Артем II
Ноябрь в этом году выдался дождливый, для кого-то это ад: мокро, скользко, повсюду грязь, слякоть, ненароком проедет машина: сверху донизу в мокрющей земле. Но для меня это самое прекрасное время года, меланхолия.
Доехав до своей остановки, я понимаю, что до пар у меня осталось час минимум, люблю, к слову, приезжать заранее. Деваться было некуда: пришлось прогуляться по улочкам. Я не любитель гулять перед занятиями, обычно захожу в холл и там ожидаю своего времени, но что-то внутри рвалось походить по Городу. Иду. Навстречу вне шагает женщина, лет пятидесяти, и как ни странно, взгляд ее просто прожигает насквозь. Вот такой у меня дар: с первого взгляда располагать к себе людей. Прикинув в голове до какого колена меня прокляла женщина, я молча продолжал идти дальше, обращая внимание лишь на музыку, играющую в наушниках. По своей сути, я, как сейчас говорят, меломан, слушаю все, что хоть как-то заинтересует меня.
Пройдя квартала полтора, что-то тревожное постигает меня, зловещее. Улица. Я был здесь. Или сон. Но я точно помню, что я был здесь. Невозможно. Да нет, точно был. Вот книжный магазин, вот автобусная остановка, и дома, до боли знакомые дома, будто я жил здесь. В детстве как будто. Меня будто охватили детские воспоминания. Но как? Я никогда тут не был. С этим районом меня разве что связывает, так это ВУЗ, в котором я учусь. Но это. Бред.
Я быстро пошел обратно, до занятий уже оставалось чуть более двадцати минут.
Зайдя в холл, меня не покидало уличное чувство. Что это было? Странно. Ладно.