1.Пуля без сердца
[Сара]
Контракт пришёл в девять утра. Как всегда – через кодовое сообщение на сломанном старом телефоне, который я держу включённым ровно один час в неделю.
Имя: Данте Моретти.
Роль: глава мафии Северной Линии.
Цена: полмиллиона.
Место: Милан. Дом на Via dell'Ombra.
И тишина. Ни фото. Ни времени. Только адрес.
Я посмотрела на экран — и не почувствовала ничего.
Иногда внутри поднимался зуд, похожий на азарт. Иногда — раздражение. Иногда — нечто тёплое, почти... человечное, особенно если цель выглядела как отец кого-то или как бывший любовник кого-то. Но сегодня — пусто.
Полмиллиона за мужчину, которого боятся даже мёртвые.
Я стояла перед зеркалом в дешёвом отеле, наматывая волосы в тугой пучок. Чёрная рубашка без отпечатков. Руки в перчатках. Губы нейтральные -- без намёка на цвет. Глаза холодные.
– Без привязанностей. Без жалости. Не задавай вопросов – произнесла я мысленно. Мой собственный кодекс. Единственное, что меня держит.
⸻
Адрес оказался правильным.
Дом Данте Моретти возвышался на краю города, как памятник войне, которая ещё не закончилась. Серый бетон, охрана в чёрном, окна как глаза, которые видят всё.
Но я знала, как входить. Через боковой сад. Через охранника, который любит кофе с ромом и забывает запереть двери, когда говорит по телефону с женой. Через кухню. Через тень.
Я вошла. Без шума. Без колебаний.
На мне был тонкий нож в шве брюк и маленький пистолет в поясе. Смерть — дело молчаливое.
И только я сделала шаг в холл —
— Ты опоздала.
Голос. За спиной.
Спокойный. Точный. Ни капли удивления.
Я обернулась.
Он стоял на лестнице — в тени. Без оружия. В расстёгнутом чёрном костюме.
Смотрел прямо. Как будто ожидал этого. Как будто знал.
– Слишком тихо для гостя. Почти не воспитанно – продолжил он.
Я ничего не ответила. Пальцы едва касались лезвия.
Он двинулся вниз, шаг за шагом. Ровно. Медленно.
Охрана не появилась. Никто не закричал.
– Если собираешься стрелять — делай это в гостиной. Меньше крови на ковре.
– Или уйди. Пока ноги целы.
Голос без угрозы. Но твёрже камня.
Ни следа любопытства. Ни попытки понять, кто я.
Он уже знает. И не боится.
– Почему ты не дал приказ убить меня? –спросила я наконец.
– Потому что ты уже внутри.
– И я хотел посмотреть, кто отправил такую самоуверенную ошибку.
– Ошибку?
– Тебя.
Он подошёл ближе, и я впервые увидела его глаза.
Тёмные. Без дна. Без эмоций.
Он смотрел на меня, как смотрят на оружие: опасно, но предсказуемо.
– Хочешь убить — стреляй.
– Но если промахнёшься — я не буду делать вид, что это было романтично.
⸻
Я не стреляла.
Но не потому что сомневалась.
А потому что он не дал мне момента.
Он повернулся и ушёл. Просто. Вглубь особняка.
Не смотря. Не боясь.
– Ужин через десять минут, – бросил через плечо. – Если ты ещё жива — приглашаю.
Я осталась в холле. Сердце билось неровно.
Я не промахнулась.
Но это было нечто другое. Ближе к капкану.
Он не дал мне шанса.
Он не испугался.
И это — хуже любого оружия.