Пуленепробиваемый

     Когда я прихожу домой, весь свет выключен, кроме света в гостиной. Я паркую свой грузовик и медленно выхожу. Оказавшись внутри, я снимаю обувь и иду к главной лестнице.

— Тайлер, — кричит папа из гостиной. — "Иди сюда."

       Я делаю глубокий вдох и поворачиваюсь, направляясь в гостиную. Я заглядываю внутрь, ожидая увидеть маму и папу, но только папа сидит на элегантном неудобном диване.

       Я засовываю руки в карманы и смотрю на него. — "Что?"

       "Где ты был прошлой ночью?" — спрашивает он, глядя на меня.

        Мой папа не слишком старый, с темными взлохмоченными волосами. У него темная щетина, покрывающая челюсть, и холодный взгляд, когда он смотрит на меня.

— С Итаном, — говорю я.

—"Где?" — снова спрашивает он, его голос становится громче.

—«Мы пошли на велосипедный стадион. Я наблюдал за ним».

       Папа смотрит на меня еще секунду, и в его глазах появляется выражение, которое заставляет меня напрячься. Он наклоняется рядом и поднимает рубашку и сразу же я знаю, что я в беде.

   —"Ну, тогда как твоя рубашка стала такой?" он спросил.

     Я смотрю на окровавленную рубашку и стискиваю зубы. — Ты был в моей комнате?

  — Что это за чертовщина, Тайлер? Отец встает, его лицо искажено гневом. — «Это ненормально? У тебя в комнате окровавленная рубашка. Что, черт возьми, случилось?!»

      Я ничего не говорю. Я не знаю, что сказать. Итан уже придумал бы какое-нибудь остроумное оправдание, и все без колебаний купили бы его. Но не я, я знаю, что я в беде.

      "Ну, тогда как твоя рубашка стала такой?" — он спросил. Я просто смотрю на рубашку и чувствую, как потею, и моя шея сжимается, когда я сглатываю.

— Тайлер… — вздыхает папа и бросает рубашку обратно на скамеечку для ног. — Я тебя ни в чем не обвиняю, но ты должен понять, как это выглядит. У тебя в комнате рубашка, вся в крови.

— Почему ты вообще был в моей комнате? — рыча, спрашиваю я, пытаясь скрыть панику гневом. — Тебе даже не следует туда заходить!

— «Это мой дом, Тайлер, и если я захочу войти в твою комнату, я, черт возьми, сделаю это!» Он встает, сжав руки в кулаки.

— «Это чушь собачья! Ты не можешь просто так рыться в моих вещах…»

— Как твой отец…

— "Но, ты не мой отец!" — кричу я.

     Наступает тишина, и я наконец осознаю, что сказал. Я чувствую холод внутри, и мой гнев утихает, когда появляется сожаление. Отец смотрит в пол, кусая нижнюю губу, когда мои слова доходят до него.

      Я хочу забрать слова обратно и сказать, что сожалею. Я хочу иметь возможность просто подойти и обнять его, и тогда все будет хорошо. Но в моей семье так не бывает. Поэтому я взбегаю по лестнице и захлопываю за собой дверь спальни.

***

      Коридоры совершенно пусты, когда я наконец иду в школу. Я обхожу нескольких учителей, притаившихся в конце коридора, и быстро направляюсь в театральную комнату. Когда я открываю двойные двери, все головы оборачиваются ко мне.

     Я игнорирую их и хватаю стул в конце комнаты. Они снова в круге, и раздражение, которое я испытываю, глядя на него, немного забавно. я ставлю свой стул подальше от круга и сажусь скрестив руки.

   —«Тайлер». Преподаватель драмы с обесцвеченными светлыми волосами и старческим лицом смотрит на меня сверху вниз. — «Спасибо, что наконец присоединились к нам».

    Я игнорирую ее замечание и достаю из кармана телефон. На экране три новых сообщения от Итана. Я мысленно ругаюсь и разблокирую экран, но как только я собираюсь прочитать первое сообщение, передо мной кто-то появляется.

     Ярко-розовые губы учительницы растянуты в улыбке, когда она протягивает руку.

  —«Телефон, пожалуйста».

    Я поднимаю бровь и фыркаю. — Надеюсь, вы не серьёзно.

  — «О, я очень серьезно, мистер Мэдден, — говорит она. «Телефоны — дело рук дьявола, друг мой. Они сожрут тебе мозги».

  — Это зомби жрут мозги, — бормочу я.

  —«Ты не можешь сосредоточиться на своей работе, если общаешься по телефону», — говорит она и выхватывает мой телефон из моей руки, прежде чем я успеваю ее остановить, и бросает его в маленькую коробку перед классом. — В конце концов, ты получишь его обратно, Тайлер.

     Учитель, имя которого я не удосужился выучить, достает огромную стопку бумаг и передает их одному ребенку, который раздает их по кругу. Пачка бумаг падает мне на колено. Я даже не смотрю на это.

—«Это сценарий для выступления в конце года», — говорит мисс Джойт. — «Оно не будет исполняться еще несколько месяцев, но я не вижу ничего плохого в том, чтобы начать раньше. Прослушивания начнутся через несколько недель, поэтому я хотела дать вам как можно больше времени на подготовку. Для тех, кто не хочет выступать, я прошу вас сейчас пойти в столовую, где вы будете делать декорации. Сегодня я просто дам всем краткое изложение того, что там происходит. После этого какое-то время это будут обычные занятия».

    Нерешительно несколько человек встают и идут к двери, направляясь в столовую. Я встаю, хватаю свою сумку и оставляю сценарий на полу, когда он падает с колена. Я жду, пока большинство людей не выйдут, а затем передвигаюсь сам. Я ловлю двери как раз в тот момент, когда они вот-вот закроются, и вхожу, замечая кого-то прямо позади меня. Я оглядываюсь назад, и это вчерашняя девушка, которая заметила синяк на моем лице.

  — «Спасибо», — говорит она.

     Я закрываю за ней дверь и не вступаю в разговор. Я не хочу, чтобы она подходила ко мне, учитывая, что она была в нескольких секундах от того, чтобы трепать всем о моих последних вчерашних синяках.

      Мое тело ноет при воспоминании о ссоре две ночи назад, и я сжимаю кулак, желая, чтобы боль в мышцах наконец-то ушла навсегда. Но это никогда не работает. Это не то, как Карл хочет чтобы я его запомнил. Он хочет, чтобы я помнил боль от того, что кулак этого человека снова и снова врезался в мою кожу. Он хочет, чтобы я запомнил вид того человека, лежащего на полу в крови. Большую часть драки я не помню; это болезненное пятно, и это случилось слишком быстро.

    Но маленькие кусочки я могу собрать, и окончательный образ меня пугает. Больше, чем я хочу признать.

     Я иду за остальными в столовую. Оказавшись внутри, я замечаю, что там сидит еще один класс, сидящий на столах с кистями в руках. У меня возникает внезапное желание развернуться и выйти из комнаты, не оглядываясь. Но я иду дальше внутрь, пока не оказываюсь вместе с остальными учениками, отказавшимися от выступления.

     Мы стоим перед мистером Смоллом, главным учителем рисования,кто стоит около моей груди - он оправдывает свое имя. У него глаза-бусинки, круглая голова и взлохмаченная щетина, которая превращается в бороду так же быстро, как и седеет.

  — «Хорошо, так что вы, ребята, будете просто красить вещи для съемочной площадки. Мы делаем это заранее, чтобы они не мешались и были готовы. Пройдитесь, возьмите доску и начните красить, материалы позади. Убедитесь, что вы на самом деле смотрите на картинку и рисуете ее соответствующим образом. Мне не нужны лиловые деревья или желтые скалы», — говорит мистер Смолл и уходит.

     Все берут доску и я медленно хожу по комнате пока мистер Смолл не появляется передо мной. Я смотрю на него сверху вниз.

  —«Тайлер, ты собираешься начать рисовать?» — он спросил.

   Я вздыхаю. — "Конечно."

    Он натянуто улыбается и уходит, а я неохотно беру доску и иду к единственному оставшемуся свободному месту. Я бросаю вырезку на стол и смотрю на куст плохой формы, который, предположительно, должен был быть покрашен.

    Я оглядываюсь назад, и стол, полный краски, тщательно накрыт, люди хватают вещи и идут прочь. Я иду туда, когда он пуст, и просматриваю разные палитры красок. Через минуту, пока я просто смотрел на них, кто-то подходит ко мне сзади, и я оглядываюсь и вижу девочку из класса.

    У нее каштановые вьющиеся и немного спутанные волосы, большие глаза и нос среднего размера. Ее губы растягиваются в улыбке.

  —«Ты выглядишь потерянным», — комментирует она.

     Я оглядываюсь на краску, прежде чем прикусить щеку изнутри. — Эм, ты можешь дать мне зеленый?

      Она поднимает брови и какое-то время смотрит на меня, прежде чем протянуть руку, чтобы взять с обратной стороны палитру, состоящую из трех частей, заполненных краской.

Один черный.

Один белый.

Один мутно-желтый.

     По крайней мере, так они выглядят для меня.

— Спасибо, — бормочу я и ухожу, взяв случайную кисть из контейнера.

     Краска на палитре не выглядит зеленой, просто грязной. Я пожимаю плечами, опускаю кончик кисти и начинаю рисовать молча. Я делаю случайные движения вверх и вниз, даже не слишком уверенный в том, что делаю.

   К концу занятия у меня весь куст окрашен в зеленый цвет.

   Но мне он кажется зеленым не так, как всем остальным. И это беспокоит меня. Не должно... но бывает. Я не люблю быть другим.

    И моя главная проблема в том, что я другой.

   Отличаться больше, чем кто-либо знает...