(Пролог)
Я снова проснулся в темноте.
Потолок не мой. Шум за окном чужой. Пульс в висках громче, чем мысли.
На правой ладони — засохшая кровь. Не моя. Я её не чувствую.
В комнате пахнет сыростью, металлом и чем-то ещё... чем-то, что я уже узнаю безошибочно.
Запах смерти.
Я хочу сказать, что не помню, как сюда попал. Но это будет ложь.
Я никогда не знал, как я оказываюсь в этих местах. Просто открываю глаза, и всё уже произошло.
На полу — газета. Мокрая от чего-то. На первой странице — моё лицо.
Надпись жирными буквами:
"СЛЕДОВАТЕЛЬ ПО ИМЕНИ ТИМУР КРЫЛОВ РАССЛЕДУЕТ СЕРИЮ ЗАГАДОЧНЫХ УБИЙСТВ"
Я слежу за собой.
Я читаю отчёты о трупах, на которых нет отпечатков. Слышу рассказы свидетелей, которые видели лишь силуэт в капюшоне.
Я охочусь на монстра.
Но с каждым шагом мне становится всё труднее дышать. Не от страха.
От узнавания.
В каждом месте преступления есть нечто, чего никто не замечает — только я.
Маленький символ, повторяющийся узор. Строчка из старой детской сказки, которую знала только моя няня.
Я не знаю, кто он.
Но он знает кто я.