ГЛАВА 4
Каждый в этой жизни имеет право на ошибку. Но никогда не угадаешь, чего она будет стоить тебе в будущем.
- Он серьёзно так и сказал? Что любит тебя даже больше, чем самую вкусную китайскую лапшу? - я буквально захлёбываюсь смехом, едва успевая выговорить слова сквозь заливистый хохот. Щёки сводит от неостановимой улыбки.
Эми смотрит на меня убийственным взглядом. Карие глаза сверкают, как наточенные кинжалы, и она закатывает их с таким мастерством, что я почти падаю от смеха прямо на выложенный красным кирпичом тротуар кампуса.
- О боже, прости! - выдыхаю я, прижимая ладонь к груди, пытаясь совладать с собой, но внутри всё продолжает бурлить. И кажется, даже птицы на ветках смеются вместе со мной. Или это просто эхо моего собственного хохота.
Пары сегодня пролетели как вспышка - так быстро, что я даже не успела осознать, что день уже катится к вечеру. Я не помню, как мы оказались здесь, на улице, под ярким, но ласковым осенним солнцем, с кофе в бумажных стаканчиках и с головами, полными первых впечатлений. Воздух пах чем-то пряным, словно корицей и жжёными каштанами.
Попытки с кем-нибудь подружиться? Их попросту не было. И не только у нас. Все вокруг выглядели так, будто играли в игру «кто дольше продержится в молчании», где победителем становится самый отстранённый и вежливо-холодный. Но я-то знаю - в тихом омуте, как говорится...
- Холли, прекрати. Ещё раз и я больше тебе ничего не расскажу. Даже под пытками, - фыркает Эми, бросая театральный взгляд по сторонам, будто проверяет, не подслушивает ли нас какой-нибудь папарацци.
В её голосе притворное раздражение и та самая интонация, от которой я мгновенно понимаю: она улыбается. Просто не даёт себе этого показать. Её каштановые волосы, распущенные после лекций, мягкими волнами ложатся на плечи, а тонкая шёлковая блузка едва колышется на ветру.
- Я, конечно, знала, что Фрэд немного странный и может выкинуть что-нибудь экстравагантное, но... - я прикусываю губу, безуспешно пытаясь подавить очередной приступ смеха. Конечно, не помогает. Эми хватает меня за рукав водолазки, и я резко отшатываюсь, как будто ударило током.
- Ау! Ладно, ладно! - хихикаю я, делая шаг в сторону. - Это очень... ммм... романтично. Необычно. И... в общем, специфично.
История Эми про признание Фрэда - это уже не просто история, а полноценная романтическая комедия, достойная премии за лучший сценарий. Хотя раньше, когда она рассказывала об этом в спешке между дел, всё звучало иначе. Видимо, тогда она интуитивно поняла: если скажет всю правду, я просто взорвусь от смеха.
Жаль только, что я не знала тогда, как резко закончится это веселье. Что лёгкость в груди исчезнет в одно мгновение вместе с моим шагом назад.
Я иду спиной, смотрю на Эми, волосы щекочут лицо, и в груди только звонкая, лёгкая беззаботность. Я вытягиваю руки в стороны, будто парю над землёй:
- И ты даже не собираешься меня догонять? - голос мой звучит звонко, как вызов.
Эми улыбается с хитрым прищуром и только собирается что-то ответить, как её лицо меняется. Улыбка исчезает. В глазах появляется паника. Резкая, как вспышка молнии.
- Холли!
Слишком поздно. Всё происходит в одночасье. Крик Эми. Мой неловкий шаг.
И грохот.
Я спотыкаюсь, качаюсь, в ушах звенит, картинка перед глазами плывёт, весь кофе выливается на меня. Сердце падает куда-то вниз.
- Ты в порядке?! - голос Эми уже близко. Её руки хватают меня за плечи, поддерживают. Я быстро моргаю. Её лицо словно за стеклом, не в фокусе. Как в воде.
- Я... не знаю, - шепчу.
Оборачиваюсь и вижу его.
Мотоцикл. Массивный, тяжёлый, как зверь. Он лежит на боку, словно выдохшийся хищник, упавший после долгой погони.
Это его байк. Лукаса Форда. Я узнаю его по характерным фарам, по форме бензобака, по шлему с матовым визором.
Люди стоят вдалеке. Кто-то тычет пальцем. Кто-то хихикает. Кто-то молча наблюдает, жуя жвачку, будто смотрит эпизод реалити-шоу.
А я чувствую только вину. Глухую, расползающуюся по всему телу. И страх.
- Нам нужно уходить, - голос Эми теперь жёсткий, скомканный от напряжения. Она тянет меня за руку.
- Нет... подожди, - я пытаюсь остановиться, но язык заплетается, мысли как в тумане. Я не знаю, что хочу сказать.
- Ты хочешь извиниться? - она резко оборачивается. - Ты серьёзно думаешь, что этот наглый парень простит тебя за то, что ты снесла его байк?! Он едва не сбил нас сегодня утром, Холли. Вел себя на паре миссис Стоун, как полнейший кретин. Да у него даже вид недоброжелательный! Ты правда веришь, что он посмотрит на тебя с милосердием?
Я опускаю взгляд. Представляю, как он подойдёт. Как посмотрит на меня. Этими своими ледяными глазами. Без слов. Просто... уничтожит взглядом.
Я мысленно перебираю фразы: как объяснить? Как извиниться? Как попросить прощения, не выглядя глупо? Но в этом нет смысла. Он всё равно узнает, я уверена...
Эми снова потянула меня за руку. Её хватка крепкая, решительная.
Мы отходим. Грудь сдавлена, как будто внутри вместо воздуха свинец. Я пребываю в шоке.
- Ты в порядке? - переспрашивает подруга, не отпуская.
- Да, - лгу я. Потому что правду сказать страшно. Потому что даже себе я не готова признаться, как мне страшно.
Эми снова, как всегда, права. Что бы там ни было - сейчас нужно уйти. Как можно быстрее. Пока ещё можно. Пока он не вышел. Пока всё это можно списать на случайность (хоть так это и есть). Пока он не увидел, кто это сделал.
Хотя... может, мне повезёт? Может, он не узнает? Кого я обманываю...
Удача - это красивая сказка. Для тех, кто умеет не облажаться. А я, похоже, из другого мира. Из мира тех, кто делает шаг назад и сносит чужой мотоцикл.
Холли Хавьер. Неудачница дня. Недели. Всего этого грёбаного города.