История Стива Гибберсона

Холодный декабрьский ветер выл по пустым переулкам за вокзалом. Стив Гибберсон сидел в затемненном фургоне, двигатель заглушен. Его глаза, холодные и расчетливые, скользили по экрану планшета. На нем – фотографии, досье, маршруты. Его "урожай" для Рождественских Игр 2007 года. Пятнадцать душ. Каждая – тщательно отобранный экземпляр человеческого отчаяния.Он пролистал список, мысленно отмечая выполненные задачи:1. Оливер Нельсон (2007.2.): Бывший сантехник, 42 года. Крепкий, с упрямым огоньком в глазах, еще не раздавленный полностью. *Метод:* Подход у теплотрассы. "Разовая работа – прочистка засора в подвале склада. $300 наличными, полдня. Еду дам". Голод и холод сделали свое дело. Оливер клюнул, сел в фургон. Укол в шею на первом повороте.2. Марта Эверетт: Бывшая официантка, около 50. Алкоголичка. Тихая, с потухшим взглядом. Легкая цель у мусорных баков за дешевым баром. Метод:"Девушка, вы не видели мою собачку? Маленькая, белая..." Отвлечение. Укол в момент "сопереживания".3. Лео "Костяшка" Морган: Мелкий хулиган, 25 лет. Агрессивный, глуповатый. Часто дрался у того же бара. *Метод:* Инсценировка нападения в темном переулке. Помощь "прохожего" (Стива). "Пойдем, я тебя перевяжу в своем авто". Укол в "благодарность".4. Джейкоб Харгроув: Бывший вышибала, 38 лет. Мощный, но сломленный неудачным бизнесом и долгами. Ночевал в развалюхе гаража. Метод: "Харгроув? Мне сказали, ты ищешь работу телохранителем на одну перевозку. Деньги хорошие." Игра на последней надежде. Укол после "рукопожатия" на сделке.5. Рики "Малыш" Томпсон: Наркоман, 19 лет. Худой, нервный, вечно ищущий дозу. Метод: "Эй, парень, хочешь халявы? У меня кое-что есть в машине..." Самый простой. Зашел сам.6. Сьюзан Паркер: Бывшая учительница, 55+. Потеряла все после смерти мужа. Тихо сходила с ума в ночлежке. Метод: "Мэм, вы Сьюзан Паркер? Кажется, ваш внук... он в беде. Поедемте скорее!" Игра на последней привязанности. Укол в момент паники.Остальные девять были похожими тенями: бездомные, потерянные, никем не замеченные. Стив собрал их за месяц, как грибник корзину. Каждый укол, каждая ложь – отработанный до автоматизма ритуал. Фургон доставлял "груз" на склад, в клетки временного содержания. Кормление – скудное, чтобы ослабить. Наблюдение – круглосуточное, через камеры. Стив изучал их. Оливер Нельсон выделялся – в его глазах горел не только страх, но и тлеющие угли злости, воли. 24 декабря. Контрольная комната над Лабиринтом.Холодное сияние мониторов отражалось в глазах Стива Гибберсона. Он наблюдал за пятнадцатью фигурами, вброшенными в его бетонное чудовище. На главном экране отсчитывалось: 29:59. Его металлический голос скрежетал по динамикам:— ...Ваше время – тридцать минут. Цель: Зеленый Свет. Выход. Путь не пуст. Но фортуна благоволит смелым. Одному из вас она уже улыбнулась.Его взгляд прилип к монитору, показывающему Оливера. Тот метнулся в темный тупик, наткнулся на тело юного Рики "Малыша" Томпсона (шея была сломана – первая жертва падающей плиты). И рядом – револьвер. Старый, но смертоносный. И два патрона в барабане. Стив усмехнулся. *Его "улыбка фортуны".*В Лабиринте:Оливер схватил оружие, тяжесть стали в руке – единственная реальность в этом кошмаре. В этот момент из соседнего прохода выполз Джейкоб Харгроу. Бывший вышибала был ранен – глубокий порез на бедре кровоточил, лицо было бледным от боли и ярости. В его руке блеснул нож – украденный, видимо, у Лео "Костяшки" (чьё тело Оливер видел пять минут назад). Глаза Харгроува дико блеснули, увидев револьвер.— Оружие! — хрипло прошипел Харгроув, опираясь на стену. — Дай! Или сдохнешь здесь, сука! — Он сделал болезненный шаг вперед, нож нацелился на Оливера. Безумие и отчаяние читались в каждом движении. Раненый зверь, чувствующий запах крови и шанса.В Контрольной:Стив наклонился к экрану, пальцы сжали подлокотники кресла. "Конфликт. Идеально." Он увеличил изображение. Оливер дрожал, револьвер в его руке казался игрушечным против мощи Харгроува, пусть и искалеченного.— Не колеблясь, Оливер,— прошептал Стив, как заклинание. — Докажи, кто сильнее.В Лабиринте:— Назад! — крикнул Оливер, поднимая револьвер. — Я выстрелю! Отвали! — Его голос сорвался.Харгроув только оскалился, показав желтые зубы.— Два патрона, нищеброд? Попробуй попади! — Он рванул вперед, прихрамывая, но страшно быстро. Нож свистнул в воздухе.Выбора не было. Грохот выстрела оглушил в узком коридоре. Пуля ударила Харгроуву чуть ниже груди, в живот. Он рухнул с оглушительным стоном, нож выскользнул из руки. Кровь хлынула на бетон. Но он не умер. Его глаза, полные невероятной боли и бешеной ненависти, впились в Оливера.— Ты... сдохнешь... — булькнул он, пытаясь подползти, оставляя кровавый след.Оливер смотрел на него, трясясь. Второй патрон... Он мог добить. Но время! Часы показывали 17:23. Харгроув был смертельно ранен, но яростен. Он бы тянул Оливера на дно, цепляясь, кусаясь, привлекая внимание... или просто не давая уйти. Он был воплощенной угрозой, дышащей ненавистью.Решение пришло не из разума, из инстинкта выживания. Быстрое, ужасное, необходимое. Оливер бросил пустой револьвер. Набросился на лежащего Харгроува. Сильные руки сантехника обхватили мускулистую шею вышибалы. Харгроув взревел, забился, царапая Оливера по лицу и рукам, пытаясь достать нож. Но силы покидали его с кровью. Оливер сжимал, сжимал изо всех сил, глядя в безумные, налитые кровью глаза другого человека, чувствуя под пальцами хрипящий хрящ трахеи, пока последний хрип не затих, а мощное тело не обмякло под ним.Оливер отполз, задыхаясь, вытирая кровь с лица – свою и Харгроува. Он смотрел на свои руки. Руки, только что душившие человека. Время шло. 16:41. Зеленый Свет где-то там. Он поднялся и побежал, оставляя позади трупы Рики и Джейкоба, ступая по кровавым лужам в бетонном аду доктора Гибберсона. Он должен был выжить. Во что бы то ни стало.Лозько Марат, [27.07.2025 08:08]Кровь Джейкоба Харгроува липла к рукам Оливера, как проклятие. Он вытер лицо об рукав, стараясь не смотреть на мертвые глаза вышибалы. Время. 16:30. Зеленый Свет. Он должен был найти его. Он *выживет*. Оливер рванул вперед по узкому коридору, сердце колотилось, как бешеное.Он свернул за угол – и едва не врезался в него.Стив Гибберсон.Не на экране. Не голос из динамика. Плоть и кровь. Вернее, пластик, резина и сталь. Он стоял в полной экипировке: темный комбинезон, мясницкий фартук, забрызганный свежей и старой кровью. В руках – тяжелый пожарный топор, лезвие которого тускло блестело в тусклом свете. Его лицо за противогазом было неразличимо, но поза излучала спокойную, хищную уверенность. Он перекрывал путь к явному проходу, ведущему, судя по стрелке на стене, к центру лабиринта.— Оливер, – голос Стива был приглушен маской, но узнаваем. Холодный. Клинический. – Ты показал... ресурсность. Устранил конкурента. Но игра еще не окончена.Оливер отпрянул, инстинктивно подняв пустой револьвер. Страх сжал горло. Топор против голых рук. Безумие.— Отойди! – выкрикнул Оливер, голос сорвался. – Я... я выйду! Я выиграл!— Выигрыш определяется правилами, – Стив сделал шаг вперед. Топор был поднят не для удара, а для устрашения. Пока. – А правила гласят: выход – только через Зеленый Свет. И только для одного. Ты *нашел* его?Оливер отступил еще шаг. Спиной он чувствовал холодную стену. Тупик? Нет, сбоку был узкий лаз, почти щель между бетонными блоками. Отчаяние придало резкости. Он рванулся к щели.Стив среагировал молниеносно. Топор свистнул в воздухе. Не поперек тела – Стив целился в ногу, чтобы остановить, покалечить, но не убить. Не сразу. Оливер инстинктивно дернулся в сторону.*Щелк-БАХ!*Оглушительный грохот не из револьвера Оливера. Выстрел пришел *сверху*. Пуля ударила Стива в бок, чуть ниже ребер, со звонким стуком рикошетируя от пластиковой защиты комбинезона или попав в бронепластину. Стив резко качнулся, издав хриплый выдох в противогаз. Топор опустился.Это был не Оливер. Это была Марта Эверетт. Бывшая учительница стояла на небольшом уступе в стене в нескольких метрах, дрожащей рукой сжимая маленький, дымящийся пистолет. Откуда он у нее? Возможно, подобрала у другого трупа. Ее лицо было искажено гримасой чистого ужаса и ярости.— БЕГИ, ПАРЕНЬ! – закричала она хрипло, целясь для второго выстрела, но пистолет заклинило или патрон был последний.Этого мгновения хватило. Оливер, не раздумывая, нырнул в узкую щель. Бетон скреб кожу, но он пролез. Стив, оглушенный ударом (пуля, видимо, не пробила, но сила удара и боль были реальны), развернулся к Марте, поднимая топор. Ее истошный крик настиг Оливера, когда он уже бежал по новому коридору. Потом крик оборвался. Резко. Окончательно.16:18.Оливер бежал, не разбирая пути, руководствуясь лишь инстинктом подальше от того места и жутким чувством вины. Он наткнулся на тело Лео "Костяшки". У того в руке был зажат другой нож. Оливер выхватил его. Теперь у него было оружие. Хлипкое, но оружие. Он свернул за угол – и чуть не налетел на нее.Марта Эверетт.Она была жива! Изможденная, с диким взглядом, она прижимала руку к разорванному рукаву – видимо, от удара топора, который Стив успел нанести. Пистолета в руках не было.— Ты... ты живой, – прошептала она, узнавая его. В ее глазах была нечеловеческая смесь боли, страха и странной надежды. – Он... он там... – Она кивнула назад.— Я знаю, – Оливер оглянулся. Никого. Стив, видимо, скрылся. Лечился? Преследовал других? – Вместе. Быстрее. Идем.Союз по отчаянию. Марта, хромая, держалась за Оливер. Они двигались осторожно, избегая открытых пространств. Нашли тело Сьюзан Паркер – задушенной проволокой, висящей в ловушке. Наткнулись на другого участника – молодого парня, мечущегося в панике. Увидев их с ножом, он с визгом бросился прочь, попал под падающую решетку с шипами. Его предсмертный хрип был коротким.Оливер и Марта молча прошли мимо. Жалости не было. Только расчет. 12:05.Холодный декабрьский ветер выл по пустым переулкам за вокзалом. Стив Гибберсон сидел в затемненном фургоне, двигатель заглушен. Его глаза, холодные и расчетливые, скользили по экрану планшета. На нем – фотографии, досье, маршруты. Его "урожай" для Рождественских Игр 2007 года. Пятнадцать душ. Каждая – тщательно отобранный экземпляр человеческого отчаяния.Он пролистал список, мысленно отмечая выполненные задачи:1. Оливер Нельсон (2007.2.): Бывший сантехник, 42 года. Крепкий, с упрямым огоньком в глазах, еще не раздавленный полностью. *Метод:* Подход у теплотрассы. "Разовая работа – прочистка засора в подвале склада. $300 наличными, полдня. Еду дам". Голод и холод сделали свое дело. Оливер клюнул, сел в фургон. Укол в шею на первом повороте.2. Марта Эверетт: Бывшая официантка, около 50. Алкоголичка. Тихая, с потухшим взглядом. Легкая цель у мусорных баков за дешевым баром. *Метод:* "Девушка, вы не видели мою собачку? Маленькая, белая..." Отвлечение. Укол в момент "сопереживания".3. Лео "Костяшка" Морган: Мелкий хулиган, 25 лет. Агрессивный, глуповатый. Часто дрался у того же бара. *Метод:* Инсценировка нападения в темном переулке. Помощь "прохожего" (Стива). "Пойдем, я тебя перевяжу в своем авто". Укол в "благодарность".4. Джейкоб Харгроув: Бывший вышибала, 38 лет. Мощный, но сломленный неудачным бизнесом и долгами. Ночевал в развалюхе гаража. *Метод:* "Харгроув? Мне сказали, ты ищешь работу телохранителем на одну перевозку. Деньги хорошие." Игра на последней надежде. Укол после "рукопожатия" на сделке.5. Рики "Малыш" Томпсон: Наркоман, 19 лет. Худой, нервный, вечно ищущий дозу. *Метод:* "Эй, парень, хочешь халявы? У меня кое-что есть в машине..." Самый простой. Зашел сам.6. Сьюзан Паркер: Бывшая учительница, 55+. Потеряла все после смерти мужа. Тихо сходила с ума в ночлежке. *Метод:* "Мэм, вы Сьюзан Паркер? Кажется, ваш внук... он в беде. Поедемте скорее!" Игра на последней привязанности. Укол в момент паники.Остальные девять были похожими тенями: бездомные, потерянные, никем не замеченные. Стив собрал их за месяц, как грибник корзину. Каждый укол, каждая ложь – отработанный до автоматизма ритуал. Фургон доставлял "груз" на склад, в клетки временного содержания. Кормление – скудное, чтобы ослабить. Наблюдение – круглосуточное, через камеры. Стив изучал их. Оливер Нельсон выделялся – в его глазах горел не только страх, но и тлеющие угли злости, воли. *Интересный субъект для Лабиринта.****24 декабря. Контрольная комната над Лабиринтом.Холодное сияние мониторов отражалось в глазах Стива Гибберсона. Он наблюдал за пятнадцатью фигурами, вброшенными в его бетонное чудовище. На главном экране отсчитывалось: 29:59. Его металлический голос скрежетал по динамикам:— *...Ваше время – тридцать минут. Цель: Зеленый Свет. Выход. Путь не пуст. Но фортуна благоволит смелым. Одному из вас она уже улыбнулась.*Его взгляд прилип к монитору, показывающему Оливера. Тот метнулся в темный тупик, наткнулся на тело юного Рики "Малыша" Томпсона (шея была сломана – первая жертва падающей плиты). И рядом – револьвер. Старый, но смертоносный. И два патрона в барабане. Стив усмехнулся. *Его "улыбка фортуны".*В Лабиринте:Оливер схватил оружие, тяжесть стали в руке – единственная реальность в этом кошмаре. В этот момент из соседнего прохода выполз Джейкоб Харгроув. Бывший вышибала был ранен – глубокий порез на бедре кровоточил, лицо было бледным от боли и ярости. В его руке блеснул нож – украденный, видимо, у Лео "Костяшки" (чьё тело Оливер видел пять минут назад). Глаза Харгроува дико блеснули, увидев револьвер.— Оружие! — хрипло прошипел Харгроув, опираясь на стену. — Дай! Или сдохнешь здесь, сука! — Он сделал болезненный шаг вперед, нож нацелился на Оливера. Безумие и отчаяние читались в каждом движении. Раненый зверь, чувствующий запах крови и шанса.В Контрольной:Кровь Джейкоба Харгроува липла к рукам Оливера, как проклятие. Он вытер лицо об рукав, стараясь не смотреть на мертвые глаза вышибалы. Время. 16:30. Зеленый Свет. Он должен был найти его. Он *выживет*. Оливер рванул вперед по узкому коридору, сердце колотилось, как бешеное.Он свернул за угол – и едва не врезался в него.Стив Гибберсон.Не на экране. Не голос из динамика. Плоть и кровь. Вернее, пластик, резина и сталь. Он стоял в полной экипировке: темный комбинезон, мясницкий фартук, забрызганный свежей и старой кровью. В руках – тяжелый пожарный топор, лезвие которого тускло блестело в тусклом свете. Его лицо за противогазом было неразличимо, но поза излучала спокойную, хищную уверенность. Он перекрывал путь к явному проходу, ведущему, судя по стрелке на стене, к центру лабиринта.— Оливер, – голос Стива был приглушен маской, но узнаваем. Холодный. Клинический. – Ты показал... ресурсность. Устранил конкурента. Но игра еще не окончена.Оливер отпрянул, инстинктивно подняв пустой револьвер. Страх сжал горло. Топор против голых рук. Безумие.— Отойди! – выкрикнул Оливер, голос сорвался. – Я... я выйду! Я выиграл!— Выигрыш определяется правилами, – Стив сделал шаг вперед. Топор был поднят не для удара, а для устрашения. Пока. – А правила гласят: выход – только через Зеленый Свет. И только для одного. Ты *нашел* его?Оливер отступил еще шаг. Спиной он чувствовал холодную стену. Тупик? Нет, сбоку был узкий лаз, почти щель между бетонными блоками. Отчаяние придало резкости. Он рванулся к щели.Стив среагировал молниеносно. Топор свистнул в воздухе. Не поперек тела – Стив целился в ногу, чтобы остановить, покалечить, но не убить. Не сразу. Оливер инстинктивно дернулся в сторону.*Щелк-БАХ!*Оглушительный грохот не из револьвера Оливера. Выстрел пришел *сверху*. Пуля ударила Стива в бок, чуть ниже ребер, со звонким стуком рикошетируя от пластиковой защиты комбинезона или попав в бронепластину. Стив резко качнулся, издав хриплый выдох в противогаз. Топор опустился.Это был не Оливер. Это была Марта Эверетт. Бывшая учительница стояла на небольшом уступе в стене в нескольких метрах, дрожащей рукой сжимая маленький, дымящийся пистолет. Откуда он у нее? Возможно, подобрала у другого трупа. Ее лицо было искажено гримасой чистого ужаса и ярости.— БЕГИ, ПАРЕНЬ! – закричала она хрипло, целясь для второго выстрела, но пистолет заклинило или патрон был последний.Этого мгновения хватило. Оливер, не раздумывая, нырнул в узкую щель. Бетон скреб кожу, но он пролез. Стив, оглушенный ударом (пуля, видимо, не пробила, но сила удара и боль были реальны), развернулся к Марте, поднимая топор. Ее истошный крик настиг Оливера, когда он уже бежал по новому коридору. Потом крик оборвался. Резко. Окончательно.16:18.Оливер бежал, не разбирая пути, руководствуясь лишь инстинктом подальше от того места и жутким чувством вины. Он наткнулся на тело Лео "Костяшки". У того в руке был зажат другой нож. Оливер выхватил его. Теперь у него было оружие. Хлипкое, но оружие. Он свернул за угол – и чуть не налетел на нее.Марта Эверетт.Она была жива! Изможденная, с диким взглядом, она прижимала руку к разорванному рукаву – видимо, от удара топора, который Стив успел нанести. Пистолета в руках не было.— Ты... ты живой, – прошептала она, узнавая его. В ее глазах была нечеловеческая смесь боли, страха и странной надежды. – Он... он там... – Она кивнула назад.— Я знаю, – Оливер оглянулся. Никого. Стив, видимо, скрылся. Лечился? Преследовал других? – Вместе. Быстрее. Идем.Союз по отчаянию. Марта, хромая, держалась за Оливер. Они двигались осторожно, избегая открытых пространств. Нашли тело Сьюзан Паркер – задушенной проволокой, висящей в ловушке. Наткнулись на другого участника – молодого парня, мечущегося в панике. Увидев их с ножом, он с визгом бросился прочь, попал под падающую решетку с шипами. Его предсмертный хрип был коротким.Оливер и Марта молча прошли мимо. Жалости не было. Только расчет. 12:05.Им повезло. Они нашли схему лабиринта, нацарапанную кровью на стене – видимо, чьей-то последней попыткой. Зеленый Свет был обозначен в сердце комплекса. Они двинулись туда, используя тени и укрытия. По пути столкнулись с еще одним "игроком" – огромным, но оглупевшим от страха мужчиной. Он бросился на них с куском арматуры. Марта отвлекла его криком, Оливер поднырнул и всадил нож ему в пах. Мужчина рухнул с воем. Оливер добил его ударом ножа в горло. Быстро. Жестоко. Необходимо.Марта смотрела на него с ужасом, но и с пониманием. 8:13. Они были близко.Потом случилось неизбежное. Они пробирались по узкой галерее над пропастью (ложной, но глубокой и утыканной шипами внизу), когда из темноты вынырнула фигура. Не Стив. Еще один участник, израненный, с ножом. Он бросился на Марту, ближайшую. Завязалась отчаянная схватка. Оливер рванулся на помощь. Вдруг – тупой удар, и Марта вскрикнула. Противник отшвырнул ее в сторону, но Оливер в этот момент вонзил нож ему в спину. Нападавший рухнул.Марта лежала на полу, прижимая бок. Темное пятно быстро расползалось по ее грязной кофте. Пуля? Рикошет? Осколок от схватки? Не важно. Рана была серьезной. Она задыхалась, глаза полные боли.— Оставь меня... – прошептала она. – Иди... Зеленый Свет... близко...Оливер посмотрел на нее. Потом на часы. 3:47. Потом вдаль коридора, где уже мерцал слабый, но явный зеленый свет. Выход. Спасение. Один билет.Он наклонился к Марте, будто чтобы помочь.— Держись, – хрипло сказал он. – Мы почти...Его руки, сильные руки сантехника, которые только что душили Джейкоба, держали нож, убивали других, обхватили ее шею. Не для утешения. Для дела.Глаза Марты расширились от непонимания, потом от ужаса. Она попыталась вырваться, но силы покидали ее с кровью. Она слабо билась, хрипела.— Шшш... – прошипел Оливер, сжимая сильнее, глядя в ее широко открытые, предательски напоминавшие ему глаза его давно умершей матери. – Тише. Все почти кончено.Он сжимал. Сжимал. Пока ее тело не обмякло окончательно. Пока последний хрип не затих. Он отбросил ее, как тряпку. Никаких сомнений. Никакой жалости. Только холодный расчет и звериная воля к жизни. Он встал, вытер окровавленные руки о брюки. Время. 2:15.— Какая же ты тупая марта, Марта, – пробормотал он хрипло, без тени эмоций. – Доверилась.Он развернулся и побежал на зеленый свет. К свободе. К победе.Лозько Марат, [27.07.2025 08:11]Оливер Нельсон стоял перед источником Зеленого Света. Это была просто мощная лампа за решеткой, вмонтированная в стену тупика. Но под ней, почти незаметная в тени, была тяжелая металлическая дверь. Над ней горели цифры: 00:01. Полночь. Время вышло. Он... он *дошел*.— Я... выиграл... — хрип вырвался из его пересохшего горла. Он рванул ручку двери. Заперто. Паника, острая и ледяная, сжала грудь. Ловушка? Последняя насмешка?*Щелк.*Замок отперся с громким металлическим *чуньком*. Дверь приоткрылась сама собой, внутрь, в полную темноту. Не свобода. Не улица. Просто черный прямоугольник. Но это был выход из Лабиринта. Оливер, не раздумывая, шагнул в нее. Он выиграл. Он заслужил...Тьма сомкнулась за ним. Он оказался в небольшом, абсолютно темном помещении. Запах пыли, металла и... хлорки. Где выход *наружу*? Он сделал шаг вперед, руки нащупывали стены.Удар.Мощный, точный, пришедший сзади и сверху. Что-то тяжелое и твердое (обух топора? электрошокер?) обрушилось на основание его черепа. Боль взорвалась фейерверком, свет померк. Оливер не успел даже вскрикнуть. Его тело обмякло и рухнуло на бетонный пол как мешок. Последнее, что он смутно осознал перед погружением в небытие, был звук – тяжелые шаги рядом и холодный, безэмоциональный голос, доносящийся откуда-то сверху, из динамика:— "Победитель идентифицирован. Процедура извлечения."***На окраине города. Предрассветные часы. 25 декабря.Ледяной ветер гнал по пустынной проселочной дороге клочья снега и мусор. В кювете, у подножия облезлого рекламного щита "С Рождеством от Mayor's Used Cars!", лежало тело.Оливер Нельсон очнулся от пронизывающего холода. Голова раскалывалась, тошнило. Он попытался пошевелиться – тело не слушалось, мышцы сводила судорога. Он лежал на спине в грязном снегу, одетый лишь в тонкую робу, в которой был в Лабиринте. Ни денег, ни документов. Только адская боль в голове и леденящая пустота внутри. Он с трудом поднял голову. Вокруг – поля, редкие огни далекой промзоны, да тусклый свет одинокого фонаря на дороге. Ни души. Полная глушь.Память вернулась обрывками. Лабиринт. Харгроув. Марта... ее шея под его руками... Зеленый Свет... Удар. Темнота. И вот он здесь. Выброшенный. Как мусор. "Победитель".Он попытался встать, опираясь на рекламный щит. Мир плыл перед глазами. Где он? Как далеко от города? Как выжить? В кармане робы – пусто. Только... что это? Его пальцы нащупали маленький, твердый предмет, вшитый в шов у ворота. Он оторвал его. Это был чип. Крошечный, как рисовое зерно, черный пластик. На нем не было никаких опознавательных знаков.Оливер сжал чип в кулаке, глядя в темноту. Это был не подарок. Это было клеймо. Напоминание. "Я буду следить. Всегда." Слова Стива, сказанные перед ударом, эхом отозвались в его разбитой голове. Он не был свободен. Он был отпущен. Помеченный. Живой экспонат Архива.С диким, бессильным рычанием Оливер швырнул чип в темноту поля. Он упал в снег, потерявшись мгновенно. Но Оливер знал – это ничего не меняло. Он выжил. Заплатив адскую цену. И теперь ад был внутри него. Он пошатнулся и побрел вдоль дороги, навстречу неясному рассвету и будущему, где его ждали только холод, голод и тень Доктора Гибберсона.***В промзоне. Склад.Стив Гибберсон смотрел на экран монитора в своей Контрольной. На нем была карта. Маленькая красная точка – чип – неподвижно светилась в кювете у рекламного щита. Рядом мигал трекер фургона, который только что вернулся в гараж после "вывоза мусора". Стив откинулся на спинку кресла. Бок ныл – пуля Марты оставила сломанное ребро и гематому размером с яблоко. Он только что сам себе сделал укол сильного обезболивающего. Боль притупилась, уступив место леденящему удовлетворению.На столе лежала открытая тетрадь "Альфа". Его перо, твердое и точное, вывело запись:"И-07-02: О. Нельсон. Сантехник. Псих. профиль: Высокая адаптивность, подавленная агрессия, рациональная жестокость. Стимулы: Лабиринт смерти (15 участников), временное давление, ресурсный дефицит (оружие огранич.). Реакция: Устранил конкурентов (Дж. Харгроув, Л. Морган, др.), использовал союзника (М. Эверетт) с последующей ликвидацией при угрозе замедления. Достиг выхода. ПОБЕДИТЕЛЬ. Процедура: Извлечен бессознательным, транспортирован и оставлен в локации GRID-7 (координаты приложены). Установлен трекер MK-IV. Наблюдение инициировано. Примечание: Образец демонстрирует исключительную волю к жизни и аморальную прагматичность. Идеальный субъект для долгосрочного изучения пост-травматической трансформации и социальной реинтеграции (или дезинтеграции)."Стив закрыл тетрадь. Его взгляд упал на монитор с красной точкой. Оливер Нельсон был его теперь. Навсегда. Живое доказательство эффективности его методов. Его самый ценный "Победитель". Ипотечные письма на столе дома казались теперь мелкой, незначительной бумажкой. Он владел чем-то неизмеримо большим – владел человеческой природой в ее самом темном, отчаянном проявлении.Он потушил свет в Контрольной. Предстояла уборка Лабиринта. "Переработка" останков четырнадцати проигравших. Их органы пополнят его фонды. Джеймс Томпсон (2008.3.) и другие уже ждали в клетках. Рождество 2007-го подходило к концу. Рождество 2008-го обещало быть еще более... показательным. Архив ждал новых записей. Игра продолжалась.Контрольная комната. Склад. 28 декабря 2007 года. 14:03.Тишину нарушил не вой сирены, а резкий, настойчивый пинг на экране главного монитора Стива. В углу карты мигала иконка: ТРЕКЕР MK-IV: ГЕО-ФЕНСИНГ АКТИВИРОВАН. ЛОКАЦИЯ: ПОЛИЦЕЙСКИЙ УЧАСТОК №7.Стив Гибберсон, изучавший чертежи нового, более крупного объекта, замер. Ледяная волна пробежала по спине, пересилив тупую боль в сломанных ребрах. Он увеличил карту. Красная точка – чип Оливера Нельсона – неподвижно светилась *внутри* здания полицейского участка. Не рядом. Не на парковке. Внутри.*Нельсон. Он вошел. Сейчас рассказывает им свой бред.*Расчеты Стива работали с бешеной скоростью:1. Время: Полиции потребуется время. Оливер выглядит как бомж с психиатрическими проблемами. Его история – чистый бред. Но... *чип*. Если они его нашли (а шрам на шее Оливера был явным), если заинтересуются технологией... Если у них есть грамотный техник... На проверку, на оформление запросов, на получение *приблизительных* координат (чип был защищен от точного позиционирования, но давал зону в несколько квадратных километров) у них уйдет минимум 3-4 часа. Возможно, до конца рабочего дня.2. Риск: Координаты чипа указывали прямо на этот склад. Даже зона в паре километров – критична. Полиция начнет прочесывать промзону. Могут наткнуться. Могут заметить подозрительную активность. *Нельзя рисковать.*3. Капитал: В морозильных камерах внизу лежал "урожай" Рождества – органы 14 жертв Лабиринта. Почти $2.5 миллиона. Их нужно было срочно конвертировать.— Система, статус "Активы", — голос Стива был хриплым, но абсолютно спокоен. Паника была для слабаков.— Биологический материал: стабилен, 100% готов к транспортировке. Оборудование: операционная - 100%, Лабиринт - 100%. Архивы: цифровые - 100%, бумажные - в сейфе. — ответил синтезированный голос.— Активировать протокол "Санта-1". Приоритет: Продажа биоматериала оптом, полная химическая дезинтеграция следов, демонтаж ключевого оборудования за 3 часа. Уничтожение серверов – немедленно. — Стив уже вставал, хватаясь за бок. Боль была фоном. — Физический архив – в машину. *Сейчас*.Следующие 3 часа стали балетом хладнокровного уничтожения:1. "Рождественская Распродажа": Стив зашел на зашифрованный канал Даркнета. Одно сообщение: "СРОЧНЫЙ ВЫНОЗ. Весь склад. Органы A+, крио. Цена: 65% от рынка. Только крипта. Только СЕЙЧАС. Логистика покупателя." Риск огромный – продажа оптом по заниженной цене привлекала стервятников и могла быть следовой. Но время дороже. Через 20 минут пришел ответ от проверенного, но жадного посредника: "Беру. Координаты вывоза: склад XYZ (5 км отсюда). Час. Крипта - по факту приема." Стив отправил двух подкупленных грузчиков (глухих к происходящему и думающих, что везут контрабандный морепродукт) с криоконтейнерами на указанный адрес. Его $2.5 млн превращались в $1.6, но это была плата за скорость.2. Химический Потоп: Пока груз уезжал, Стив облачился в полный химзащитный костюм. Весь подвал, каждый сантиметр Лабиринта, клеток, операционной, был залит реками едкого раствора, разъедающего белки и ДНК. Стены, пол, потолок шипели и пузырились. Запах стоял невыносимый, но мощные вентиляторы, работающие на выброс через замаскированные трубы в крыше, не давали запаху распространиться за пределы здания. Звукоизоляция, сделанная для криков жертв, теперь работала на него.3. Демонтаж: Все, что имело уникальную ценность и могло быть быстро снято – камеры высокого разрешения, микрофоны, блоки управления ловушками, медицинские мониторы, жесткие диски с записями камер (кроме архива) – срывалось со стен и грузилось в фургон. Остальное – арматура клеток, столы, рельсы – оставалось. Это был просто металл.4. "Подарок Санты": Собирая последние вещи из Контрольной, Стив наткнулся на нее. В ящике стола, под схемами. Маска. Старая, потрепанная, резиновая маска Санта-Клауса. Но не добрая. Уголки улыбки были неестественно растянуты в жутковатую гримасу, а вокруг левого глаза – большое, темное, почти черное пятно, похожее на засохшую кровь или грязь.Он купил ее когда-то на распродаже после Хэллоуина, шутя. Теперь... Теперь она выглядела как символ. Он бросил ее в сумку с архивом.5. Финал "Санта-1": Когда фургон с оборудованием и архивом уехал (на временную "базу" – заброшенный ангар), Стив остался последним. Он открыл вентили на нескольких баллонах с дешевым, но горючим газом (покупался как "топливо для обогревателей"), раскидал промасленные тряпки у старых распределительных щитов. Короткое замыкание в щитке по его команде (дистанционно, из машины) дало искру. Вспышка. Хлопок. Огонь быстро охватил промасленные тряпки, деревянные перекрытия "офиса" наверху, добравшись до газа. Ба-бах! Не огромный взрыв, но мощный хлопок и столб пламени из окон верхнего этажа. Начался пожар. Стив включил сирену на своем фургоне и уехал, сливаясь с потоком других испуганных работников промзоны, выезжающих из-за "аварии и пожара".Полицейский участок №7. 18:15.Детектив Реймонд Харпер вышел из кабинета начальника, лицо его было темным. Они получили *примерные* координаты чипа: промзона, сектор G, радиус 2 км. Огромная территория. Но самое подозрительное – пока они возились, их техник зафиксировал резкий скачок температуры и короткий ЭМ-импульс с предполагаемого направления, а потом сигнал чипа пропал. Навсегда.— Собираемся, — бросил Харпер напарнику. — Едем в сектор G. Что-то там горит. Информация по складам?— Работаем, — напарник листал распечатку. — В радиусе – десятки объектов. Большинство заброшены. Один... вот, зарегистрирован на подставную контору "Норд Стар Логистик". Куплен полгода назад за наличные через адвоката. Адвокат молчит, как рыба. Конфиденциально.— Начинаем с него, — решил Харпер. — И с места пожара. Вези.Склад. Сектор G. 19:00.Пожарные тушили тлеющие развалины того, что еще утром было "офисом" склада "Норд Стар Логистик". От подвала осталась черная, залитая пеной и водой яма. Пахло гарью, химией и горелым мясом (пожарные списали на старую проводку и возможные остатки на складе).Харпер и напарник, надев бахилы, спустились вниз по обгоревшей лестнице. Фонари выхватывали:* Оплавленные бетонные стены и потолок.* Лужи едкой пены и воды.* Искореженные металлические обломки (остатки клеток? стеллажей?).* Следы мощной химической обработки – разъеденные участки бетона.* Никаких тел. Никаких явных следов крови. Никаких медицинских инструментов. Только запах тотального уничтожения.— Чисто... слишком чисто, — пробормотал напарник, тыча палкой в черную жижу. — Как будто... вымыли кислотой и спалили.— Нельсон говорил про Лабиринт, клетки, операционную, — Харпер светил фонарем в углы. Ничего. — Где все это? Тут даже следов креплений толком нет. Только... — Он наклонился, подцепив из лужи пинцетом крошечный, оплавленный кусочек черной резины. — Часть маски? Санта? Бред...— А пожар? Скачок температуры как раз перед потерей сигнала чипа? Слишком удобно.Они допросили пару рабочих с соседних складов. "Шум? Да иногда фуры приезжали поздно. Что возили? ХЗ. Склад новый, владельца не видели. Машины без опознавательных. Сегодня? Да, перед пожаром, пару фургонов уехало. Куда? ХЗ." Ничего конкретного.Дом Стива. Поздний вечер.Стив стоял у окна, глядя на огни города. Бок болел, но в руках он держал два предмета:1. Тяжелый огнеупорный сейф с бумажным архивом и резервными дисками.2. Жутковатую маску Санты с черным пятном.На столе лежал ноутбук. На экране – подтверждение перевода: $1,623,500.00 (BTC). Меньше, чем хотелось, но достаточно. Достаточно для следующего шага.Он примерил маску, глядя на свое отражение в темном стекле. Резиновый лик Санты с кровавым глазом смотрел на него. Не добрый дедушка. Даритель смерти. Хищная ухмылка растянулась под маской на лице Стива. Лабиринт был детской песочницей.Он снял маску, положил ее рядом с сейфом. Его пальцы застучали по клавиатуре. Поисковый запрос: "Продажа. Заброшенная бомбоубежище/шахта. Большая площадь. Глубокая. Удаленно. Конфиденциально. НАЛИЧНЫЕ."Рождество 2007 закончилось. Оливер Нельсон был его живым трофеем и слабым звеном, но полиция повязала себя по рукам и ногам отсутствием доказательств. Пропавшие без вести? Бездомные и проститутки. Кому есть дело? Их списки будут длиннее с каждым годом.Стив откинулся на спинку кресла. Впереди был новый подвал. В разы больше. С промышленными лифтами. Системой жизнеобеспечения. И возможностью принимать не 15, а 20, 30, даже 50 "гостей". Его Рождественские Игры только начинались. И теперь у них будет свой жуткий Санта. Он посмотрел на маску. Архив ждал новых,