День шестой
Человек думает, что все знает о смерти, но это не так. Стоит только её увидеть, увидеть вблизи. Как она забирается под кожу и остаётся там. Но человек думает, что и жизнь знает. Стоит на краю жизни и смотрит, как она идёт мимо, но сам ей не живёт. Не может. Он в ней просто турист. Призрак. А потом ты её видишь, видишь вблизи. Как она забирается под кожу и остаётся там. И от этого не убежать. С этим ничего не сделать. И знаете это хорошо. Это правильно. Больше мне сказать нечего.
(с) Молокососы (Skins)
Сад. Летом он особенно прекрасен. Ветер нежно и легко приподнимает розовые лепестки, словно играя с ними. Тяжелые ярко-красные плоды тянут вниз хрупкие ветви молодой яблони.
Вдох.
Сладкий медовый аромат наполняет легкие. Солнце ослепляет, лаского согревая каждый миллиметр кожи. Облака медленно, неспешно плывут в небесном океане. Представь себе, если бы мы жили там, наверху. Спали бы в объятьях звезд, наслаждались прозрачной голубизной, смотрели бы вниз, удивляясь, почему все такое маленькое.
Выдох.
Птицы щебечут кристальными переливами. Тонкие высокие звуки приятно услаждают слух. Чувствуется дыхание почвы. Каждый падающий лист слышно за километр. Можно поймать муху на лету.
Такая гармония теперь мое единственное состояние. Шесть. Роковое число. Шесть дней, как Его больше нет.
Его нет.
Голоса эхом раздаются у меня в голове и больно ударяются, где-то в затылке. Стоит на мгновенье задуматься о силе слов, как понимаешь, что слова могут убить. Они обладают невероятной силой. Силой больше чем пистолет... Пистолет в Его руках.
Розы такие красивые. Мама говорит, что это мои цветы. Я не понимаю почему. У роз есть шипы, чтобы защититься. У меня их нет. Я беззащитна.
Закрываю глаза.
Я вижу Его. Но не в крови, не никчемно лежащим на полу, не в моих объятьях. Он стоит с мамой на балконе. Они весело машут мне руками, он обнимает ее, они целуются. Я хочу запомнить Его таким. Веселым, любящим, сильным, гордым. Я до сих пор не понимаю как Он мог сдаться. Я не верю в то, что Он был загнан в угол. Я не верю в Его смерть.
Кажется, что вот-вот услышу его голос, обернусь и увижу, как он подзывает меня, чтобы прочитать свою работу, или посмотреть фильм, или поесть печенье. Но он все не зовет...
Я помню его запах. Терпкий, стойкий. Мне казалось, что это кедр или бергамот. Помню его редкие, но такие родные поцелуи в лоб. Помню, как отчитывал меня за испорченную рукопись, как смеялся над моей глупостью, как заказывал торт для моего дня рождения.
День рождения. Через неделю мне будет одиннадцать. Казалось бы, это только начало. Казалось бы...