Рассказ 2. «Мелодия сердца на перекрестке войны»
Это трогательная и драматическая история, наполненная романтикой и юмором, которая рассказывает о силе любви и надежды в условиях войны. Главный герой, раненый солдат, находит в себе силы вернуться домой, несмотря на тяжелейшие испытания.
Зима 1942 года становится фоном для его истории. Получив три серьёзных ранения, он находится на грани смерти, но находит силы, чтобы выжить благодаря письму своей маленькой дочери. Это письмо, написанное с детской наивностью и искренностью, становится для него символом надежды и мотивации.
После долгих месяцев восстановления герой возвращается домой, где его ждут жена и дочь. Их встреча наполнена радостью и слезами счастья. История завершается сценой у мемориальной доски, где уже взрослая внучка героя узнаёт о подвиге своего прадедушки, читая бабушкино письмо к Деду Морозу.
Эта история — о том, каклюбовь и вера в чудо могут преодолеть любые трудности, даже в самые тёмныевремена.
«Мелодия сердца на перекрестке войны»
Зима сорок второго года обагрила кровью некогда мирные поля. Огонь и слезы сплелись в безумном танце, пожирая последние надежды. Река, словно обезумев, пылала – нефть, бензин, газ – адское пламя, отражающее агонию мира. Три пули, словно ледяные поцелуи смерти, пронзили меня: плечо, нога, и самая страшная – в грудь, пробившая легкое. Боль отступила, оставив лишь леденящее понимание неизбежного конца. Сорок пять лет – разве это возраст для смерти? Я еще не надышался жизнью!
В лихорадочном бреду пальцы нащупали в кармане кителя смятый треугольник письма. Письмо дочки, найденное в ее комнате в тот роковой день, когда война вырвала меня из дома. Развернув дрожащими руками пожелтевшую бумагу, я прижал ее к окровавленной груди, словно к живому сердцу.
"Дорогой Дедушка Мороз, меня зовут Аля, мне пять лет. Мой папа сейчас уходит на войну, а мама готовит голубцы. У нас будет последний семейный вечер. Знаю, я не всегда была послушной, но очень прошу, подари мне и моей семье то, о чем мы мечтаем.
Мне – куклу, самую красивую, в синем платье. Маме – новую кастрюлю, чтобы ее руки не знали усталости. Папе – новую шапку-ушанку, ведь старую я, как ты знаешь, немножко подстригла... А бабушке с дедушкой – котенка, чтобы им не было так одиноко без нас.
И, пожалуйста, Дедушка Мороз, только не дари мне желтую машинку – не люблю этот цвет! А папе не нужно игрушек, он ведь уже большой."
Обжигающие слезы катились по щекам. В руке я сжимал куклу в синем платье, с рыжими косичками и черными туфельками. Аля, моя маленькая девочка... Прости, что не сберег твой подарок. Прости, что не вернусь...
Двадцать четвертое апреля, сорок третьего года.
Двадцать ступеней... всего двадцать ступеней отделяют меня от новой жизни. Каждый шаг – подвиг после двух месяцев комы в госпитале и долгих попыток снова встать на ноги. Тогда, на поле боя, чудо вернуло меня к жизни. Теперь моя верная спутница – трость с позолоченной рукояткой. И вот я стою перед заветной дверью. Звонок. Тихие шаги за дверью и детский голосок:
– Кто там? – Аля, доченька, папа пришел...
Минуты тянулись, как вечность. Я уже готов был снова нажать на кнопку звонка, когда услышал щелчок засова, и дверь распахнулась. В проеме стояла моя жена, а за ее спиной, цепляясь за ее ноги, – моя девочка. Мы молча смотрели друг на друга, словно боясь разрушить хрупкое чудо. Затем я раскрыл объятия.
– Девочки мои, милые, родные, любимые... Я дома. Я жив.
Они бросились ко мне, плача и смеясь одновременно. Жена шептала, что до последнего верила в мое возвращение, знала, что я жив. Алине я вручил ее куклу, сказав: "Дедушка Мороз велел передать". Ее глаза сияли счастьем.
Второе февраля, девяносто третьего года.
Маленькая девочка крепко держала женщину за руку, стоя перед мемориальной доской. Она показывала на знакомую фамилию:
– Бабушка, почему у этого дяди такая же фамилия, как у нас?
– Этот дядя, моя дорогая, твой прадедушка. Он был участником той страшной войны, – ответила женщина, проведя ладонью по холодной плите. – Здравствуй, папа.
– А что это за бумажка там лежит? – девочка указала на потертый конвертик, лежащий у края плиты. – Кто-то бросил мусор?
– Нет, моя хорошая, это не мусор. Это письмо, которое твоя бабушка когда-то написала Дедушке Морозу, – женщина осторожно взяла конвертик, чтобы положить туда еще одно послание.
"Дорогой Дедушка Мороз, меня зовут Аля, мне шесть лет. Я знаю, что рано пишу тебе письмо, но прошу тебя... Мама говорит, что наш папа пропал без вести. Сделай так, чтобы он поскорее вернулся домой. Мы очень по нему скучаем. Мы давно ждем его, ведь он так и не получил свой новогодний подарок. Ты прислал ему очень красивую шапку-ушанку, она еще пушистее, чем старая.
Пожалуйста, подари нам с мамой счастье. Только не надо больше плохих новостей..."