Глава 7. Принц Ночи
Тень, отделившаяся от более темной тени склада, была бесшумной и неестественно плавной. Незнакомец был высок и одет в безупречно сидящий черный костюм, скроенный так, чтобы не стеснять движений. Его лицо скрывала маска из черного бархата и лакированного дерева, стилизованная под холодное, невозмутимое лицо венецианского дожа — без эмоций, без щелей для глаз, лишь узкие прорези, сквозь которые виднелась непроглядная тьма. Его руки были в черных перчатках.
Он был легендой в определенных кругах. Призрак. Мистер «И». Некоторые называли его «Принцем Ночи». Никто не знал его лица, но все знали его власть. Он был тенью за тронами, тем, кто покупал и продавал секреты, кто решал судьбы корпораций, не оставляя следов. И никто, абсолютно никто не связывал его с Тристаном Вандервудом, образцовым главой империи, старшим братом из самой влиятельной семьи города.
Только его братья знали. Они были его руками, его глазами, его сетью в «нормальном» мире. Они были единственными, кому он доверял свою тайну и кто помогал ему строить эту вторую, колоссальную империю из теней.
Мистер «И» остановился в двух шагах от антиквара. Даже не повернув головы, он сделал едва заметный кивок Вишне. Та молча растворилась в темноте, оставив их наедине.
Арчибальд Пенниуорт замер, вперившись в маску. Он слышал легенды. И теперь он видел их воплощение. Страх сковал его сильнее, чем если бы перед ним стоял вооруженный бандит.
— Мистер... — прошептал он, но голос его предательски дрогнул.
Голос из-под маски прозвучал тихо, механически искаженный, лишенный каких-либо узнаваемых интонаций, холодный, как сталь: — Описание клиента. Дословно.
Антиквар замотал головой: — Я... я уже говорил вашей спутнице... Он не оставил описания! Только техническое задание на медальон! Все общение было текстовым!
— Устройство, — последовал следующий вопрос, без изменения тона.
— Я... я использовал свой служебный планшет... для работы...
— Отдать его моей спутнице. Она вернет вам его очищенным. Вы получите компенсацию за неудобства, — голос Принца Ночи был безжалостно деловит. — Вы больше не вспомните ни о нашем разговоре, ни о медальоне, ни о своем анонимном клиенте. Вы просто выполнили странный, но хорошо оплаченный заказ. И забыли о нем. Вы поняли?
Пенниуорт быстро закивал, чувствуя, как холодный пот стекает по его спине. — Да... да, конечно, сэр. Я все понял. Я ничего не помню.
— Умный человек, — искаженный голос прозвучал почти что одобрительно, но в этом одобрении была ледяная угроза. — Ваша лавка получит выгодного патрона. При условии вашего молчания.
Не дожидаясь ответа, тень развернулась и бесшумно растворилась в ночи, словно ее и не было. Антиквар остался стоять один, дрожа от страха и облегчения, с ощущением, что он только что разговаривал с самой Судьбой.
Спустя час Тристан Вандервуд уже был в своем кабинете в особняке «У Сломанного Шпиля». Маска и костюм были надежно спрятаны в потайном отсеке. Он смотрел на спящий город из окна, но теперь его взгляд был взглядом хозяина, оценивающего свои владения. Обе свои империи.
Он думал об Оливии, спящей этажом выше. Она видела в нем только старшего брата — строгого, властного, иногда чересчур опекающего. Она не знала, какая мощь и какие тайны скрывались за этим фасадом. Она не знала, что его влияние простирается гораздо дальше стен их особняка и здания корпорации Vanderwood.
И он должен был сохранить это в тайне. Ради ее же безопасности. Потому что тот, кто разыграл эту партию с медальоном, возможно, знал или догадывался о его второй ипостаси. И это делало игру еще более опасной.
Он подошел к монитору, встроенному в стол, и вызвал secure-соединение. На экране возникли силуэты его братьев. — Ничего, — коротко доложил он. — След ведет в никуда. Профессионал. Но теперь он знает, что мы alerted. Игра началась.
Он откинулся на спинку кресла, и его пальцы снова, сами того не ведая, потянулись к тому месту на рубашке, где всего несколько часов назад лежала ее голова.
Он защитит ее. Как Тристан Вандервуд. И как Принц Ночи. Он сожжет дотла любого, кто посмеет к ней приблизиться.