Бег по кругу

Ты ловишь мотылька — он сгорает в ладонях, 
а ты всё ждёшь, что вспыхнет опять. 
Утром — лишь пепел, липкий и тёплый, 
но вечером снова идёшь жечь руки. 

Ты гладишь зверя за рёбра худые, 
кормишь с ладони — он рычит и растёт. 
Скоро он съест тебя по кусочкам, 
но страх уйти — страшнее, чем боль. 

Ты копаешь колодец в песках, 
а вода уходит всё глубже. 
Соль на губах, пустота в ведре — 
но ты веришь: «Ещё пол-лопаты...» 

Ты садишься в поезд, где нет кондуктора, 
рельсы ведут в никуда. 
Но страшно прыгнуть на ходу — 
а вдруг за этим поворотом рай?