Предел

Сначала я подумала, что мне показалось.

Мужчина на другой стороне улицы просто ждал такси.
Женщина в пальто с телефоном просто сверяла адрес.
Седан у обочины просто стоял. Три дня подряд.

Я рационализировала, как умела. Списывала на стресс, недосып, переизбыток кофеина.
Пока однажды не заметила, что за мной идут.

Не навязчиво. Не прямо.
Но на поворотах - тот же силуэт.
На выходе из кафе - та же фигура, будто случайно оказавшаяся поблизости.

На второй день я сказала Лие.

- Ты уверена?

- Я не знаю.
Но у меня чувство, будто я живу в фильме, где кто-то пишет сценарий за кадром, а я всё время - одна сцена до развязки.

Она схватила меня за руку.

- Ты должна рассказать Марку.

Я покачала головой.

- А смысл? Он снова скажет, что "я не должна знать".

- Или скажет правду.

Вечером в квартире было темно. Только мягкий свет из кухни, где Марк сидел за ноутбуком.
Он даже не удивился, когда я подошла.

- Скажи, - начала я. - Я... за мной кто-то следит?

Он поднял глаза. Секунда. Две. Тишина, как перед выстрелом.

- Что ты видела?

- Сначала - ничего. Потом - силуэты. Повторяющиеся лица.
А сегодня - я свернула в переулок и вышла через заднюю дверь "Karma Coffee", и он... тот же мужик, что у подъезда. Он уже был там.

Марк медленно закрыл ноутбук.

- Почему ты не сказала раньше?

- А почему ты вообще допустил, чтобы это происходило?

Он встал. Прошёлся по комнате. В нём всё будто сжалось.

- Потому что я думал, что их интересую только я.
Я ошибался.

Я замерла.

- Кто - "они"?

Он посмотрел на меня. Жёстко. Усталое лицо. Челюсть сжата.

- Те, кто убил моих родителей. Те, кто продолжают вести бизнес, который они вели. Те, кто думает, что я - лишняя переменная.

Я опустилась на диван. Мир слегка поплыл.
Я пыталась собрать кусочки - слова, взгляды, поступки.
Всё сходилось. Всё...

- Ты связан с криминалом?

- Я - нет, - сказал он. - Но я по уши в их игре. И ты... теперь тоже.

Он сел рядом. Не трогал меня. Но голос был глухим.

- Прости.
Я думал, держать тебя подальше - значит, защищать.
А оказалось - это уже не работает.

Я смотрела на него и впервые поняла, как глубоко он заперт внутри своей войны.
И насколько всё это реально.

Ночью я проснулась от вибрации телефона. Сообщение от неизвестного номера:

"Ты не должна была быть рядом. Слишком поздно."

А потом - фотография.

Я на выходе из кафе.
Марк вдалеке, на другой стороне улицы.
Снято из машины.

Рука дрожала, когда я показала ему экран.
Он посмотрел, и в нём словно что-то включилось. Как тумблер.

- Собирай вещи, - сказал он.

- Что?

- Сейчас. Быстро. Мы уезжаем.

- Куда?

- Туда, где им будет сложнее нас достать.
И где я смогу разобраться с этим дерьмом.

- А университет?

- Тебе важнее оценки или жизнь?

Я молчала.
Но внутри - всё сжалось в тонкую нить.

Что-то началось.
И это было больше, чем я.
Больше, чем он.
Больше, чем мы оба.