I can't believe it

Pov Caroline

Я еду в офис, мож­но ска­зать, да­же в им­пе­рию мис­те­ра Май­клсо­на.

Ог­ромное офис­ное зда­ние, над вхо­дом ко­торо­го круп­ны­ми бук­ва­ми на­писа­но «Май­клсон Эн­тер­прай­зе-с».

Вхо­жу в ог­ромный прос­торный холл, вы­пол­ненный в свет­лых то­нах, точ­нее здесь все че­рес­чур бе­лое, ес­ли да­же не сте­риль­но бе­лое.

«Не­уже­ли, все ком­па­нии выг­ля­дят та­кими бе­лыми, как боль­нич­ные па­латы?»

Из-за сто­ла мне улы­ба­ет­ся весь­ма ми­лая де­вуш­ка с длин­ны­ми каш­та­новы­ми во­лоса­ми, она оде­та в бе­жевый пид­жак и го­лубую блуз­ку. К ее на­ряду не­воз­можно прид­рать­ся.

- Здравс­твуй­те, я – Кэ­ролайн Форбс, но­вый ста­жер на мес­то по­мощ­ни­цы мис­те­ра Май­клсо­на.

- Ми­нут­ку, мисс Форбс, - ша­тен­ка оце­нива­юще ог­ля­дыва­ет ме­ня, вы­гиба­ет бровь и пе­рево­дит взгляд на бу­маги.

Я стою и нер­вно пог­ля­дываю по сто­ронам: лю­ди, что пар­ни, что де­вуш­ки, оде­ты бе­зуко­риз­ненно, так, как буд­то все они сош­ли с по­ди­ума во вре­мя по­каза ка­кой-ни­будь весь­ма до­рогой кол­лекции

ка­кого-ни­будь жут­ко из­вес­тно­го ди­зай­не­ра. Сей­час я жа­лею, что не ку­пила нес­коль­ко ве­щей под стать этой ком­па­нии. Но это все глу­пос­ти, я оде­та весь­ма при­ем­ле­мо, тем бо­лее я все­го лишь ста­жер, не боль­ше.

- Да, все вер­но, мисс Форбс, - де­вуш­ка веж­ли­во улы­ба­ет­ся. - мис­тер Май­кол­сон ждет вас, что­бы под­робно из­ло­жить вам ва­ши обя­зан­ности. Сей­час под­ни­митесь на двад­цать пя­тый этаж, пос­ледний лифт сле­ва пря­мо по ко­ридо­ру.

- Спа­сибо, - лю­без­но от­ве­чаю, ста­ра­ясь го­ворить как мож­но чет­че и внят­ней, пы­та­ясь скрыть свое вол­не­ние. Рас­пи­сыва­юсь в бу­магах, по­лучаю про­пуск и иду, ку­да мне ска­зано. По до­роге к лиф­ту рас­смат­ри­ваю про­пуск, на ко­тором круп­ны­ми бук­ва­ми на­писа­но: «Кэ­ролайн Форбс. Ста­жер»

«Ко­неч­но ста­жер, по сво­ей во­ле я бы ни за что не ус­тро­илась сю­да ра­ботать, тем бо­лее я

фейс-кон­троль не про­хожу».

Лифт с ог­ромной ско­ростью дос­тавля­ет ме­ня на нуж­ный этаж. Две­ри ав­то­мати­чес­ки от­кры­ва­ют­ся, пос­ле то­го как раз­да­ет­ся сиг­нал при­бытия.

Я ока­зыва­юсь в еще од­ном хол­ле, но на сей раз он не та­кой вы­чур­но бе­лый, как на пер­вом эта­же. Сте­ны вык­ра­шены в теп­лый бе­жевый цвет, стек­лянные ок­на, из ко­торых от­кры­ва­ет­ся вид на Ро­део Драйв.

На сей раз ме­ня встре­ча­ет де­вуш­ка с ры­жими во­лоса­ми в си­нем до­рогом кос­тю­ме и чер­ной блуз­кой.

Пра­ва бы­ла Бон­ни, у мис­те­ра Май­кал­со­на хва­та­ет по­мощ­ниц.

- Мисс Форбс, доб­рый день, - де­вуш­ка ос­лепля­ет ме­ня сво­ей бе­лос­нежной, как жем­чуг, улыб­кой. - Мис­тер Май­клсон уже ждет вас. Пой­дем­те, я вас про­вожу, - де­вуш­ка лю­без­но ве­дет ме­ня по ко­ридо­ру.

По­ка мы идем, я еще раз мыс­ленно злюсь на свою под­ру­гу, ко­торая без мо­его ве­дома за­писа­ла ме­ня на эту глу­пую ста­жиров­ку, ко­торая в бу­дущем мне тол­ку не при­несет, ес­ли я не ус­тро­юсь ра­ботать

ка­кой-ни­будь офи­ци­ан­ткой, ко­торая то и де­ло бу­дет при­носить ко­фе.

Пы­та­юсь унять свои нах­лы­нув­шие эмо­ции, де­лаю глу­бокий вздох и рас­слаб­ля­юсь, пы­та­ясь раз­ло­жить все по по­лоч­кам и еще боль­ше не рас­па­нико­вать­ся.

- Про­шу, мисс Форбс про­ходи­те, - де­вуш­ка улы­ба­ет­ся мне, де­лая жест ру­кой, приг­ла­шая ме­ня в ка­бинет. - Уда­чи.

- Спа­сибо, - бор­мо­чу я и за­хожу внутрь.

«Со­берись, Кэ­ролайн! Не па­никуй!»

Ка­бинет был ог­ромных раз­ме­ров. Ни­ког­да не по­нима­ла, за­чем од­но­му че­лове­ку нуж­но столь­ко прос­транс­тва, мо­жет, я не знаю, у та­ких лю­дей есть ком­плек­сы на счет раз­ме­ра или же это по­вод пох­вастать­ся: чем ка­бинет боль­ше, тем и ди­рек­тор ты луч­ше? Кто зна­ет...

Ог­ромные ок­на раз­ме­ром поч­ти во всю сте­ну при­дава­ли по­меще­нию мно­го све­та, воз­ле них сто­ял стол из крас­но­го де­рева, за ко­торым спо­кой­но мог­ли по­мес­тить­ся че­ловек де­сять, на­вер­но, на слу­чай

пресс-кон­фе­рен­ции или дру­гого ро­да соб­ра­ний. Нап­ро­тив раз­ме­щал­ся жур­наль­ный сто­лик ря­дом с ди­ван­чи­ком. Сте­ны, по­толок и пол бы­ли бе­лого цве­та.

Ко мне спи­ной, воз­ле ок­на, сто­ит вы­сокий муж­чи­на со свет­лы­ми во­лоса­ми. Он был одет в до­рогой стро­гий де­ловой кос­тюм чер­но­го цве­та. Ви­димо, этот не­кий муж­чи­на и есть Ник­ла­ус Май­клсон собс­твен­ной пер­со­ной. Он с кем-то раз­го­вари­ва­ет по те­лефо­ну. Го­лос его строг, а сам он не­воз­му­тим, мис­тер Май­клсон го­ворит чет­ки­ми и от­ры­вис­ты­ми фра­зами. Ус­лы­шав его ма­неру ре­чи, мож­но по­нять, что он об­ла­да­ет дик­та­тор­ски­ми за­маш­ка­ми, что при­суще мно­гим вла­дель­цам по­доб­ных фирм как «Май­клсон Эн­тер­прай­зе-с»

- Все... Пусть Марк сбро­сит мне эти до­кумен­ты на мой е-ма­ил, я по­том пос­мотрю... До встре­чи, - го­ворит мис­тер Май­клсон и от­клю­ча­ет­ся. Он ус­трем­ля­ет свой взгляд в ок­но, буд­то пы­та­ясь что-то в нем рас­смот­реть, взгляд его глаз ус­трем­ля­ет­ся на мое от­ра­жение, мой бу­дущий босс шум­но взды­ха­ет, слег­ка прик­рыв гла­за, по­вора­чива­ет­ся и па­ра его се­рых глаз ус­трем­ля­ет­ся на ме­ня