Контакт 18+

Овации стихли, вспышки камер погасли, а бокалы наполнились Prosecco. Публика постепенно перешла в режим светской охоты, которая могла принести внимание и выгоду.

Я спустился со сцены, оглядывая зал. Все прошло идеально. Гости в восторге, репортеры заняты своим делом, а сотрудники справляются как профессионалы.

Почти.

Но где она?

Моя молчаливая тень. Мой порядок. Голос в голове, который ведет на нужный путь.

Поднял взгляд и заметил ее. Эрика стояла у стойки регистрации, поправляя волнистые волосы. У нее всегда была отличная способность объяснять что-то одному, параллельно отвечая на звонок другого, подавая знаки третьим и при этом успевая что-то помечать в своем планшете.

В белоснежном шелковом платье на фоне остальных она выглядела почти как ангел.

Нервно сжал челюсть, пройдя вперед. Кажется, что на эти хрупкие плечи взвалили весь груз ответственности. Пока остальные наслаждались прелестями вечера, Эрика носилась по всему помещению, не присев даже на секунду.

Ее работа быть рядом со мной, а не общаться со всем персоналом.

— Лия, — сказал я тихо, но достаточно жестко, чтобы она вздрогнула.

Та стояла у фуршетного стола, болтая с кем-то из моделей.

— Синьор Абате, — натянув улыбку, она слегка склонила голову. — Все прошло блестяще, поздравляю...

— Не сейчас.

Я сделал шаг ближе.

— Почему Эрика занимается всем в одиночку?

— Простите?

— Она координирует официантов, носит какие-то пакеты, решает вопросы с охраной и одновременно отвечает на звонки. Это не ее зона ответственности.

— Просто... — Лия слегка замялась. — Она сказала, что справится сама.

— Конечно, сказала. Потому что она профессионал своего дела. Но это не значит, что вы можете скидывать на нее свою работу. Каждый должен заниматься своим делом. Ты организацией, а она — мной.

— Поняла. Больше не повторится.

— Надеюсь.

Я снова оглядел зал. Эрика исчезла. Наверное, пошла решать, почему у кого-то не тот бокал, не та вода или не тот цвет салфеток. И все это с идеальной осанкой и сдержанной улыбкой.

Но она не для этого. Она для меня.

Свет постепенно начал тускнеть, гости переходили к фуршету, а я поспешил за кулисы. Эрика стояла у бокового выхода, рядом с Франко. Он что-то говорил, а она отвечала ему с улыбкой. Мило. Слишком мило.

Я замедлил шаг. Альфьери — обаятельный, с вечной ухмылкой и привычкой флиртовать даже с кофе. А она расслабленная. С ним. Не со мной.

— Оставь нас, — бросил я в его сторону, не глядя.

Франко замер, потом кивнул, сдержанно улыбнулся Эрике и ушел. Я моментально перевел взгляд на нее.

Эти глаза...

Водоворот серого и голубого, как начинающийся шторм над морем. Глубокие. Красивые. Непроницаемые.

Я сглотнул. Отвел взгляд. Слишком долго пялился.

— Почему ты не встретила меня после речи? — поправил бабочку, давящую прямо в кадык.

— В этом была необходимость, синьор?

Снова посмотрел на нее. Она не отводила взгляд. Не пряталась. Даже не дрогнула.

— Ты всегда была рядом. Что изменилось сегодня?

— Сегодня я была занята.

— Занята?

— Да. Всем, что вы на меня взвалили. Но это был прекрасный опыт. Спасибо за все.

— За что?

— За сегодняшний вечер. За возможность. За доверие.

Она медленно скользнула взглядом по залу.

— Сегодня я постаралась сделать все идеально для вас.

— Ты справилась. Как и всегда.

Она улыбнулась. Но эта улыбка была не той, что я привык видеть. Не рабочая. Не вежливая. Настоящая.

— И на этой прекрасной ноте, я хочу сказать вам, что увольняюсь, синьор Абате.

Меня словно хлестнули по лицу.

— Что?!

— Я ухожу.

Поставила точку Эрика. С улыбкой. Спокойствием. Без единой капельки злости.

— Эрика...

— Я передам все дела. Не брошу вас вот так. Просто захотелось сказать это прямо сейчас.

Вновь посмотрел на нее. На эту женщину, которая всегда была рядом. Которая знала меня лучше, чем я сам. Которая только что сказала, что уходит. И сделала это с улыбкой, которую я даже не видел прежде.

Телефон зазвонил, и Эрика, кивнув, извинилась и отошла в сторону, прижав мобильный к уху.

Она действительно уходит?

Я машинально потянулся к шее, расстегнул воротник и снял бабочку. Когда-то идеально завязанная ее руками, она была символом моего превосходства, а сейчас, я сжимаю эту мягкую ткань в ладони и стараюсь найти выход.

Мне просто нужно...

Но что мне нужно?

Очистить голову?

Спрятаться?

Убедиться, что могу дышать без нее?

Внутри туалетной комнаты пусто. Белый кафель, зеркало в золоченой раме, мягкий свет. Я подошел к раковине, включил холодную воду и плеснул себе в лицо, чтобы немного успокоиться.

Взглянул в зеркало. И впервые за долгое время не узнал себя. Сжал бабочку сильнее. Ткань в руке дрогнула. Как будто это она пыталась удержать меня, а не наоборот.

Она уходит. Эрика уходит.

— Нет, — произнес я вслух, глядя в зеркало. — Полный бред. Этого не может быть.

Я вытер лицо бумажными полотенцами, поправил чуть взъерошенные волосы, а бабочку спрятал в карман пиджака.

— Наверное, она сказала это потому, что устала. Да. Точно. Устала.

Кивнул сам себе.

— Я дам ей отпуск. Или...

Отражение смотрело на меня с легкой насмешкой. Безупречная кожа, уверенный взгляд, идеальный костюм. Все как надо. Вот только в голове был полнейший хаос.

— Она просто обиделась, что я назвал ее выбор цветов провинциальным? — я усмехнулся. — Боже... ну и глупость.

Я покачал головой.

— Да зачем обижаться на такую мелочь и уходить?

Улыбка на лице появилась сама по себе.

— Конечно, конечно. Она привыкла, что рядом с таким идеальным мужчиной, как я, все должно сиять.

Я сделал шаг ближе к зеркалу.

— Она ослеплена этим сиянием. И теперь не знает, как найти себе место.

Мой смех, отразившись эхом в пустом помещении, немного смутил своей громкостью.

— Я раскусил тебя, Эрика Россо.

Выпрямил плечи и посмотрел в зеркало. Передо мной сейчас настоящий Марко Абате. Уверенный, блистательный и неприкосновенный. Впрочем, как и всегда.

— Sexy, — подмигнул я отражению и вернулся в зал.

Репортеры ушли, огни погасли, официальная часть закончилась окончательно. Осталась лишь закрытая вечеринка для «своих». Свет стал мягче, музыка громче, а просекко сменилось виски. Атмосфера ощущалась вязкой, как дорогой парфюм.

Насыщенной, пьяной, почти интимной.

Оставшиеся гости приветственно кивали, улыбались на каждый мой взгляд в их сторону и поднимали бокалы в честь Velluto Nero.

Но потом я заметил Эрику у колонны, в разговоре с кем-то из технической команды. Она все еще работала. С планшетом в руке, с серьезным лицом, с той самой осанкой, которая всегда держала меня в строю.

— Эрика, — произнес с азартом я, и она обернулась.

— Синьор Абате.

— Отойдем?

Она кивнула и мы прошли за колонну, где музыка звучала тише, а свет был мягче.

— Я понял, — непоколебимо начал я. — Ты устала. Вся эта подготовка, обязанности, тебе просто нужно в отпуск...

— Нет.

— Значит обиделась? Из-за цветов? Бабочки?

— Нет.

— Неужели и правда другое? — на лице возникла ехидная улыбка. — Я знаю, что ты все еще не привыкла быть рядом с идеальным мужчиной. Это сложно...

— Марко...

— Ты ослеплена этим сиянием. И теперь не знаешь, как найти себе место.

— Я не шутила, синьор Абате. Я действительно ухожу.

— Эрика...

— Мне тридцать. У меня нет семьи. Нет целей. Я живу в вашем графике. В вашем ритме. В вашем мире. Я не жалуюсь. Я благодарна. Но я больше не могу...

— Ты можешь все.

— Но не могу быть собой. Даже на нормальное свидание сходить не вышло.

Она усмехнулась. Грустно.

— Я все время занята вами. Вашими делами. Вашими капризами.

— Я не знал.

— Вы просто не спрашивали.

Эрика смотрела спокойно, без злости, но почему-то от этого было еще больнее.

— Я приняла решение.

— Эрика...

— Спасибо за все. Но я ухожу.

Она плавно развернулась, возвращаясь к своим делам, а я остался стоять с гулом в голове, который впервые было сложно унять. Эрика уже оказалась в центре, кружась из стороны в сторону, а я находился за пеленой всех событий, которые мы прошли вместе.

Неужели, я сам себе все придумал?

Не задумываясь, схватил стакан с виски у проходящего мимо официанта. Горечь обожгла горло, как реальность, которую не хочется принимать. Я закусил лимоном, резко, почти агрессивно, и бросил шкурку на поднос.

— Марко! — услышал знакомый голос сбоку.

Ко мне направлялся Лоренцо Векки, арт-директор одного из ведущих домов моды в Милане. Высокий, с серебристой от седины бородой, элегантной укладкой и в черном костюме с ярким платком в кармане.

— Вечер удался, — сказал он, протягивая руку. — Поздравляю. Ты правда достоин этого.

— Да. Все по плану.

— Velluto Nero снова в центре внимания!

— Мы не выходим из него.

Он усмехнулся.

— Я слышал, вы запускаете новую линию? — сменил тему я.

— Думаем об этом.

— Женская?

— Возможно. Или унисекс. Стиль вне пола.

— Как всегда. Дерзко.

— Как всегда. Точно.

Я говорил, улыбался, держал лицо. Но взгляд все время скользил в сторону Эрики. Она не смотрела на меня. Только работала.

— Ты выглядишь... напряженным, — подметил точно Лоренцо.

— Просто устал.

— Или потерял что-то?

— Все под контролем, Векки.

— Конечно. Ты же Марко Абате.

Эрика все еще была в центре. Но уже не моего мира. А своего. Я больше не мог просто наблюдать. Она двигалась по залу, как будто ничего не случилось. Как будто ее слова были просто частью какого-то глупого сценария, а не наших с ней взаимоотношений.

Психанул и резко, без предупреждения, подошел к ней. Она говорила с кем-то из команды, но я не дал ей закончить.

— Ты никуда не уйдешь, — сказал я, глядя прямо в ее грозовые серо-голубые глаза.

— Простите?

— Я не позволю.

— Синьор...

— Я готов поклясться. Я сделаю все возможное, чтобы ты осталась. Все.

— Это не про контракт, — стойко ответила она. — Это про мою жизнь.

— А ты часть моей.

— Я не принадлежу вам.

— Ты принадлежишь Velluto Nero, ясно?

— Слишком поздно менять решения, Марко.

— Нет. Ты изменишь его.

— Я не верю, что это вообще возможно.

— Тогда я заставлю тебя поверить, — я не собирался отступать.

Она покачала головой.

— Вы не можете заставить меня остаться.

— Я могу все.

— Но не это, — Эрика смотрела на меня не как на босса, а как на мужчину, который не понимает, что проиграл. — Я ухожу, Марко. Не из каприза. Не из-за обиды. Ради себя. Из-за того, кем я стала рядом с вами.

Я сжал челюсть. Развернулся и пошел прочь, покидая этот дурацкий вечер и оставляя позади взгляды, которые прожигали меня.

На первом этаже оказался бар. Темный, с кожаными креслами и джазом на фоне. Я вошел, не глядя на официанта и сел к стойке.

— Виски. Двойной. Никакого льда.

Он кивнул. Я сжал пальцы. Злился. На нее. На себя. На то, что впервые решаю не я.

Эрика Россо. Ты думаешь, что все закончено?

Но я еще даже не начал.

Горечь снова обожгла горло, но я не останавливался.

Она уходит. Эрика Россо уходит.

Я не мог это принять. Не сейчас. Не так.

— Вы один?

Повернулся на голос. Девушка. Молодая, в черном платье, с яркой помадой и слишком уверенным взглядом.

— Похоже, да, — ответил я, не глядя.

Она подошла ближе. Слишком близко. Положила руку на мою и внутри меня все дернулось от этого мимолетного прикосновения. Кожа вспыхнула, мышцы напряглись. Я резко отдернул руку.

— Не трогай меня, — меня захлестнула волна отвращения. Я медленно выдохнул, стараясь успокоиться

— Простите...

— Просто не трогай.

Måneskin — ZITTI E BUONI

Я допил очередной бокал, бросил купюры на стойку и встал. В голове слегка закружилось, но я сделал глубокий вдох, направляясь обратно в зал.

Музыка стихла. Свет стал ярче. Гости разошлись. Официанты собирали бокалы.

Пусто.

Холодно.

И нет ее.

— Лия, — позвал я, заметив ее у сцены.

— Синьор Абате? Все в порядке?

— Где Эрика?

— Ушла. Минут двадцать назад. В свой номер.

— Одна?

— Да. Сказала, что устала.

Я вышел на улицу. Свежий воздух хлестнул по лицу, как пощечина. Достал сигарету из кармана пиджака. Закурил, глубоко затянувшись. Дым обволакивал легкие, но это не приносило облегчения.

«— Мне тридцать. У меня нет семьи. Нет целей. Я живу в вашем графике. В вашем ритме. В вашем мире. Я не жалуюсь. Я благодарна. Но я больше не могу...»

Слова Эрики крутились в голове, как заевшая пластинка. Каждая фраза как удар.

Ты не можешь?

Ты — Эрика Россо. Ты можешь все.

Я затянулся снова. Сильнее. Глубже. И вдруг сорвался. Резко, как и всегда. Затянувшись последний раз, привычным движением прокрутил сигарету, стряхивая еще тлеющий табак.

Поднялся по лестнице. Быстро. Почти бегом. На нужный этаж. Я знал какой у нее номер, я же и просил ее его забронировать, чтобы она смогла отдохнуть после. Эрика живет на другом конце Милана.

Остановился перед дверью. Стукнул. Раз. Два. Тишина.

— Эрика, — сказал я, стараясь не кричать. — Открой.

Ничего. Я стукнул снова. Сильнее.

— Открой, — голос дрогнул. — Я не закончил.

Тишина.

— Проклятье. Дьявол бы тебя побрал.

Стукнул еще. И еще.

— Эрика!

Дверь открылась. Она стояла в проеме, затягивая пояс халата на талии. Запыхавшаяся. Растерянная. С растрепанными волосами и испуганным взглядом.

И, черт возьми, безумно сексуальная.

Я не спросил разрешения. Просто вошел. Огляделся: бутылка вина на столе, недопитый бокал, плед, планшет, какие-то бумаги и Эрика, со слегка покрасневшими щеками.

— Чего ты хочешь?

Разум спорил с сердцем. Я слышал их обоих.

— Парня? — продолжил я. — Ванильные свидания? Детей?

— Синьор Абате, вы пьяны, — она сделала шаг назад, — Вам лучше отдохнуть.

Я сделал рывок вперед.

— Все, чего ты хочешь, ты можешь получить и рядом со мной. Зачем тебе уходить? Я могу быть другим. Я...

— Вы не можете.

— Я хочу.

— Это не одно и то же.

Я боролся с собой. С желанием. Страхом. С тем, что она начала казаться мне моим якорем.

— Я не хочу быть частью вашего мира, — прошептала она. — Я хочу быть собой...

Сглотнул, подойдя к ней вплотную. Смотрел на нее. На губы. На глаза. На то, как дрожит халат на груди от ее прерывистого дыхания. Мой разум уже не мог мыслить рационально — то ли из-за количества спиртного, то ли из-за ее вида.

— Ты уже часть меня, Эрика.

Я быстро протянул руку к ее талии. Схватил с такой силой, будто если расслаблюсь хоть на мгновение, кто-то из нас точно отступит. Она вздрогнула, но не отстранилась.

Осторожно провел пальцами по ее шее, а затем, притянув ее губы к своим, поцеловал. Не как босс. А как мужчина, который впервые сдался для того, чтобы получить свое.