I - «Тайна раскрыта»
За окном тихо лил дождь, лунный свет еле-еле пробивался сквозь чёрные тучи. В комнате было темно, и лишь в одном уголке тускло светила старая лампа. Неподалёку стоял большой деревянный стол с ящиками, набитыми мелочью, бумагой и ручками. Одну из стен украшал старинный камин, рядом с которым скромно уместился телевизор с кассетным проигрывателем. Вокруг царила тишина, изредка прерываемая щелканьем печатной машинки. Он сидел и что-то судорожно набирал, нажимая на стертые пальцами кнопки. Рядом стояла небольшая чашка с горьким кофе. Одна за другой они то появлялись, то исчезали на столе, словно неведомая сила приподносила их ему. Его организм уже не выдерживал такой пытки и просил обычной еды или сна вместо очередной порции кофеина. Однако сердце не давало покоя и продолжало истязать и без того замученное тело. Он писал букву за букву, строчку за строчкой, страницу за страницей, но никак не мог придумать конец истории. Своей истории. Он вырывал страницу, сминал листок и швырял в неподалёку стоявшую корзину.
— Это всё не то...не так всё было...
Он продолжал повторять это раз за разом, словно обезумел. Его мысли спутались, словно клубок колючей пряжи. Терпкий вкус кофе совсем не помогал ему дописать болезненную книгу. И так проходили бессонные ночи, каждая из которых становилась всё более жутким испытанием. Он чувствовал, как над ним нависает нечто необъяснимое, злое. Что-то, что заставило его взяться за печатную машинку и изложить свою историю на пожелтевшей бумаге.
— Нет...всё совсем не так...не может быть так...
В полусонном состоянии он продолжал набирать буквы, порой не видя, что именно он пишет. В один момент написание страниц стало настолько заученным движением, что он, не глядя на лист, за пару минут наполнял его содержимое. Он отказался от отдыха и пищи, чтобы наконец отпустить прошлое, чтобы закрыть ту дверь, которая пустила в его жизнь кошмары. Он уже не боялся их, так как привык видеть перед собой страшных чудищ и уродливых созданий.
Спустя какое-то время он встал с кресла и стал ходить по комнате из угла в угол. Часы пробили полночь – раньше он всегда засыпал до этого времени, а сейчас вовсе не может закрыть глаза и хотя бы на десять минут вздремнуть. Так прошли последние два месяца его жизни, в попытках разгадать тайну своей истории и самого себя. Небрежно бросив скомканный листок на пол, он подошёл к пробковой доске, где висели многочисленные бумажки и фотографии, прошитые толстой красной нитью. В центре красовался огромный знак вопроса – объект его расследования, его терапии, его поиска.
— Это не цикл...это спираль...
В этот момент за окном раздался оглушительный раскат грома, а озарившая белым светом молния ненадолго ослепила его. Оправившись от потрясения, он, схватившись за голову, начал плакать и кричать что-то невнятное, что даже он не мог понять. Но он знал одно: тот вопрос, что мучал его столько времени, наконец предстал перед ним в том обличии, от которого он всячески отрекался. Как только гром стих, в комнате остались слышны лишь три слова, отражавшиеся от глухих стен лачуги:
— Это не конец...