7.Сон
Весна подкралась незаметно. Ни дождей, ни серых туч - просто однажды солнце начало светить мягче, а воздух стал чуть прозрачнее. В школьном дворе зацвела старая вишня, и Минхо заметил это только тогда, когда лепестки прилипли к его рукаву на перемене. Он сдул их, задумчиво уставившись в небо, где облака текли, как время - без остановки.
Он уже в одиннадцатом классе.
Три года. Почти. Почти три года с того момента, как исчез Хан.
Иногда ему казалось, что всё это приснилось. Что не было ни игры, ни чата, ни ночных разговоров. Ни смеха, ни «давай встретимся», ни планов на их общий канал, где они собирались снимать видео, когда наконец увидятся вживую.
Но потом он открывал Instagram и видел:
@minhan._
Профиль по-прежнему существовал.
Профиль, в котором - как казалось раньше - жила их мечта.
Сначала Минхо пытался восстановить пароль. Потом - найти Хана. Через всё: общие чаты, поисковики, даже пробовал писать модераторам игры, где они познакомились. Бесполезно.
Хан просто исчез. И никто, кроме Минхо, даже не знал, что он был.
Феликс, друг из класса, с которым Минхо сошёлся спустя год после исчезновения Хана, часто вытаскивал его на прогулки, заставлял дышать, смеяться, делать глупости. И хоть Минхо благодарен ему, в глубине всё равно что-то осталось незаполненным. Как полка в сердце, которая ждёт одну-единственную книгу. Ту, которую кто-то унес и не вернул.
Вечером Минхо, как обычно, лёг на кровать, уставившись в экран старого ноутбука. Уроки были сделаны, и он позволил себе открыть вкладку, которую не трогал уже несколько месяцев.
Инстаграм.
Он не знал, зачем. Просто привычка. Как проверять пульс, даже когда знаешь, что сердце всё ещё бьётся.
И вдруг - сердце действительно бьётся сильнее.
Новый пост.
Он почти не поверил глазам. Аккаунт был приватным, подписчиков - 2. Он и Хан. Больше - никого. И всё это время - ни единого обновления. До сегодняшнего вечера.
Пальцы дрожали, когда он кликнул на изображение.
Размытое фото. Почти полностью чёрное, но чем дольше он всматривался, тем отчётливее вырисовывались чьи-то руки. Они вытянуты вперёд, как будто кто-то падает. Или - уже упал.
Фон - чёрный, бесконечный. Ни одного предмета. Ни неба, ни земли. Только тени, провалы, тьма. Бездна.
Подпись:
-Мой сон-
У Минхо пересохло во рту.
Он снова перечитал подпись. Щёлкнул по фото, увеличил. И понял: эта картина уже знакома. Не буквально - а по ощущению. И тогда вспомнил.
Разговор в переписке. Старый чат, почти затерянный:
-Мне снится, будто я падаю в пустоту,- писал Хан.
-Типа с высоты?
-Нет... именно в пустоту. Где нет ни верха, ни низа. Просто падаю и всё.
-Жутко.
-Иногда я просыпаюсь в холодном поту. А иногда - нет. Иногда сон продолжается.
Минхо тогда ответил смайликом. Перекинул тему. Они пошли играть. И он забыл.
Но сейчас этот сон вернулся. Не в словах. А в публикации. На аккаунте, доступ к которому был только у Хана.
Он пытался открыть комментарии - отключены. Приватный аккаунт. Всё по-прежнему. Минхо только подписан, но ни лайкнуть, ни написать он не может. Только наблюдать.
Он пересмотрел фото ещё раз. Буквально прилип глазами к экрану.
-Это... ты?..
Ему показалось, что комната стала холоднее. Что воздух сжался. Что что-то, почти забытое, вернулось.
Он потянулся к телефону, открыл старый чат. Последнее сообщение - почти три года назад.
-Сейчас не могу говорить. Напишу позже. Обещаю.
Обещание, которое так и не было сдержано.
Минхо на автомате начал писать:
-Ты выложил это?..
-Ты здесь?..
Но не нажал «отправить». Он понимал - нет смысла. Эта пустота не отвечает. Она только падает. Без конца.
Он закрыл глаза, откинулся на спинку кресла.
Почему сейчас?
Почему именно этот сон?
Он представил Хана. Его голос. Его смех. Его ник в игре. Как он звал его в бою:
-Минхо! За мной! Ты можешь!
И тут же вспомнил их обещание:
-Когда встретимся, запишем первое видео прямо на скамейке у станции.
-Будем дурачиться?
-Как всегда. Только теперь по-настоящему.
Ничего из этого не случилось.
Минхо смотрел в экран. И чувствовал, как медленно возвращается боль, которую он пытался запереть на ключ. Ту, о которой никому не говорил. Даже Феликсу.
Он не мог объяснить, почему этот пост так тронул его. Почему он чувствовал, что за фото стоит не просто сон. А предупреждение. Крик. Тень чего-то, что хочет быть услышанным.
Или - хочет, чтобы его вспомнили.
Минхо включил свет. Но даже свет не прогонял эту тьму, впившуюся в сердце.
Он открыл вкладку снова. Фото не исчезло.
-Мой сон-
Он подумал: а если это последнее, что Хан может сказать ему? И если - он действительно жив, и как-то сумел получить доступ?
А если наоборот? Если это не он?
Мысли роились, как пчёлы в банке. Он не мог уснуть. Весь остаток ночи прошёл в тревожной тишине, под гул далёких машин и слабый свет уличного фонаря.
На следующий день он молчал. Даже Феликс заметил, что Минхо будто провалился в себя.
-Ты в порядке?
-Да. Просто не спал.
Он не объяснил. Просто пошёл домой.
Когда он вечером снова открыл Instagram - пост всё ещё был там.
И ощущение, что что-то началось - не уходило.
___