Артем III
Звонок. Все быстрее бегут по своим аудиториям. Зайдя в кабинет, я робко поздоровался с преподавателем, но он даже не взглянул на меня. Не услышал. Я молча сел на свое место и стал дожидаться пока историк оторвется от бумаг и начнет занятие.
Опять. Опять это чувство. В голове начали всплывать образы. Вчерашние образы. Я был здесь вчера. Невозможно. Уже как месяца два тут не появлялся, прикрываясь больничным. Каким-то чудом меня еще не выперли отсюда. Но картины в голове до боли знакомые. Нет, я точно был здесь, вчера. Но нет, этого не может быть, я весь день проспал, да даже и не помню вчерашнего дня, я спал. Это уже странно. Сначала улица, теперь кабинет истории. И все одно и тоже: я не мог быть в этих местах. Ладно история, я тут хоть учусь, но улица, эти дома, остановка. Переутомление, думаю.
Спустя минут пятнадцать, преподаватель отрекся от бумаг и начал занятие. Заметив меня, улыбнулся:
-О, господин Матвеев, вы вчера были в ударе, не сдайте и сегодня своих, так сказать, позиций, - с надменной ухмылкой сказал Афанасий Павлович Тихонов, историк.
Я ничего не ответил, а лишь глупо улыбнулся, кивнув.
Аудитория смотрела на меня. Что им надо? Что вообще тут происходит. Невозможно. Меня не было здесь ни вчера ни ближайших два месяца. Это какая-то чертовщина. Боже, что происходит. Кто-нибудь объяснит мне, что творится?
От этих мыслей стало невыносимо плохо. Темнеет в глазах. Тело немеет. Не дожидавшись разрешения выйти, я подстреленным бегом вырвался из оков кабинета. К окну. Воздух. Кислород.
Не добежав до окна метра два, я упал. Я чувствую. Теряю сознание. Теряю свет.