Несправедливо, что он выглядит так аппетитно с моей кровью на зубах. Я никогда не соглашалась, что он владеет моей кровью, но Ти́ран так решил, и это все, что имеет для него значение.
— Но ты можешь получить это обратно. Ти́ран переворачивает нож в руке так, чтобы он держаться за кончик, затем поднимает его над плечом и бросает. Нож пролетает в воздухе в размытом пятне сверкающего металла и вонзается в горло парня в черном. Его глаза становятся невозможно большими. Он царапает горло, а затем выдергивает лезвие.
Большая ошибка. Кровь хлещет по его свитеру. Он издает булькающий звук, и еще больше крови пузырится в его горле и льется на губы. Мгновение спустя он падает на землю и лежит там неподвижно.
Наверное, мне следовало бы закрыть лицо и закричать, но вместо этого я смотрю на мертвого мальчика с удивлением и интересом. Вся эта кровь — такое захватывающее зрелище.
Его друзья вскрикивают от шока. Синяя футболка хватает Белую футболку и тянет его, как будто он собирается бежать. У обоих нормальная реакция на внезапно умершего мальчика.
Ти́ран вытаскивает пистолет из пиджака и направляет его на них.
— Если сделаете еще хоть шаг, я убью не только вас, но и ваши семьи.
Мальчики остаются на месте, скуля и в ужасе глядя на своего мертвого друга.
Удовлетворенный, Ти́ран поворачивается ко мне и тащит меня еще ближе к своему мускулистому телу за мое окровавленное запястье. Злая ухмылка расплывается на его губах, и он бормочет:
— Это было слишком давно, Вивьен. Как моя любимая девушка в Хенсоне?
Моя кровь течет между его пальцами и по запястью. Я делаю вдох и говорю настолько серьезно, насколько могу:
— Отпусти меня, Ти́ран.
Его улыбка становится холодной, а глаза сверкают, предупреждая меня быть любезной с человеком, который спас меня. Тем же мурлыкающим тоном он говорит:
— Но, ангел, я хочу поговорить с тобой.
— Я не хочу с тобой разговаривать. Не хочу тебя видеть. Не хочу к тебе прикасаться. — Я пытаюсь выдернуть запястье, но его хватка на мне словно железная.
— Неужели? — спрашивает он, — и угроза распространяется по его чертам. — В таком случае, скажи мне, Вивьен. Как твой младший брат?