Красные пальцы
Он проснулся среди битого стекла.
Кулаки болели. Кровь запеклась на костяшках. На стене напротив — тёмные следы, будто от срыва ярости. Нэо не помнил, как сюда попал. Не помнил, кого ударил. Но знал: это снова случилось.
Внутри бурлило. Гнев. Без причины. Без направления. Он шёл, как волна — сжигая всё, включая остатки здравого смысла.
Он взял сигарету, поджёг, не чувствуя вкуса. Глаза резало от яркого неонового света, пробивающегося сквозь треснутые окна гаража. И вдруг...
— Ты меня слышишь? — голос прозвучал внутри. Не внешний. Внутренний. Женский.
Нэо резко замер.
— Кто это? — рыкнул он, оглядываясь. — Кто, чёрт возьми, тут?!
— Я не враг. Я... ты.
— Бред.
— Ты — часть чего-то большего. И тебя скоро найдут. Или уничтожат.
Он прижал ладонь к груди. Сердце билось, как будто кто-то изнутри долбился, требуя свободы.
— Отвали, — прошептал он. — Мне никто не нужен. Никогда.
Тень за его спиной сдвинулась. Человеческая фигура — неясная, будто нарисованная на воздухе дымом. Он бросился вперёд — но та исчезла.
— Кто это был? —
— Охотник. Он ищет нас. Всех. Тебя. Меня. Шестерых.
Гнев — это он. Но сейчас в груди Нэо что-то щёлкнуло.
Страх. Инстинкт. И... любопытство.
Он вышел на улицу.
Ветер. Темнота. Ночь.
И где-то там — она. Та, чьи слова звучали в его голове.
Та, кого он никогда не знал, но... почему-то ждал.