глава 2 четыри тридцать
Ночь перед встречей я не спала. Лежала на спине, слушала, как старые деревянные стены моего дома тихо потрескивают, будто шёпотом обсуждают меня. В голове всё время крутились его слова: "Туда, где всё началось".
В 4:15 я вышла. Воздух был влажный, холод пробирал до костей, хотя на календаре стоял август. Улица утопала в полумраке, и редкие фонари давали не свет, а тусклые, размытые круги, в которых тьма казалась ещё плотнее.
Дорога к мосту заняла минут двадцать. Чем ближе я подходила, тем сильнее всё вокруг менялось. Туман стелился низко, скрывая камни набережной, и шум моря постепенно превращался в глухое гудение, как в ушах перед обмороком.
Я остановилась у места, где он тогда упал. Сначала — ничего. Пусто. Только я и туман.
Потом... всё изменилось.
Шорох, шаги за спиной, запах сигарет — тот же, что вчера на набережной. Я обернулась... и поняла, что стою не в настоящем.
Фонари вдруг стали ярче, но свет их был тёплым, старым, словно я смотрела сквозь плёнку. По мосту шёл Фабио. Смеялся, что-то говорил — но я не слышала слов. Он был таким живым, что сердце на секунду забыло, как биться.
Я крикнула его имя — он не обернулся.
В этот момент, за его спиной, в тени пролёта моста, я увидела другую фигуру. Человек в тёмной куртке, лицо скрыто, но поза... напряжённая, как у хищника перед прыжком.
Резкий щелчок. Металлический звон. Фабио резко оборачивается, и в ту же секунду над ним срывается балка. Я снова вижу, как он толкает меня — только теперь я не рядом, я будто смотрю со стороны.
Вспышка света. Визг металла.
И всё исчезает.
Я стою на пустом мосту. Ночь снова холодная, мёртвая. Но на камне у моих ног лежит маленький предмет.
Я наклоняюсь — это серебряный крестик. Его крестик.
Тот самый, который я вчера держала в руках дома.
Я схватила его, сжала так сильно, что впилась цепочкой в ладонь, и побежала.
Дома я сидела на кухне, пока не рассвело. Кофе остывал, но я даже не замечала. В голове билась одна мысль: Как?
Я знала, что не могла забыть крестик на улице. Я хранила его в коробке, которую открыла только вчера. Значит, кто-то взял его и подбросил мне. Вопрос в том — когда и зачем.
Ответа дома я не найду. Нужно было идти к тем, кто, возможно, знает больше.
Полицейский участок оказался низким, серым зданием у края города. Внутри пахло пылью и дешёвым моющим средством. Дежурный — мужчина с лицом, как у выцветшей фотографии, — скучающе поднял глаза.
— Чем могу помочь?
Я положила крестик на стол.
— Это вещь моего... — слова застряли в горле, — моего жениха. Он погиб два года назад. Сегодня я нашла это на мосту.
Он взял крестик в руку, посмотрел и нахмурился.
— Странно. Похож на тот, что фигурировал у нас пару месяцев назад.
— Что? — я наклонилась к нему.
— Одна женщина заявила, что видела мужчину, который отдал ей точно такой же крестик. Сказал, что это «на удачу». По описанию — высокий, тёмные волосы, акцент... итальянский, кажется.
Мир качнулся.
— И что с ним? Где он? — я почувствовала, как ладони стали влажными.
— Никто не знает. Он исчез. Мы не стали копать — мало ли туристов... Но, знаете, странность в том, что она описала его одежду. Белая рубашка с кровавым пятном на груди.
Я застыла.
— Вы можете... — я сглотнула, — показать мне её?
Он пожал плечами, достал старую папку и вытащил лист с показаниями. На нём — имя, адрес и короткое описание встречи.
Адрес был в пяти кварталах от моего дома.
Я вышла на улицу с чувством, что вокруг стало тесно. Ветер приносил запах моря, но теперь он казался металлическим, тяжёлым.
Я не знала, кого встречу по этому адресу. Но знала точно: этот крестик — не просто воспоминание. Это след.
И, возможно, кто-то хочет, чтобы я шла за ним.