ТРИМИРАН: Мечтатель

Ночь опустилась на Земли Бесконечных Холмов — мягко, как шелковое покрывало. В доме было тихо. Огонь в очаге погас сам собой, не оставив ни дыма, ни золы, лишь лёгкое послевкусие тепла.

Сон пришёл к Мечтателю не сразу. Он лежал, глядя в щель между досками, где звёзды продолжали свой медленный танец. В какой-то момент звёзды начали дрожать, расплываться... и исчезли. Вместо них появилось тёмное, глубокое пространство — будто кто-то заменил небо водой, а потом расплескал по ней капли памяти.

Ночь окутала дом мягким, почти осязаемым покровом. В комнате было темно, но не страшно — тьма здесь была как бархат: укутывающая, теплая, старая, как сама земля. Мечтатель лежал на спине, чувствуя, как тело становится тяжелее, как мысли начинают растворяться в полусне. Сквозь приоткрытую щель в стене доносились звуки ночи — редкий всплеск где-то далеко, шелест сухих трав под окнами, и, как ему казалось, чей-то тихий шаг.

Он не испугался. Этот мир, несмотря на свою странность, не казался враждебным. Он чувствовал себя внутри чего-то большого, древнего, чего-то, что дышит — медленно, глубоко, будто само пространство имело лёгкие.

Сон подкрался не спеша.

⸻

Он оказался среди холмов, только теперь они были туманными, полупрозрачными, будто сотканы из воспоминаний. Воздух был влажным и плотным, как в туманном утре, но здесь не было солнца. Всё светилось само по себе — трава, камни, даже воздух казались слегка светящимися.

Он шёл босиком. Земля под ногами была тёплой. Он не знал, куда идёт, но чувствовал: его здесь ждали. Или... он уже был здесь раньше?

Вдалеке он заметил силуэт — не человека, а нечто похожее на статую, покрытую мхом. Когда он подошёл ближе, то понял: это каменный страж. Лицо у него было без черт, но от фигуры веяло спокойствием. На груди у стража был вырезан символ — круг, разделённый на четыре части. Мечтатель не знал, что он значит, но ощутил, как внутри него что-то откликнулось.

Он протянул руку к символу — и в тот же миг холмы начали исчезать. Всё медленно растворялось, как дым.

Он проснулся тихо. Комната была наполнена мягким полумраком раннего утра. Янтарь, лежащий у стены, больше не светился, но от него всё ещё исходило едва заметное тепло. За дверью послышались лёгкие шаги, и голос женщины, спокойный и ровный, произнёс:

— Ты спал спокойно. Это хорошо. Не всем здесь снятся простые сны.

Мечтатель сел на постели. Он чувствовал, что ночь оставила в нём след, но не испугала. Просто напомнила, что путь начался — и он уже в нём.

Женщина вошла в комнату с кружкой горячего настоя. Она поставила её рядом и посмотрела на него внимательным взглядом.

— Сегодня ты увидишь, как дышат холмы днём. Я провожу тебя до границы. Там ты сделаешь первый выбор.

Утро наступило незаметно. Оно не ворвалось светом, а словно вплелось в пространство — сквозь стены, через травы под окнами, в дыхание воздуха. Дом просыпался вместе с миром.

Мечтатель сидел на краю постели, сжимая в ладонях чашку с горячим настоем. Его пальцы чувствовали тепло, а нос улавливал тонкие нотки сухих трав, коры и чего-то сладковатого, напоминавшего о далеких вечерах, которых он, казалось, никогда не переживал.

Женщина молча стояла у окна, откинув полог. Её взгляд был направлен куда-то вдалёк, за холмы. В утреннем свете её волосы казались пепельными, но живыми, как тонкие нити света.

— Хочешь выйти на рассвете? — спросила она, не оборачиваясь.

Мечтатель кивнул и поставил чашку на подоконник. Они вышли вместе, не говоря ни слова.

Небо над холмами было окрашено в серебристо-сиреневый. Воздух был прохладным и прозрачным, как будто ночь оставила после себя тонкий слой воспоминания.

Они стояли у порога, глядя, как лучи медленно скользят по склонам. И вдруг женщина замерла.

— Смотри.

Мечтатель прищурился. Вдалеке, на границе горизонта, над самыми холмами, плыл силуэт. Он двигался медленно и почти бесшумно, словно огромная рыба, скользящая в небе. На его брюхе виднелись тени металлических пластин, а сбоку трепетал выцветший флаг или полотнище.

Это был дирижабль. Старый, покрытый заплатами и следами времени. Его воздушный купол казался обветшалым, но он всё ещё держался в небе — с каким-то благородным упорством, будто отказывался пасть вниз, несмотря на годы.

— Они ещё летают, — тихо сказала женщина. — Иногда... Один-два в год. Остались немногие. Некоторые несут тех, кто ищет. Некоторые — тех, кто бежит. А бывают и пустые. Просто движутся по воздуху, как память, у которой нет больше тела.

— Откуда он? — спросил Мечтатель.

— Из-за края холмов. Там, где лежат Старые Камни. Может быть — из прошлого. А может — из мира, которого мы ещё не знаем.

Он смотрел, заворожённый, как огромная тень неспешно пересекает небо. На миг ему показалось, что на борту кто-то стоит и смотрит вниз. Или это была иллюзия?

— Иногда они отвечают, если позвать, — сказала женщина. — Но только если у тебя есть с чем лететь.

Женщина повернулась к нему:

— Готов? Я провожу тебя до каменной гряды. А дальше ты сам.

Он кивнул. Последний взгляд — на дирижабль, который уже медленно исчезал в утреннем небе, растворяясь между облаков.

Они шли молча. День только начинался, и воздух был ещё прохладным. Под ногами пружинила мягкая земля. Трава цеплялась за одежду, а лёгкий ветер проходил сквозь холмы, будто проверяя, кто сегодня встал на путь.

Женщина шла уверенно, будто знала каждый изгиб местности. Иногда она останавливалась, чтобы поправить ремешок на сумке или коснуться камня у дороги, но не говорила ни слова. Мечтатель шёл за ней, прислушиваясь к окружающему — к птицам, к шорохам, к собственному дыханию.

Они поднялись на невысокий склон. Отсюда было видно далеко — сквозь ряды холмов и узкие долины.

Женщина остановилась.

— Здесь начинается другой путь, — сказала она. — Ты уже чувствуешь, не так ли?

Мечтатель кивнул. Что-то изменилось. Пространство стало как будто внимательнее. Тишина вокруг — не пустая, а ожидающая.

— Холмы не одинаковые, — продолжила она. — Одни хранят воспоминания. Другие проверяют. Некоторые дают. Некоторые отнимают.

Он посмотрел вдаль. Среди холмов виднелись фигуры: одинокое дерево, группа камней, тёмное пятно леса. Всё выглядело обыденно, но в этом был намёк. Как в сне, когда ты понимаешь, что за простыми вещами скрывается нечто важное.

Женщина положила руку ему на плечо.

— Не ищи прямой дороги. Слушай, куда тянет. Иногда шаг в сторону приводит ближе, чем шаг вперёд.

Он посмотрел ей в глаза. Она была спокойна. И уже чуть дальше от него, чем минуту назад.

— Спасибо, — сказал он.

— Мы ещё встретимся, — ответила она. — А может, уже встречались.