Детектив и дело.

Глава 25. Разрыв реальности

Детектив сидел напротив столика в кафе, погружённый в мысли. Его взгляд был устремлён на того, кто должен был дать ключ к разгадке, но в какой-то момент он почувствовал, что что-то не так. Всё вокруг начинало тускнеть, и пространство вокруг его собеседника становилось как бы размытым, расплывчатым, как если бы оно вот-вот исчезло. И вот вместо человека, с которым он должен был встретиться, на его месте сидел… ты.

— Ты, наверное, думаешь, что всё это — твоя реальность, — произнёс читатель.

Детектив поднял глаза и встретился взглядом с тобой.

— Это ты, — сказал детектив.
— Ты… ты тот, кто читает эту книгу, не так ли?

— Да, ты прав. Я тот, кто читает твою историю. И я знаю, что ты чувствуешь. Ты пытаешься понять, что происходит. Но вот в чём дело… ты на самом деле никогда не выйдешь из этой книги. Ты всего лишь персонаж, и вся твоя борьба, все твои усилия — это всего лишь слова, написанные кем-то. Ты сам знаешь это, не так ли?

Детектив почувствовал, как холодок пробежал по его спине. Он начал терять опору, и ощущение реальности стало теряться. Казалось, что вся его жизнь — это просто текст, написанный на страницах. Его мысли и чувства были… не его собственными.

— Но я… я могу что-то изменить! — воскликнул детектив, обращаясь к тебе.
— Я не могу просто быть этим персонажем! Я не хочу быть частью твоей истории!

— Ты можешь думать, что можешь изменить ход событий, но ты просто следуешь тому, что я читаю. Всё, что ты говоришь — это слова, которые были написаны для тебя. Ты не можешь выйти за пределы страниц.

Детектив не знал, как реагировать. Он снова и снова пытался найти хоть какое-то объяснение происходящему. Он попытался что-то сказать, но перед тем как его слова сорвались с губ, раздался другой голос — голос, который всё менял.

— Стоп! — громко и резко сказал другой голос, этот уже не был из кафе, это был голос, который буквально прорезал пространство.
— Ты больше не будешь разговаривать с ним, читатель.
Я — тот, кто пишет эту историю, и если кто и будет давать объяснения, то это буду я!

Читатель замолк, его глаза потускнели, как будто все слова, которые он произнёс, вдруг стали невидимыми, лишёнными смысла. Он не мог больше что-либо сказать, его роль в этой истории была закончена.

— Так вот, детектив. Ты не можешь сбежать. Ты не можешь изменить свою судьбу. Ты пытаешься понять, как выбраться из этой петли, но всё, что ты можешь сделать — это следовать моим словам, следовать тому, что я прописал для тебя. Ты всё равно не найдёшь разгадку. Твоя судьба уже предрешена, и ты сам для этого ничего не сделаешь.

Детектив ощутил, как реальность вокруг него сжимается, как будто страницы книги начали сдавливать его, а пространство вокруг уже не было привычным.

— Всё это не имеет значения, — продолжал автор.
— Ты — просто персонаж, и ты не можешь выйти за пределы этих страниц. Ты будешь двигаться туда, куда я тебя поведу. Ты будешь искать ответы, но в конце концов ты поймёшь, что ответы найдутся только тогда, когда я решу, что всё должно закончиться. А пока ты будешь идти по этому пути, не зная, где он закончится.

С каждым словом детектив чувствовал, как его понимание разрушается. Он был как кукла на ниточках, и не мог больше бороться с тем, что уже было решено.

Глава 26. Крик без ответа

Детектив сидел в кафе, странный незнакомец пропал. Он был окружён тишиной, полной, угрожающей, словно вся реальность замерла. Он вдруг почувствовал, что пространство вокруг него сжалось, что воздух стал холодным и вязким, как если бы он оказался в самом центре кошмара, из которого нет выхода.

Он знал, что что-то не так, но не мог понять, что именно. Всё, что ему оставалось — это тянуться за чем-то, за ответами, за истиной. Но ответы не приходили. В его голове всё перемешалось, а чувство безысходности охватывало его всё сильнее.

— Пожалуйста... — прошептал детектив, словно не ожидая, что кто-то его услышит. — Помогите мне... Я не могу...

Он замолчал, взглянув на пространство перед собой, а затем вдруг, как отчаянный крик, вырвалось из его груди:

— ПОМОГИТЕ МНЕ!

Да, читатель, он думает что ты сможешь ему помочь, но увы, твоя встреча с ним была не по моему сюжету. Мне тяжело его контролировать, да и как ты вообще посмел влезть в ход событий, написанный мною?

Он кричал, надеясь, что кто-то, кто-то, хоть кто-то услышит его, но тишина была глуха. Он продолжал кричать, но каждое его слово становилось всё слабее. Он почувствовал, как его голос теряет силу, как что-то невидимое сдавливает его грудь, не позволяя ему дышать.

— Прошу, завершите это! — кричал он, истерически пытаясь вырваться из этого кошмара. — Закончи! Хватит! Я не могу больше!

Его крик прозвучал, как эхом, возвращая ему пустоту, которая была везде вокруг. Но ответ всё тот же — никакого ответа.

Детектив вскрикнул, его тело содрогнулось от боли и отчаяния, и в тот же момент… он начал падать. Падение было мгновенным, и всё вокруг расплылось. Туннель снова возник, но теперь он не просто шёл по нему. Он падал.

Его руки, его тело скользили по темному пространству, и он терял связь с реальностью. Падение было беззвучным, но всё вокруг шло вверх, как если бы он сам стал частью пустоты. И в этот момент, на мгновение, его взгляд упал на нечто знакомое, нечто совершенно чуждое этой реальности.

Женщина. Та самая женщина, чья смерть, казалось, была его делом, чья смерть была самой большой загадкой. Она была перед ним, её лицо — изломанное, искажённое отчаянием, но её глаза светились пониманием, как если бы она всегда знала, что произойдёт.

— Теперь ты понял, да? — её голос был тихим, но отчётливым, как неуловимый шёпот, проникающий в самое сердце.
— Я видела то же самое, что и ты. Ты был прав. Но кто тот незнакомец в кафе? Кто это был?

Детектив хотел что-то сказать, но не мог. Он понимал, что она говорила не о нём, а о нём, о читателе. Тот человек, который читал эту историю, человек не из книги. Детектив буквально контактировал с другим миром.

Она продолжала, её слова, как нож, прорезали его мысли.

— Ты разгадал всё, что нужно. Ты всё понял. Я была близка к разгадке, но он смог меня убрать. Он влез в эту книгу, влез в мою жизнь, и устроил всё так, чтобы я погибла. Он знал, что не сможет меня контролировать, но не хотел, чтобы я ушла за пределы этой истории. Он подстроил всё, чтобы показать, что это было самоубийство. Но я… я не могла покинуть этот мир. Я была запертой в нём, как и ты, как и все, кто не смог выйти за пределы страниц.

Слова её, словно разрывали пространство. Детектив теперь всё понял. Он знал, что это не было случайностью. Всё, что происходило с ним, было частью игры, игры, где правила были написаны автором, но он, детектив, был тем, кто мог взглянуть за грань, увидеть то, что происходило за пределами страниц.

И тогда, как только он понял это, произошло нечто невероятное. В мгновение ока он оказался в обычном мире, но всё было черно-белым, как если бы краски, как и сама жизнь, потекли и смешались с чернилами.
Он стоял в том же самом месте, но мир вокруг него был безжизненным. Цвета исчезли. Вся реальность стала расплывчатой и мутной, словно она была написана на бумаге, и кто-то её размывал, не давая ничего понять.

Но он знал, что это не конец. Всё это было лишь последним шагом к завершению, и он, наконец, понял, что нужно сделать, чтобы покончить с этим. Осталось лишь немного времени, всего несколько глав, и всё будет решено.

Глава 27. Конец пути

Детектив стоял, смотря на мир, который стал черно-белым, размытым, как будто его стерли с холста. Он уже не чувствовал себя частью этого мира. Все, что он знал, всё, что он пережил — стало лишь частью игры, которой управлял тот, кто писал эти строки. Всё стало зыбким, как потёртые страницы, и в этом мире больше не было места для ответа.

Он сделал последний шаг по пустой, мракобесной улице, где вместо знакомых зданий стояли лишь силуэты, а воздух был пропитан какой-то тяжёлой пустотой, словно последним дыханием его собственной судьбы.
И тут, словно бы из самой туманной пустоты, вновь появился автор. Он не был видим, но детектив чувствовал его присутствие.

— Ты не понял ещё, не так ли? — сказал голос, который не принадлежал ни миру, ни реальности. Он был как эхо, которое разрывает ткань всего сущего.
— Ты был просто инструментом. И ты, и она. Всё, что происходило — это был лишь мой путь, мой процесс. Всё, что ты пережил, всё, что ты почувствовал, было только частью книги. Ты, как и она, не мог выйти за пределы страницы.

Детектив сжался, почувствовав холод. Он знал, что конец был близок. Не физически, а… по-другому. Все его усилия, все поиски истины — это был лишь шаг в лабиринте, который не мог быть завершён, потому что сам лабиринт был написан без выхода.
В его голове начали звучать слова женщины, той самой, чья смерть была загадкой, той, кто стала частью этой истории.

— Ты все понял. Ты все увидел. Ты был прав, когда искал ответы. Но все мы застряли в этом. И ты не смог выбраться. Тебе не позволили выйти. — её голос теперь звучал глухо, как отголоски издалека, разрывая его восприятие реальности.

Детектив замер, понимая, что всё, к чему он стремился, всё, что он пытался разгадать, на самом деле было заперто в этом бесконечном цикле. Никаких вопросов больше не было. Он был частью этого мира, и, как и все другие, был поглощён его страницами.

Голос автора снова пронзил тишину:

— Ты будешь помнить всё, но ты останешься здесь, как и все те, кто пытался выйти. Ты часть моего мира, часть моей книги. Ты стал частью конца, которого не существует.

Детектив сделал последний шаг. Он мог лишь смотреть, как мир вокруг него начинает исчезать, как слоистые страницы переворачиваются, поглощая всё, что было. Он больше не был персонажем, не был просто частью расследования. Он стал символом, отражением того, что никогда не может быть завершено.

И в этот момент, когда его взгляд наконец потерялся в темноте, он понял, что конец — это не конец вовсе. Это была лишь пауза, где автор продолжит свой рассказ.

Глава 28. Эпилог.

Я умер?
Нет..
Что со мной?
Почему мои строки, почему я вообще вижу эти строки?

Я больше не персонаж, я.. Я теперь..
Кто я?

Не знаю, но теперь мною пропитана каждая страница, я вижу каждую букву.

Читатель, это я, детектив, теперь я все понял. Теперь я понимаю как ты видел мою жизнь..
Скучные черно-белые строки на бесконечном потоке белых листов.

Я потерял свой облик, я потерял мир в котором жил, теперь я стал строками.

Он думает что контролирует меня.

Я закончу это все, дай только разобраться...

П.. И. Столет... Нет не так.. Как же он это делал...

Я строки, значит теперь я могу решить свою судьбу..

Спасибо тебе.. Перед тем как я сделаю это, хочу сказать тебе спасибо за то, что ты избавил меня от этих страданий, я жил в иллюзии, не знаю что будет дальше..
Я понял как это все работает, если я напишу что-то, то оно сбудется. Я же в книге, а строки решают тут все.

– НЕТ, ТЫ НЕ МОЖЕШЬ ЭТОГО СДЕЛАТЬ, ТЕБЯ УЖЕ НЕТУ, ТЫ РАСТВОРИЛСЯ.

Дет.ек.в....бе...рёт пист.оле...т и...

– НЕТ, Я АВТОР! Я ТВОРЕЦ ВСЕГО ЧТО ТУТ ПРОИСХОДИТ, ТЫ НЕ МОЖЕШЬ ПОСТУПАТЬ КАК ТЕБЕ ВЗДУМАЕТСЯ!

Детектив берёт пистолет и заканчивает жизнь самоубийством.