Травница

Глава 11

Я схватила книгу, рюкзак  и крепко прижала к себе — за окном снова тарабанил ливень.

— Покажи мне главный из всех фонтанов... Тот, что был сердцем этого места.

Но ничего не происходило. Тишина. Лишь звук капель, что беспрестанно стучали по стеклу.

— Наверное, нужно выйти на улицу...Хотя...

На улице затянутое, серое небо изливало холодный дождь. Аромат цветов раскрывался во всей своей силе, смешиваясь с запахом мокрой травы — свежим, терпким, пронизывающим до глубины души. Я снова мысленно обратилась к книге... но в ответ — лишь тишина.

 «Кажется, я совсем не понимаю, как она работает...»

Уверенность в том, что я смогу снять проклятие, медленно начинала таять... Хотя нет. Нужно успокоиться и придумать другой вариант. Я не могу не справиться. Это не про меня.

Дух авантюризма начал захлёстывать меня. Я хочу понять, способна ли я на что-то ещё, кроме сбора трав и варки отваров. На что я вообще способна? Эта мысль, как лёгкий вихрь, пронеслась в моей голове, сметая все привычные границы. Есть ли в моей жизни место для чего-то большего? Или я навсегда останусь среди растений и зелий, запертой в своём маленьком мире, где всё подчинено только рутинам и рецептам? 

Нет. Я точно уверена — я хочу разгадать!

Я спустилась к склону и села под камнями, чтобы хоть немного укрыться от ливня и не намочить книгу. Тяжёлые капли хлестали по земле, словно что-то древнее, неумолимое пыталось пробиться сквозь облака.

Как же найти фонтан?..

Я прокручивала в голове все возможные варианты — и точно! Сон. Во сне фонтан был на площади. А площадь могла быть там, где в прошлый раз я нашла овощи...

— Покажи мне прошлое место, где я собирала овощи...

Надеюсь, она поймёт... Сначала — тишина. Затем вспыхнул свет, и я сорвалась с места, бегом, со всех ног в самые темные дебри леса. Плащ развевался на ветру, над головой гремел гром, сверкали молнии, и тьма сгущалась — тяжёлая, вязкая. Казалось, на мне не осталось ни одной сухой нитки. Холод леса пробирал до самых костей, будто сквозь кожу.

Я добралась до того самого места и спрятала книгу. Ветки скрипели под натиском ветра, длинные волосы развевались и хлестали по лицу. Я осмотрелась — всё те же руины. Всё тот же запах дождя — свежий, ледяной, почти могильный.

Я стала ходить вокруг. Обломки домов — заросшие мхом, тронутые временем — тлели в тесных, душных зарослях, словно забытые кости великана, брошенные среди деревьев. Дождь хлестал без пощады, смывая с камней пыль веков, будто пытался стереть последние следы чужой жизни, чужой боли. Будто сам лес не хотел, чтобы кто-то помнил. Чтобы кто-то попытался изменить то, что давно разрушено. Вода стекала по изломанным стенам, а трава, пробившаяся сквозь трещины, упорно разрушала камень — мягко, но неумолимо. Природа возвращала себе то, что когда-то отнял человек.

— Сколько лет прошло?.. Откуда мне найти фонтан? Если его уже разрушило время?.. Для меня он — одна из зацепок. Не факт, что там что-то может быть, но проверить точно стоит.

Я обыскала всё. Ноги хлюпали в грязи. Я была в отчаянии — не удавалось найти ни единой зацепки. Могут ли сны быть лишь выдумкой разума? Безумным сном, рождённым скукой и одиночеством? Или же... реальностью? Нет. Я точно чувствовала его — остро, физически. Этот сон был настоящим...

Я заходила всё дальше в лес. Он становился густым, мрачным, будто затягивал. Воздух среди деревьев и обломков начал меняться — становился густым, тягучим, как кисель. 

Я бродила в поисках до самой ночи. Уже ничего не было видно. И вдруг — сзади заскрипела ветка.

Над лесом прокатился гром — низкий, зловещий, будто небо треснуло..

Я замерла.

— Эвелин? — услышала я неуверенный голос.

Я обернулась — и моё лицо исказилось от удивления.

Он? Здесь?....Как?..

*******

Замок

Тот же вечер. Севаль

Он сидел за столом и делал вид, что листает страницы. На самом деле он уже давно не читал. Внутри него бушевал внутренний конфликт — он не знал, что делать. Не понимал. Он рассказал ей всё... почти всё.

Он не мог понять её отстранённого характера. Даже когда речь шла о крови, любви, предательстве — она слушала как наблюдатель, будто чувства проходили мимо. Словно они не касались её.

Севаль вздохнул. За окном лил ливень. Свечи давно погасли, и он сидел в полной темноте. Изредка молния освещала комнату резким серебряным светом.

Он вспомнил брата...

Они стояли в библиотеке. Здесь же, за этим самым столом. Пили вино. Болтали летним дождливым вечером — будто это было вчера.

— Я так рад, Севаль, — улыбнулся Шамиль. Его глаза сверкали неподдельным счастьем. — У меня такая прекрасная жена... Какая же она... — он замолчал, мечтая, опираясь щекой на ладонь. Казалось, он мысленно уже был рядом с ней.

— Ха, братец, прекращай, — ответил насмешливо Севаль, закинув ноги на стол и отпив вина. — Она уже твоя, а ты мечтаешь о ней, будто впервые её увидел.

— О, Севаль... Когда влюбишься — поймёшь. Ты меня поймёшь, — Шамиль улыбнулся тепло, с искренней нежностью. Он посмотрел на брата, как на мальчишку. Хотя Севалю уже было двадцать, но всё же в нём оставалось что-то трепетно-юное.

Севаль не ответил, только закатил глаза. В груди кольнула ревность. После свадьбы Шамиль всё реже приходил к нему, а королевские дела отдаляли ещё сильнее. Но вдруг лицо Севаля стало серьёзным.

Он поставил кубок и тихо, будто стыдясь, заговорил:

— Мне не хватает тебя, Шамиль. Я всё понимаю — власть, женитьба... Но мне правда не хватает тебя. Наши родители не успели дожить до того, чтобы сделать их бессмертными, и у нас больше никого нет... кроме друг друга.

Лицо Севаля стало зрелым, будто в одно мгновение он повзрослел.

Шамиль встал и яростно взъерошил брату волосы:

— Сееваль, Севаль! — его голос разнёсся по комнате, глубокий, радостный. — Ты мой самый родной и любимый брат. Ты — самое важное, что у меня есть. Ты моя семья, как-никак. Конечно же, я постараюсь не обделять тебя вниманием! — он обнял его крепко, с нежностью, и шептал: — Мой братишка, Севаль... Севаль...

Обрывки воспоминаний, как листья, разлетелись по углам и исчезли.

Он редко позволял себе такие жесты. Обычно между нами стояла невидимая стена: политика, бессмертие, обязанности. Именно поэтому я помню это — как нечто по-настоящему тёплое. Как будто в тот вечер он всё-таки был рядом.

На страницу упала капля — слеза Севаля.

— Шамиль... — прошептал он, пока слёзы смачивали старые страницы. — Ты же говорил мне, что будешь навещать чаще... Но ты забыл меня. А когда тебе разбили сердце — ты тоже не пришёл ко мне... — он сжал кулаки. — Хотя говорил, что я самый родной тебе... Тогда почему? Почему ты не пришёл ко мне?.. Почему не доверил мне свою боль?.. Зачем ты всё это начал... Всё — из-за этой любви...

Он осёкся.

Ведь сам Севаль... начал что-то чувствовать. К той девчонке.

— Эвелин... — прошептал он имя, которое слышал от незнакомца, что искал её по острову.

Зачем она ему?..

Да и какая разница... Она не должна его интересовать. Он не повторит ошибок брата.

Хотя... Эвелин — не Ноелин. Характеры у них разные. Настолько разные, что это мягко сказано.

Но всё же...

Севаль побережёт своё сердце.

Но отчего же при виде этой дикарки и её дерзостей у него замирало сердце?..

И в тот самый миг он услышал её крик...