3.Холодная спина
[Сара]
Дверь за ним захлопнулась мягко, почти бесшумно — как и всё в этом доме, где даже смерть, вероятно, приходит в тапочках.
Я просидела ещё минуту. Не потому что сомневалась — просто ждала, пока утихнет пульс. Он не ускорялся от страха. Только от напряжения. От непривычного чувства: я пришла убивать, а ушла, не сделав даже шага в нужную сторону.
Я встала.
Выстрелила глазами по комнате — взгляд, острый как прицел: ни камер, ни прослушки, но вся атмосфера кричала, что он следит. Или кто-то из его.
Я вышла через ту же дверь, через которую вошла.
Тени не задавали вопросов. Ни одна рука не поднялась остановить меня.
Это и бесило сильнее всего.
Он отпустил.
На улице воздух был гнилой, как всегда в Милане после заката — смесь канализации, машинного масла и слишком дорогих сигар.
Я натянула капюшон, как броню, и растворилась в переулках.
Тело шло. Голова считала:
7 минут до укрытия.
10 до вокзала.
30 — и я вне города.
Но шаги вдруг замедлились.
Я остановилась у витрины пустого бара.
Тёмное стекло отражало моё лицо. Без макияжа. Без грима.
Но не то, чтобы я себя не узнала. Просто... что-то в отражении уже было другим.
– Не сейчас, – прошептала я.
И отвернулась.
⸻
Ночью в укрытии я разбирала оружие и думала, как пойти на второй заход.
Не потому что провалила.
А потому что осталась жива.
Это — главный провал.
Моретти не просто отпустил.
Он проверил.
Словами. Молчанием. Бокалом.
И теперь знал, что я — не машина.
И я знала, что он — не мишень.
⸻
Я достала телефон и написала коротко:
"Контакт жив.
Повтор возможен."
Стерла. Не отправила.
Я ещё не выбрала, что именно собираюсь делать.
Убить его.
Или понять, почему он не убил меня