Где тебя не ждут.

Квартира встретила её запахом корицы,дрожжей и горелого масла.
Мама стояла у кухонной столешницы,замешивая тесто,её руки были в муке до локтей. Они двигались резко, зло – будто тесто было ей чем-то обязано.

– Опять до темноты? – спросила она,даже не обернувшись.
Лина молча поставила сумку на стул.

– Ужин на столе.
На столе стояла тарелка с уже остывшим супом. Жирная плёнка на поверхности уже затянулась,а по краям плавали холодные кружочки моркови.
Она села,ковыряя ложкой прозрачный кусочек лука...Металл звякнул о фарфор.

– Ты хоть слышишь, что я говорю?

Лина подняла глаза.

– Слышу.

Мама вытерла руки о фартук,оставив белые размазанные следы.

– Мы решили...тебя на дачу отправить. К дедушке.
Ложка замерла на полпути ко рту.
– На всё лето,–добавила мама и снова уткнулась в тесто,будто говорила о погоде.
Лина не спорила с решением матери,она отвела взгляд.
В шкафу как и обычно стояла чашка покойной бабушки с синими цветами–никто ею не пользовался,но и убирать никто не решался.
За окном загудел трамвай.
Его свет мелькнул на потолке,осветив на секунду фотографию в рамке – молодой мужчина в лётной форме на фоне истребителя. Дедушка никогда не рассказывал о войне,но иногда,когда пил чай,его пальцы непроизвольно начинали дрожать.