Пролог
Я сидел в тёмном вагоне поезда "Махачкала — Москва", глядя в мутное окно, за которым скрывался весь мой прежний мир.
На перроне стояла женщина, чужая среди сотни лиц, но слишком знакомая, чтобы не почувствовать укол под рёбра.
Она не плакала. Не махала рукой. Просто стояла.
Как будто проверяла: уеду ли я действительно.
Из города. Из республики. Из её жизни. Из жизни её мужа. Моего отца.
Кто-нибудь понял бы, кто она?
Сомневаюсь. Слишком уж надменно она смотрела на меня.
Это была моя мать.
Женщина, для которой истина всегда звучала одинаково:
"Либо по-моему — либо никак."
Я выбрал "никак".
И, может быть, впервые в жизни сделал что-то по-настоящему своё.
Почему?
Наверное потому, что с самого детства я знал одну простую истину:
я — один.
Не "одинокий", не "сам по себе" — именно один, как выброшенный в океан спасательный круг, которому никто не нужен и который уже давно перестал звать на помощь.
Один, со своими переживаниями, мечтами и амбициями.
И, возможно, именно поэтому я выжил в Москве.
С пустыми карманами. Без цели.
Но с чем-то внутри, что не позволило исчезнуть.
Я назвал это Музыкой Души.
Конечно мои соседи в плацкарте видели, как мне тяжело было во время поездки и по мере возможности помогали мне. За что я благодарен им всем.
Спасибо, может быть однажды вы купите эту книгу и узнаете себя в ней.
Все те люди, которые однажды видели меня: в поезде, в метро, на улице, как уличного музыканта.
Я был многогранен для всех вместе и для каждого по отдельности.
Спасибо женщине, которая выбросила меня во внешний мир, не дав ничего. Благодаря вам я познал мир и не чуть не жалею прожитой жизни и буду дальше жить и идти вперёд с высоко поднятой головой.