ГЛАВА 2
Погода в Лоуренсе сегодня будто решила нас побаловать. Сентябрьское солнце лениво ложится на плечи. Ветер не резкий, а обволакивающий, словно гладит кожу ладонью. Его тёплые пальцы проникают в волосы, путают пряди, касаются щёк так бережно, будто сам воздух сегодня пытается меня успокоить.
Внутри всё равно вибрирует тонкая нить тревоги - не громкая, но неотступная. Как еле слышный звон, который слышишь только ты.
Эмили сегодня выглядит сногсшибательно. Будто её вырезали из обложки сентябрьского Vogue: короткая юбка сливочного оттенка мягко колышется с каждым шагом, подчёркивая длину её ног; молочно-бежевая блузка из тонкой ткани сидит на ней идеально, подчеркивая тонкую талию и лёгкий изгиб груди; длинные до копчика каштановые волосы собраны в высокий хвост; на ногах светло-коричневые замшевые ботильоны на низком устойчивом каблуке, которые делают её походку одновременно уверенной и изящной.
Рядом с ней я чувствую себя иначе. Не хуже, но Эмили явно выделяется куда больше. Я надела свободные белые брюки из тонкой ткани и такую же водолазку. Пепельно-русые волосы, доходящие до середины лопаток, мягкими волнами лежат на плечах. Лицо без макияжа. Ни туши, ни блеска, ничего. Только запах жасмина - лёгкий спрей, который я пшикнула в спешке, прежде чем выйти из комнаты.
Я не выгляжу плохо. Стройная, чуть выше Эми, с самооценкой все не так уж и ужасно. Но рядом с подругой всегда будто становлюсь версией себя в черновике. Мы с ней всегда были разными. Она как солнце в полдень: яркая, громкая, уверенная. Я как отражение света на воде: мягче, тише, плавнее.
Мы идём по широкой аллее кампуса, между старыми дубами, чья листва уже начала менять оттенок - от зелёного к янтарному и ржаво-красному. Под ногами шуршат первые опавшие листья. Всё вокруг выглядит так, будто снято на плёнку: приглушённые цвета, замедленные движения, мягкие тени, протянутые от корпусов университета, - осень, застывшая в моменте.
Где-то впереди смеются. Кто-то играет на гитаре простую мелодию, рвущуюся сквозь приоткрытое окно. Из колонок на втором этаже звучит старая песня с хриплым голосом и глухим, тягучим битом. Всё будто живёт своей жизнью.
И вдруг раздаётся визг тормозов. Следом в нос ударяет запах жжёной резины.
Мотоцикл. Чёрный, матовый, гладкий, как ночь без луны. Он появляется внезапно и резко замирает в паре метров от нас.
Я вздрагиваю. Эми автоматически прижимается ко мне. Её пальцы впиваются в моё запястье, ногти касаются кожи, но я даже не чувствую боли - только дрожь, пронёсшуюся по позвоночнику.
- Да кто вообще выпускает таких на дорогу?! - вспыхивает она. Её голос дрожит, но страх тут же прячется за привычной раздражённой интонацией. - Придурок!
И тогда Он сходит с мотоцикла. Словно вышел из подростковой мелодрамы: высокий, плечи широкие, движения плавные, тяжёлые.
На нём чёрные джинсы с потёртостями на коленях, белая футболка, приталенная, так что угадываются очертания мышц. Поверх тёмная джинсовая куртка с накладными карманами. Куртка сидит, как влитая - так, будто её шили под него. На запястье кожаный браслет, грубый, с металлической пряжкой.
Он снимает шлем. И я замираю.
Чёрные растрепанные волосы падают на лоб. Скулы острые, резкие, будто вырезанные ножом. Подбородок с лёгкой тенью щетины. Выражение лица неприступное. А потом он поворачивает голову, и я вижу глаза.
Голубые. Холодные, как лёд. Слишком светлые для его чуть смуглого лица и резких черт. Контраст ошеломляющий. Он весь как гроза, а глаза - как замёрзшее озеро в центре шторма.
Я не двигаюсь. Даже дышать забываю.
Именно в этот момент Эми резко тянет меня за руку.
- Холли, пошли! - почти шипит. - Пока ещё один такой же не решил прокатиться по нам.
Я не успеваю сказать ни слова. Чувствую взгляд, прожигающий лопатки, но не оборачиваюсь.
Наверное, это просто адреналин. Наверное...
* * *
Университет изнутри похож на кадр из старого фильма: белоснежные колонны, тянущиеся к потолку; массивные двери из тёмного дерева; высокие окна, пропускающие мягкий свет. Воздух наполнен запахом свежемолотого кофе, бумаги, лака.
- Нам туда, - уверенно говорит Эми, указывая на правую лестницу.
- Может, спросим у кого-то? - я киваю на группу студентов у входа.
Их пятеро. Две девушки, три парня. Все будто вырваны из тех самых фотографий в соцсетях.
Один из парней в чёрной толстовке, с бейсболкой, надетой задом наперёд, из-под которой выглядывают черные волосы. В ухе серебристая серьга. Он размахивает руками, рассказывая что-то с воодушевлением.
Второй - светло-русый, с густыми бровями, в рубашке навыпуск и джоггерах, лениво усмехается, слушая.
Девушки, как с подиума. Одна в коротком чёрном платье, на шпильках, с аккуратно уложенными светлыми волосами. Стоит, изогнув ногу в колене, позируя даже при разговоре. Вторая - мулатка с чёрными кудрями, в топе и обтягивающих джинсах. Её ослепительная улыбка будто специально создана для вспышки камеры.
Но взгляд приковывает третья. Рыжая. Волосы густые, огненные, разбросаны по плечам. На ней светлое платье в чёрный горошек и белые кеды. На лице яркий макияж: алая помада и ярко-розовые тени - немного в стиле ретро. Она смотрит в телефон, затем на двери, а после снова вниз. Будто кого-то ждёт.
- Холли, я уже всё узнала, - довольно сообщает Эми, потянув меня за руку.
- Когда ты успела? Я же отвернулась на секунду!
- Интуиция, - пожимает плечами подруга, её карие глаза лукаво сверкают. - Я же говорила: она меня не подводит.
Я качаю головой. Иногда кажется, что Эми и правда знает всё и всегда. Словно у неё есть собственный компас. Или внутренний навигатор, который постоянно указывает ей путь.
Аудитория №11 встречает нас высокими потолками, выкрашенными в тёплый песочный цвет стенами, деревянными отполированными партами. Пахнет воском и чернилами.
Мы садимся на средний ряд за предпоследнюю парту.
Психология. Моя давняя мечта. Я никогда не хотела быть врачом, спасающим сердца. Я хотела лечить то, что не видно на снимках. Я хотела понимать людей. Слушать их. Находить то, что спрятано глубоко внутри.
Эми тоже этого хотела бы? Не уверена. Может, она здесь ради меня. Может, потому что интуиция шепнула. Она часто доверяет своему сердцу. Даже слишком.
Раздается звонок, а вместе с ним шорох бумаг, гул голосов, лёгкие смешки.
Я чувствую - начинается. То, ради чего я сюда пришла, ещё не зная, что именно сегодня мой мир начнёт трескаться.