Контракт чувств //Deepins

Прошёл день.
Цветы всё ещё стояли на подоконнике.
Свежие, лёгкие, не пахнущие.
Я каждый раз, когда смотрела на них, вспоминала эту записку.

"не грусти :)"

И каждый раз внутри что-то подрагивало.
Что-то очень непривычное.
Тёплое. Почти как забота. Только… не липкая. Не навязчивая. Своя.

Я не собиралась ему говорить “спасибо”.
Потому что я не из тех, кто легко открывается.
Но… всё же я хотела как-то ответить.

Варианты в голове были не очень:
купить ему новый геймпад – слишком,
улыбнуться – ну, это вообще не по мне,
сделать… что-то. Просто что-то.
Например… пирог?

Кхм...

Я даже не знаю, что мне пришло в голову.
В жизни не пекла ничего, кроме хлеба в тостере.
Но я полезла в интернет, нашла “самый простой пирог с яблоками”, и… начала.

Через десять минут я поняла, что мука есть, но не та.
Сахар закончился.
Форма была слишком маленькой.
Яблоки… кислые.

Но я упрямо продолжала.

***

Когда я вытащила это из духовки, на кухне пахло…
Ну… странно.
И всё выглядело подозрительно рыхлым.
Края чуть подгорели.
Середина просела.

Я стояла, смотрела на это “чудо” и думала:
Вот и спасибо, блин…

И тут в дверях появился Ваня.

— Ты что-то сожгла? - спросил он, нюхая воздух.
Я быстро прикрыла пирог полотенцем.
— Ничего я не сожгла.
Он подошёл ближе, заглянул через плечо.
— Это… еда?
— Это попытка.
— Подозреваю, ответ – да. Но попробую не падать в обморок.
Я скрестила руки.
— Я делала это… не тебе.
— Конечно. Просто совпало.
— Совпало.
— Ага. И именно совпадением будет, если я попробую?
— Лучше не стоит.
— Почему?
— Я не хочу стать причиной твоей гастрономической смерти.
— Ты не стала. Это была яичница. Помнишь?

Он улыбнулся.
Но на этот раз без подката. Просто… по-доброму.

Я села на табурет, с тоской глядя на пирог.

— Это должно было быть… спасибо. - выдохнула я.
Он молчал.
А потом подошёл и аккуратно взял вилку.

— Не ешь это. Я серьёзно.
— А если я хочу умереть героем?

Я не успела ответить – он отломал уголок, откусил…
и медленно прожевал.

— Ну? - спросила я.
Он поднял большой палец вверх.

— Твёрдо.
— В смысле "твёрдо"?
— В смысле, характер чувствуется. Такой же, как у тебя.
— Не смешно.
— Зато искренне.

Я хмыкнула.
А потом, впервые за весь день, рассмеялась вслух.
Честно, громко, срываясь.

Он смотрел на меня – и не прерывал.

— Ладно, - сказала я, — я больше никогда не пеку.
— Почему? Я бы ел это хоть каждый день.
— Чтобы потом ты снова шёл за цветами и мармеладом?
— Ну… может, это и неплохая сделка.

Я посмотрела на него.
Он был спокоен, слегка улыбался.
И, в эти пару секунд, я поняла, что мне приятно, что он это заметил.
Понял, что я хотела сказать.
И не высмеял. Не перебил. Просто… был рядом.

— Всё ещё хочешь умереть героем? — спросила я.
Он кивнул.
— Только если на твоей кухне.

***

В тот вечер я не выкинула пирог.
Мы оба ели его по кусочку, делая вид, что это не кулинарный хаос, а эксперимент.

Он даже сказал, что “в следующий раз поможет”.
Я сказала, что “следующего не будет”.

Но где-то внутри я уже знала:
будет.
Потому что он – не просто сосед по браку.
Он – человек, который не испугался моего “спасибо”.

И это было важнее вкуса.

___________________
☺️