Глава 3
Я не спала всю ночь.
Его голос не выходил из головы.
«Ты дала мне имя», «Ты забыла меня», «Ты уже моя»
Это всё звучало, будто проклятье. Или обещание.
На утро глаза горели, голова кружилась, но я шла в школу. Притворялась обычной. Улыбалась подруге, кивала учителю, писала в тетради. Всё было нормально.
Кроме одного.
Нам Джихо сидел в конце класса и смотрел.
Не всё время. Иногда. Секунду. Миг. Но этого хватало.
Когда я оборачивалась — он отводил взгляд. Холодно. Резко. Словно я никто. Словно вчера не говорил, что знает каждую мою родинку.
Он играл.
— Хана, — окликнул Мин Чансо в коридоре, — ты сегодня идёшь на библиотечный кружок?
— Ага. А ты?
— Да. Я… Я думал, может, потом прогуляемся?
Он милый. Умный. Нормальный. Тот, кого мои родители бы одобрили. Тот, кто смеётся искренне, а не как будто что-то скрывает.
Я киваю.
— Хорошо.
Мы идём по коридору вместе. Я чувствую, как он ближе, чем должен быть. Его рука касается моей.
И тут...
Джихо выходит из кабинета.
Он замирает, видя нас.
Оценивает. От пяток до взгляда. И не говорит ничего.
Просто идёт мимо. Спокойно. Без эмоций.
Но в его глазах… что-то горит. Что-то тихо, жутко взрывается.
Я ловлю его взгляд. Он пронзает насквозь. Я чувствую, как сжимаются лёгкие.
Он поворачивается ко мне.
Медленно. Холодно.
— Забавно. Я думал, ты не из тех, кто быстро перебирает.
Мин Чансо замирает.
— Эй. Ты с кем сейчас разговариваешь?
— С тобой, — отвечает Джихо. — Ты не против? Или ты тоже думаешь, что сегодня достаточно одной улыбки, чтобы быть важным?
— Джихо, хватит, — говорю я тихо, но в голосе дрожит раздражение. — Это не твоё дело.
Он подходит ближе. Очень близко.
Ко мне. Не к нему.
— Я же говорил, — шепчет. — Всё, что касается тебя — моё дело.
— Ты не имеешь на меня права.
— Возможно. Но странно, что ты всё равно слушаешь меня.
— Может, я просто жалею тебя.
— Не ври себе, Хана. Ты хочешь, чтобы я тебя ревновал. И это работает.
Бах.
Он это сказал.
Мин Чансо смотрит на меня. Я — Нам Джихо. А он уже отходит, будто ничего не произошло.
Он холодный. Но обжигает сильнее огня.
---
Позже, вечером. Сообщение на телефоне.
От: Неизвестно
> «Выйди на улицу. Пять минут. Или я зайду сам.»
Сердце падает.
Я выхожу. Темно. Холодно. И он там.
Опирается на стену дома. Руки в карманах. Вся его поза — ледяное спокойствие.
— Слежка? — спрашиваю.
— Предупреждение, — отвечает он. — Я не люблю, когда мои вещи касаются чужие руки.
— Я не твоя.
Он подходит ближе.
— Тогда докажи. Поцелуй его. На глазах у меня.
Я замираю.
— Что?
— Слабо?
Он делает шаг. И ещё один. Теперь мы почти касаемся.
— Ты хочешь, чтобы я отстал? Сделай это. Убей всё.
— Ты… сумасшедший.
— Знаю.
— Ты контролирующий, ревнивый, хладнокровный…
— Знаю.
— И ты мне не нравишься, — шепчу.
Он улыбается.
— Лжёшь.
И вдруг он касается моего лица. Опять.
Пальцами. Холодными, но такими… мягкими.
— Ты — мой сон, Хана. Только очень жестокий.
И он наклоняется. Медленно. Очень.
Я закрываю глаза.
— ХАНА?!
Голос. С улицы.
Я открываю глаза.
На повороте стоит моя мама.
Он отходит. Спокойно. Смотрит мне в глаза.
И уходит.
Но не прощается.