Эй, парень!
− Мироненко, где ты есть?! − воскликнул Стас, в очередной раз вынимая телефон из кармана и смотря на время. Его лучший друг Мирон, погоняло которого было образованно от фамилии и с которым они собирались в этот субботний вечер рвануть на картинг, опаздывал. Причём сильно: уже примерно на час.
В этот раз прятать телефон обратно Стас не стал. На парк он нагляделся на несколько месяцев вперёд. Кажется, попроси его кто-нибудь описать эту аллею, человек получил бы такое подробное описание, что, вероятно, возвёл бы Стаса в ранг гения. Но на деле тот был всего лишь жертвой дружеского произвола.
«Где ты, баран?» − написал Стас. Больше для порядка, так как этот тип мог телефон и просто дома забыть, и не зарядить, и за интернет не заплатить. И это лишь энное количество неурядиц, которые являлись вечными спутниками Мироненко.
Как и ожидалось, ответа не последовало. Да и прочтения сообщения, собственно, тоже. Стас со смешком вышел из чата и нажал на иконку другого приложения.
− Эй, парень! − окликнули вдруг его. Стас обернулся. В тени, у берёз, на траве сидели где-то десять девчонок. Но особенно чётко взгляд парня выхватил одну - розоволосую. Именно она к нему и обращалась.
− Телефон вредит человеческому здоровью также, как и курение!
Не сказать, что девушка находилась далеко, но она размахивала чем-то так энергично, что что конкретно это было, Стас углядеть не смог.
Остальные девушки рассмеялись, а одна из них стала утаскивать розоволосую обратно на траву.
− Успокойся, ненормальная! − весело воскликнула она. − Не мешай человеку!
− Я его спасаю! − ответила та, садясь.
− Ага, как же! − фыркнули хором девушки.
Телефон Стас, немного подумав, всё-таки убрал. Вечер, несмотря на непростительную халатность Мироненко, был хорош и проводить его в интернете - идея такая себе.
В парке было людно. Последние дни мая радовали солнцем и теплом, и сидеть дома было бы просто-напросто кощунственно. Даже самые ленивые выбрались на балконы и общались с такими же, как и они, соседями.
Но это ленивые. Большая же часть попёрла на аттракционы, стадионы, тренажеры и картинги. Дети носились по площадкам, стараясь залезть куда только можно.
Минут через двадцать телефон разразился трелью. Понадеявшийся было на звонок Мирона, Стас с разочарованием уставился на незнакомый номер. Опять небось банки, кредиты, ипотеки... Сбрасывать, однако, он не стал, по сложившейся привычке в ответ на очередное «выгодное» предложение посылать все эти конторы далеко и надолго. А в этот раз даже слушать не собирался, сразу же выпалив:
− А не пошли бы вы нафиг?
− Ну во-о-от, − отозвались в динамике. − Опять оскорбляют. Хотя на «вы»... А по имени-отчеству можно?
− Конечно можно, Мирон Баранович, − Стас усмехнулся, узнав голос друга.
− Как ты общаешься с выше поставленными лицами? − театрально охнул Мироненко, но тут же прекратил цирк. − Короче, я тут кое у кого телефон одолжил, а то мой разбился.
− Я в тебе и не сомневался, − хмыкнул Стас.
− Да ну тебя, нехороший человек, − Стас прямо-таки увидел, как комично раздуваются щёки у Мирона, который сто процентов продолжал гримасничать, хоть его и видел только несчастный хозяин телефона.
Такое с Мироненко случалось довольно, нет, очень часто. Уже где-то треть города одалживала ему свои телефоны и все эти люди надеялись, что с этим ненормальным парнем они больше не встретятся. Как раз специально для таких случаев, которые в контексте с фамилией Мироненко уже давно не носили значение экстренных или непредвиденных, он в четырнадцать лет, то есть года три назад, набил себе на левой руке номер Стаса, предварительно взяв с того слова не менять его ближайшие лет десять.
− В общем, буду минут через пять, − заявил Мирон и отключился, решив продолжить клоунаду непосредственно перед другом.
Указанное время Стас для надёжности умножил в два раза, зная, насколько пунктуальность далека от его друга. В итоге он, правда, промахнулся и Мироненко явился лишь через полчаса.
− Извиняй, я бабульку... − Мирон не задохнулся. К скамейке он бежал, а теперь пытался восполнить запас кислорода.
− Через дорогу переводил? − ехидно спросил Стас.
− Сбил, − выдохнул вспотевший Мирон.
− Она жива?
− Ага.
− И даже не покалечена?
− Даже не покалечена.
− Чудеса-а, − с издёвкой протянул Стас.
− Харе паясничать!
− Конечно, это же по твоей части.
− Да идём уже! − Мироненко взмахнул рукой. − Мы ж на карт хотели.
− Знаешь я ещё не страдаю склерозом. А вот ты мог от той бабульки заразиться.
Стас встал, а до скамейки неожиданно донеслось:
− Эй, парень, стоять-бояться!
Голос всё тот же. Розоволосая снова чем-то размахивала.
− Дай я тебя дорисую!
Остальные девушки звонко рассмеялись, как и Мирон. До Стаса же дошло, что этим мельтешащим в воздухе «чем-то» был блокнот. Или как там их художники зовут, скетчбук.
− Пять минут буквально!
− Я засёк! − весело отозвался Стас.
Они с Мироном подошли к девушкам и упали рядом на траву. Мироненко, соскучившийся, видимо, по обществу «небабулек» тут же пустился травить байки. Девушка, ранее умерившая пыл розоволосой, поддержала его в этом начинании, и через пять минут парням стало известно, что девушки - без пяти минут выпускницы художественной школы. Им дали задание сходить порисовать с натуры. Все девушки рисовали деревья, аттракционы и просто фигуры прохожих, розоволосая же избрала себе в жертвы разместившегося на скамейке Стаса.
Сейчас она сидела, прикусив от усердия губу. Лицо сосредоточенное, глаза прищурены, а карандаш перемещается из её рук в зубы, когда она стирает какие-нибудь лишние штрихи.
Пять минут истекли, и розоволосая отвела взгляд от рисунка. Посмотрела на парней, задержала взгляд на руках Мирона, всмотрелась, сказав «секундочку», что-то ещё черканула и захлопнула скетчбук.
− Покорнейше благодарю! − розоволосая, вскочив, отвесила Стасу шутливый поклон. − Но мне пора бежать!
Она отсалютовала двумя пальцами и умчалась.
***
Одновременно с тем, как Стас проснулся, ему пришло сообщение с незнакомого доныне номера.
«Здорово, подопытный! Ещё раз спасибо, препод меня похвалил. Твой образ его впечатлил. Рисунок прикрепляю»
Следом и впрямь прилетело фото. Карандашный рисунок, изображавший парня, сидящего на скамейке и смотрящего на аллею. По ней спешат люди, но парень смотрит не на них, а куда-то дальше. То ли на деревья, то ли сквозь них, выглядывая кого-то. Стас в парне узнавался на раз-два, да и вообще весь рисунок дышал жизнью.
«Как насчёт встретиться завтра на том же месте часов в пять? - быстро напечатал Стас, не отвлекаясь на такие презренные размышление, как то, где эта розоволосая нарыла его номер. - Все свои восторги выражу при встрече)»
«Принято! Кстать, спасибо, что тогда от телефона отлип. А то взгляд не тот был. И другу передай, что симки - а вместе с ними и номера телефонов - имеют свойство меняться. Так, для общего развития:)»
Февраль 2024 г.