Куколка

1989 год. Казань.

Я только что закончила очередную миссию по устранению какого-то важного хрена. Мда, работа убийцы не так увлекательна, как казалась мне на первый взгляд. Когда я только начинала, мне представлялись погони, хитроумные планы и адреналин, льющийся через край. Но реальность оказалась куда прозаичнее: грязь, кровь и бесконечная рутина.

Зато есть один плюс — никто никогда не подумает, что хрупкая девушка с ангельским лицом — потомок Чикатило, хладнокровный убийца. Моя внешность — мой лучший камуфляж. Кто бы мог подумать, что за этой улыбкой скрывается расчетливый ум и руки, которые знают, как быстро и тихо оборвать чью-то жизнь?

Я стояла в полутемной комнате хрущёвки, освещенной лишь тусклым светом уличного фонаря за окном. На полу лежал он — мой сегодняшний «заказ». Его глаза, еще секунду назад полные жизни, теперь смотрели в пустоту. Я вздохнула, сверяясь с часами. Время было позднее, и мне нужно было уходить, пока кто-то не поднял тревогу.

Но что-то в этот раз было не так. Обычно я не задерживаюсь на месте преступления дольше необходимого, но сегодня... сегодня я почувствовала странное напряжение в воздухе. Может, это был его взгляд, который, казалось, все еще следил за мной. Или его последние слова, которые он прошептал, прежде чем я нажала на курок:

- Ты не понимаешь, во что ввязалась...

Я потрогала рану на его шее — аккуратный разрез, почти без крови. Моя визитная карточка. Никакого шума, никаких следов. Идеально. Но почему-то это слово — «идеально» — сегодня звучало как-то пусто.

Я вытерла лезвие о его рубашку и спрятала его в складках платья. Да, платья. Потому что кто заподозрит девушку в скромном ситцевом платье, выходящую из подъезда хрущёвки? Никто. Никто никогда не смотрел на меня дважды. Для них я — просто милая, беззащитная девчонка. Ангел.

Но ангелы, как известно, бывают разные.

Я вышла на улицу, и холодный осенний ветер обнял меня, словно пытаясь смыть с моей кожи запах смерти. Город спал, и только где-то вдалеке слышался шум трамвая. Я закуталась в платок, стараясь не привлекать внимания. Мой пейджер завибрировал в кармане — сообщение от «него».

«Задание выполнено?»

Я закатила глаза. Конечно, выполнено. Когда я подводила?

«Да», — коротко ответила я, даже не пытаясь скрыть раздражение.

«Хорошо. Жду отчета. И... будь осторожна.»

Я фыркнула. Осторожна? Это он мне говорит? Тому, кто уже несколько лет играет в эту игру и всегда выходит сухой из воды?

Но, может, он был прав. Сегодня что-то действительно было не так. Или это я изменилась?

Я шла по пустынной улице, стараясь слиться с ночной тьмой. Казань в этот час была тихой, почти безлюдной. Лишь изредка мимо проезжали потрёпанные «Жигули» или «Москвичи», их фары выхватывали из темноты облупившиеся стены домов и покосившиеся заборы. Я любила этот город, но сегодня он казался мне чужим. 

Мои мысли снова вернулись к тому, что произошло в квартире. Его слова: «Ты не понимаешь, во что ввязалась...» — не давали мне покоя. Кто он был? Обычный заказ, как мне сказали. Но в его глазах я увидела что-то... странное. Не страх, не злость. Скорее, жалость. К кому? Ко мне? 

Я остановилась у старого фонаря, который мигал, словно пытаясь удержаться в этом мире. В кармане я нащупала пачку сигарет «Беломор» — моя маленькая слабость. Закурив, я закрыла глаза, пытаясь успокоить нервы. Дым смешивался с холодным воздухом, создавая призрачные узоры. 

«Ты не понимаешь...» 

Что я не понимаю? Кто он был? И почему его слова так крепко засели у меня в голове? 

Мой пейджер снова завибрировал. Я взглянула на экран: «Встречаемся утром. Обычное место. Не опаздывай.» 

Обычное место. Это означало старую кофейню на улице Баумана, где мы встречались уже сотню раз. Там, среди шума посетителей и запаха свежей выпечки, мы обсуждали детали заданий. Никто никогда не обращал на нас внимания — просто девушка и её знакомый, болтающие за чашкой кофе. 

Я бросила окурок на землю и раздавила его каблуком. Пора было двигаться. Но прежде чем я успела сделать шаг, почувствовала чей-то взгляд. 

Я медленно повернулась. На другой стороне улицы стоял парень. Он был одет в длинное пальто и шляпу, которая скрывала его лицо. Мы смотрели друг на друга несколько секунд, и я почувствовала, как по спине пробежал холодок. 

Кто он? Случайный прохожий? Или... 

Парень резко развернулся и исчез в переулке. Я хотела последовать за ним, но остановилась. Нет, это могло быть ловушкой. Или провокацией. Я не могла рисковать. 

Сжав кулаки, я быстро зашагала в сторону дома. Но чувство тревоги не покидало меня. Что-то шло не так. И я знала, что это только начало. 

***

Утро следующего дня

Утро встретило меня серым небом и моросящим дождём. Я стояла перед зеркалом, поправляя платье и нанося лёгкий макияж. Сегодня я должна была выглядеть как обычная девушка — никаких следов ночных приключений. 

Кофейня на улице Баумана уже была полна людей. Запах свежего хлеба и кофе смешивался с гулом голосов. Я прошла к своему привычному столику в углу, где уже сидел Дмитрий. 

— Ты опоздала на пять минут, — сказал он, не поднимая глаз от газеты. 

— Утро выдалось напряжённым, — сухо ответила я, садясь напротив. 

Дмитрий отложил газету и посмотрел на меня. Его глаза, холодные и расчётливые, всегда заставляли меня чувствовать себя как на допросе. 

— Задание выполнено? 

— Да, — ответила я, стараясь не выдавать своих сомнений. 

— Хорошо. Но есть новости. 

Он достал из кармана конверт и положил его на стол. 

— Это твой следующий заказ. Но будь осторожна. Этот... особенный. 

Я взяла конверт, чувствуя, как моё сердце забилось чаще. Особенный? Что это значит? 

— Кто он? — спросила я, стараясь сохранять спокойствие. 

— Ты узнаешь всё, когда прочтёшь досье. Но помни: этот заказ не похож на остальные. И если что-то пойдёт не так... 

Он не закончил фразу, но я поняла. Если что-то пойдёт не так, мне не стоит рассчитывать на помощь. 

Я спрятала конверт в сумочку и встала. 

— Я разберусь, — сказала я, стараясь звучать уверенно. 

Дмитрий кивнул, но в его глазах я увидела что-то, что заставило меня задуматься. Было ли это сомнение? Или предупреждение? 

Я вышла на улицу, где дождь уже усилился. Конверт жёг мою сумочку, словно напоминая о том, что впереди меня ждёт что-то, к чему я не готова. 

Но у меня не было выбора. В этой игре остановиться — значит проиграть.