Падение (перевод)

"Я ДУМАЮ, тебе стоит показать ногу, чтобы убедиться, что она не заражена", - говорю я, когда мы едем обратно в Лондон. "Никогда не знаешь, какое дерьмо выбрасывают в море. Там могут быть сточные воды какие-нибудь".

"А я-то думал, что то, что ты взял меня на море посмотреть, так романтично."

Ангус не переставая улыбается. Я не думаю, что он останавливался с тех пор, как... ну, с тех пор, как мы разделись на заднем сиденье машины.

Еще только начало дня, но солнечный свет уже подернут дымкой, когда мы едем по холмам. Я не могу припомнить более прекрасного зимнего дня — ясного и холодного, с ледяными очертаниями по краям, приглушенными зелеными и серыми цветами.

Я стараюсь не отрывать глаз от дороги, но знаю, что Ангус продолжает смотреть на меня. Я не против, я просто... не знаю. Каждый раз, когда я ловлю его взгляд, у меня от чего-то кружится голова, как будто я снова в школе, влюблен в кого-то так сильно, что у меня перехватывает дыхание. И это нелепо - чувствовать себя так в двадцать пять лет, чертовски нелепо, но в то же время это чудесно, и я ни за что не хочу, чтобы это прекращалось.

Мы почти не разговариваем. Между нами приятная напряженность, и я не хочу портить ее своим глупым высказыванием. Мне не верится, что такой невероятно красивый парень, может хотеть того же, что и я. Мой член по-прежнему в отвечает за мой мозг, и я наслаждаюсь этим. В кои-то веки, я так хорошо себя ощущаю. Возможно, я все еще чувствую последствия своей болезни. Может быть, это лишило меня чувства самосохранения - или, возможно, просто здравого смысла.

"У тебя найдется время сделать крюк, прежде чем мы отправимся домой?" - Спрашивает Ангус, когда мы подъезжаем к окраине Лондона. - "Я хочу тебе кое-что показать."

Его тон беспечен, хотя я чувствую в нем скрытый смысл, более глубокую мотивацию, но он по-прежнему улыбается, поэтому я киваю.

Мне никогда не бывает легко. Мне никогда не было просто за всю мою жизнь. Но сейчас я как будто плыву по течению, а не цепляюсь за берег. Это увлекает меня, и я чувствую себя прекрасно. Благодаря Ангусу мне так хорошо.

"Поезжай в Селхерст, а затем в Торнтон-Хит", - говорит он, показывая на указатели, когда мы проезжаем через Кройдон.

Как только мы добираемся до главной улицы Торнтон-Хит, движение становится намного интенсивнее, и Ангус говорит мне, где свернуть, и ведет меня по закоулкам, даже не задумываясь об этом.

Он знает этот район. Он знает его очень хорошо.

Впервые за последний час улыбка исчезает с его лица.

Мы оказываемся в старом квартале. Вокруг центральной автостоянки расположены три квадратных многоэтажных здания, а под ними - несколько коротких улочек с двухэтажными мезонетами. Это не самые запущенные особняки, которые я когда-либо видел, но и не самые красивые. Я все еще чувствую себя параноиком, и мне кажется, что я должен проверить, запер ли я двери машины.

Здесь есть детская площадка, но она выглядит почти разрушенной. Когда мы проезжаем мимо, на нас пялятся дюжина или около того детей, стоящих там.

Я сворачиваю на одну из боковых улочек и выключаю двигатель.

"Здесь живет твой отец, не так ли? Это место, где ты вырос."

"Я просто хотел показать тебе," - тихо говорит Ангус. - "Но теперь, когда я здесь, я жалею, что приехал."

"Почему?" - Тихо спрашиваю я.

"Плохие воспоминания."

Он поднимает босые ноги и кладет их на приборную панель. Если бы мы вернулись в альтернативную вселенную, в которой обычно обитаем, я бы посоветовал ему убрать их. Вместо этого я беру его за руку, пока он смотрит прямо перед собой через лобовое стекло.

"Я бы хотел это увидеть", - говорю я. "Я бы хотел посмотреть, где ты жил".

"Я не хочу выходить из машины", - говорит он. "Просто проедь мимо".

"Окей."

Дом находится на соседней улице. Это не самый худший дом на улице. Просто он выглядит немного неухоженным и запущенным. Из-за протекающей водосточной трубы на кирпичной кладке над входной дверью появились водяные знаки. Крошечный палисадник перед домом кое-как вымощен, сквозь него время от времени пробиваются сорняки. На окне первого этажа задернуты выцветшие занавески, так что мы не можем заглянуть внутрь. Окно второго этажа выглядит пустым и темным.

Я пытаюсь представить, как Ангус жил здесь, но мне не нравится думать о нем как о несчастном. Ангус опускается пониже на сиденье и складывает руки на груди, когда мы проезжаем мимо.

"Я никогда не говорил тебе, почему я ушел, на самом деле", - шепчет он. - "Даже мама не знает почему".

Я удивлен, потому что Ангус, похоже, не из тех, кто хранит секреты. Он из тех людей, которым нужно все выкладывать на всеобщее обозрение, чтобы справиться с этим. Возможно, он рассказывает мне, потому что ему действительно нужно выплеснуть это наружу, потому что держать в себе причиняет боль. Я продолжаю ехать, объезжая квартал, зная, что ему, вероятно, будет легче разговаривать, если я не буду полностью сосредоточена только на нем.

"Мама думает, я был зол на него из-за того, что случилось с колледжем, что в конце концов набрался смелости сказать ему, что ненавижу жить с ним и собираюсь жить с ней". - Ангус качает головой, на его лице отражается горькая ненависть к себе, которую я слишком хорошо знаю. - "Но все было не так. Я ни о чем с ним не спорил. Я слишком труслив для этого. Вместо этого я убежал. Просто сбежал однажды ночью. Вот почему я так испугался, когда кто-то начал ошиваться рядом. Я чертовски слабый. Если он скажет мне сесть в машину и поехать с ним, и я, вероятно, так бы и поступил."

Я украдкой бросаю еще один быстрый взгляд, не желая отрывать взгляд от этой полосы препятствий в виде улицы, больше чем на полсекунды. Ангус, может, и думает, что он слабак, но я совсем другого мнения. Особенно после всего того дерьма, с которым ему пришлось столкнуться за последние несколько недель. Некоторое время он просто смотрит в окно.

"Что-то случилось, что заставило тебя сбежать?" Мягко подсказываю я, чувствуя, что за этой историей кроется что-то еще.

"Случалось ли тебе когда-нибудь разочаровывать кого-то? Ты знаешь, что его разочаровывает то, кто ты есть. И ты ничего не можете с этим поделать."

Я останавливаю машину и встречаюсь взглядом с Ангусом, но не могу ни ответить на этот вопрос, ни слишком глубоко задуматься об этом, не раскрыв при этом всю свою боль, связанную с моим собственным прошлым.

"Я всю свою жизнь старался не разочаровать своего отца. Но он был разочарован всем во мне — тем, какой я стал, тем, насколько я иногда похож на свою маму. Что я застенчивый, что я... я бываю эмоциональным, хотя изо всех сил старался это скрыть, потому что он считает это жалким. И вот однажды я понял, что больше не расстрою его. Этого просто не должно случиться. Что его разочаровывает, так это то, кто я есть", - с несчастным видом говорит он.

"Ты не слабый," - торжественно заявляю я.

Прямо сейчас он в очередной раз доказывает, какой он сильный и решительный. Он раздвигает границы между нами, сближает нас так, как это возможно только при раскрытии секретов. Я беру его за руку и крепко сжимаю ее.

Ангус смотрит на наши соединенные руки.

"Я хотел пойти куда-нибудь, где я мог бы хоть раз побыть самим собой. Куда-нибудь, где я не был бы постоянно настороже и вынужден прятаться. Я хотел понять, что значит быть геем," — он шепчет это слово, — "и если это то, кем я был на самом деле."

У меня сложилось впечатление, что в этом вся суть.

"И ты?" - Спрашиваю я, невольно одаривая его полуулыбкой, не в силах остановить поток мыслей, которые обрушиваются на меня: Ангус в моих объятиях, запреты улетучились в море.

Ангус издает смешок и закатывает глаза. - "А ты что думаешь?"

Я выдерживаю его взгляд. У него красивые глаза, я знаю, что думал об этом раньше, но они действительно такие — изящный разрез, необычный цвет. Я помню, когда я впервые увидел его, мое внимание привлекла его копна почти черных волос, и я как-то упустил то, как он сиял под ними.

"Ты прячешься за своими волосами," - мягко говорю я, проводя пальцем по его подбородку. - "Тебе действительно не стоит этого делать."

"Я не такой уверенный в себе, как ты."

Я хмурюсь. С каких это пор я стал воплощением уверенности в себе?

"Я думаю, у всех нас есть то, за чем мы прячемся", - говорю я.

В этом признании есть колкости, и я стараюсь не морщиться, когда они задевают за живое.

Я знаю, что он видит во мне гораздо больше, чем кто-либо другой, но мне так хочется говорить ему, что для меня это все притворство. Так много притворства, что я боюсь, что за этим больше нет ничего настоящего.

И я понимаю, что не имею права говорить ему, чтобы он не прятался.

"Я больше не хочу прятаться. Однажды я хочу набраться смелости посмотреть ему в глаза и просто быть собой".

Когда Ангус говорит это, мне хочется развернуть машину, поехать и сразиться с этим ублюдком-отцом, который заставил своего чистого, прекрасного сына стыдиться того, кто он есть. Это так чертовски неправильно.

"Ты злишься?"

Сделав глубокий вдох, я отпускаю руку Ангуса и завожу машину. Если я не сдвинусь с места, то могу наделать глупостей.

"Есть пара вещей, которые я хотел бы сказать твоему отцу," - сдержанно отвечаю я.

"Не надо," - тихо говорит Ангус. - "Просто... Не мог бы ты, пожалуйста, отвезти меня домой прямо сейчас, Джош?"

Я знаю, что он больше не хочет находиться поблизости от этого места. С тяжелым сердцем я нажимаю на педаль газа и уезжаю, инстинктивно направляясь домой.

ВСЮ обратную дорогу у меня внутри все сжимается. Ангус вообще не разговаривает, и всякий раз, когда я бросаю на него взгляд, он выглядит погруженным в свои мысли, его голова прислонена к окну, а глаза устремлены в никуда.

Когда мы приезжаем домой, уже почти стемнело. Я заглушаю двигатель, как только мы подъезжаем к дому, и мы сидим в тишине, не делая ни малейшего движения, чтобы выйти из машины.

В общем, это был странный день. Хотя некоторые его моменты определенно будут прокручиваться у меня в голове сегодня вечером.

Мой гнев на отца Ангуса каким—то образом перечеркнул все мои мысли о том, чтобы затащить Ангуса в мою квартиру — в мою постель - и повторить то, что было раньше. Но, возможно, это и к лучшему. Я не хочу торопить события с ним — если вообще есть к чему торопиться, — и если это был его первый раз, ему, вероятно, нужно немного времени, чтобы все обдумать, прежде чем он решит, что действительно хочет повторить.

Мне тоже нужно все обдумать. По-крупному.

Но у меня нет желания убегать прямо сейчас, нет желания отталкивать его.

"Пойдем, я помогу тебе забраться внутрь," - говорю я в конце концов. - "Учитывая твою травму, у вас с Оскаром будут парные костюмы," - добавляю я, пытаясь разрядить обстановку.

Ангус смотрит на меня с благодарностью — возможно, за то, что я просто забыл о том, о чем мы говорили, и не стал распространяться о моих чувствах к его отцу.

"Ты уверен, что у тебя нет каких-то странных проблем с ногами?" - криво усмехаясь, спрашивает он, прижимаясь ко мне во время прыжка. Мы осторожно пробираемся по холодному тротуару, высматривая другие острые предметы. Я принимаю на себя его вес, насколько он позволяет, и несу его ботинки в свободной руке.

"Фетиш?"

Ангус краснеет. Мне кажется забавным, что он может быть таким раскованным во время секса и при этом так стеснительно говорить об этом.

"Это просто слово".

"Я знаю", - застенчиво говорит он.

"Глядя на свою квартиру, я, вероятно, испытываю какой-то фетиш на слова или книги". На самом деле я не шучу, но на мгновение мне становится интересно, правда ли это.

"Может быть, у меня есть что-то для тебя", - тихо говорит Ангус.

Хотя его голова опущена, я вижу, как он улыбается сквозь копну волос.

" Это не фетиш, это просто нормальная реакция на мое присутствие," - шутливо шепчу я, на секунду подумав, что говорю совсем как Сорен.

Когда я крепче обнимаю его и чувствую, как напрягаются его мышцы под моими пальцами, я вдруг осознаю, как приятно ощущать его, прижатого ко мне, как приятно он пахнет, омытый морем и развеваемый ветром, как его темные волосы... Черт, такими темпами мы определенно окажемся в моей постели сегодня вечером.

"Хочешь, помогу?" - раздается голос, прерывая мои мысли.

Оскар стоит у входной двери с озабоченным видом. Должно быть, он наблюдал за нами через окно. Я понятия не имею, как он думает помочь нам со сломанной ногой. Подозреваю, он просто хочет нам помешать. Хотя он дал Ангусу несколько благонамеренных, хотя и не очень странных советов о том, что у него со мной не так, так что, возможно, он и не пытается. Может быть, он просто беспокоится об Ангусе.

"Я встал на какое-то стекло, когда мы были на пляже", - рассказывает Ангус Оскару, который подходит, чтобы подставить ему плечо.

Мы продолжаем подниматься по тропинке, Ангус зажат между нами. Я закатываю глаза. Я вполне справлялся, поддерживая Ангуса в одиночку.

"Хочешь, я взгляну?" Спрашивает Оскар, когда мы заходим в квартиру Элеоноры.

Я с удивлением вижу, что квартира выглядит намного опрятнее, чем неделю назад. Записки Ангуса больше не разбросаны по полу, как бумажные плитки. Посуда вымыта и убрана. Здесь даже пахнет свежестью, как будто кто-то раз или два открывал окно.

Я подвожу Ангуса к дивану. Я чувствую себя немного бесполезным — я не могу помочь осмотреть его рану.

"Мне нужно пойти... приготовить что-нибудь поесть," - говорю я, с неловкостью наблюдая, как Оскар садится и начинает снимать повязку с ноги Ангуса.

"Хорошо," - медленно произносит Ангус, не сводя с меня глаз. У меня сложилось впечатление, что он пытается сказать мне, что понимает. - "Может быть, ты могла бы спуститься позже, или я мог бы...?"

Он не договорил, как будто хотел, чтобы я закончил предложение, но я не могу, только не в присутствии Оскара. Я не знаю почему.

"Да, возможно," отвечаю я.

Я моргаю, надеясь, что он поймет, что я не отмахиваюсь от него, просто мой мозг в сложной неразберихе отказывается сотрудничать. Я не уверен, что он это понимает, но когда Оскар сочувственно шипит при виде пореза Ангуса, я отворачиваюсь и оставляю их наедине.

Поднимаясь по лестнице, я удивляюсь, почему я не могу позволить себе окунуться в это с головой, как того хочет моя легкомысленная и радостная часть. Когда остаемся только я и Ангус, я чувствую себя все более и более уверенным в нем — пораженный тем, как хорошо мы подходим друг другу на каком-то глубинном уровне, взволнованный тем, что нахожусь рядом с ним, каждое мое нервное окончание воспламеняется от его присутствия.

Но когда рядом кто—то еще или я сам по себе, эта уверенность начинает отступать, и я возвращаюсь к тому, с чего начинал, задаваясь вопросом, что я могу предложить другим, кроме душевной боли, — а Ангус заслуживает гораздо большего. Удивляясь, почему любой человек в здравом уме хочет быть в отношениях, дающих кому-то другому опасную власть над его сердцем.

Конечно, затем приходит сбивающее с толку осознание того, что не имеет значения, чего ты хочешь и как бы сильно ты ни пытался с этим бороться — если ты влюбляешься, у них все равно есть эта сила.