17. Рука, что держала нож
[Сара]
Ты не ищешь истину ради кого-то.
Ты ищешь её, потому что иначе тебя сотрут.
Я вышла на кухню рано утром.
До рассвета.
До камер.
В доме всё ещё спали. Почти.
Но не Карло.
Он сидел за столом, как будто ждал.
В одной руке — чашка. В другой — правды.
– Ты не должна быть здесь, — сказал он.
– А ты — должен?
Он не ответил.
Но не встал.
И это уже был ответ.
– Кто дал координаты врагам? — спросила я.
– Ты думаешь, я тебе скажу?
– Нет. Я думаю, ты уже знаешь, что я поняла.
Молчание. Гул в ушах.
– Ты слишком много значишь для него, — сказал Карло.– Это делает тебя опасной.
Он встал.
Рука пошла к поясу — медленно.
Я раньше видела такие движения.
Перед тем как кто-то выстрелит.
Я бросилась вперёд.
Колено в живот.
Он отлетел назад — но не выронил оружие.
Выстрелил — мимо.
Я ударила снова. Жёстче. Ни капли сомнения.
Пока он не рухнул.
Всё произошло за девять секунд.
На полу — пистолет. Его рука — трясётся. Глаза — злятся, но уже не угрожают.
– Ты проиграл, — сказала я.
– Данте тебе не поверит, – прошипел он. – Он никогда не будет верить...
Он не закончил.
Потому что за моей спиной послышался шаг. Один.
И голос, холодный, как клинок:
– Я уже поверил.
⸻
[Данте]
Я слышал выстрел.
Но шёл не быстрее. Не медленнее. Просто — точно.
Когда увидел, как она стоит над ним — с дыханием, полным ярости, но глазами, полными контроля — я понял всё.
Карло. Один из самых старых. Один из тех, кому я верил.
– Почему? — спросил я.
Он выдохнул.
– Потому что ты стал не тем, кем был.
Я достал пистолет. Не дрогнул.
– Именно поэтому ты — больше не часть этой семьи.
Выстрел.
Карло упал.
Навсегда.
⸻
[Сара]
Кровь была не моя. Но руки дрожали.
Он смотрел на меня.
Как на равную.
– Теперь ты понимаешь, — сказал он.
– У нас больше нет своих. Только те, кто остались.
Я кивнула.
– Тогда давай сожжём всё. Вместе.