Два дня
Эсма
Я просыпаюсь в холодном поту. Каждую ночь одно и то же — сны, где Стас топит, травит, мучает меня. Этот ужас не прекращается.
Приняв душ, я иду в библиотеку. Помню о своей мнимой миссии. Но теперь всё иначе — я делаю это не из страха смерти, а из принципа. Из ненависти. Это чувство словно кокон, облепляющий тело. Ещё неделю назад я ничего не чувствовала. Сегодня — полна решимости. Я не сдамся. Я буду бороться со смертью. Я буду бороться с ним.
Наша библиотека находится на третьем этаже, почти под самой крышей особняка. Здесь редко кто бывает — у родителей нет времени на чтение. Полки давно покрыты пылью, а приглушённый свет создаёт атмосферу напряжения. Кажется, именно здесь я смогу найти хоть что-то. Других источников нет — отец контролирует всё, даже социальные сети.
Когда-то мама говорила, что история нашего рода спрятана в этой библиотеке. Но она никогда мне её не читала.
Я беру стопку книг и сажусь за тяжёлый стол ручной работы. Настраиваю лампу и начинаю.
Первая книга оказалась историей моей прапрабабки. Сначала ничего особенного, но в самом конце из неё выпала старая фотография. Мужчина лет тридцати в костюме и молодая девушка рядом. Фото чёрно-белое, с пожелтевшими краями. На обороте надпись: «Кровавая династия де Мартель».
Сначала я не поняла, но с каждой новой книгой картина становилась яснее.
Я натыкалась на странные истории, вырезки, фотографии. Самая жуткая — женщина стоит рядом с избитым телом мужчины. На нём кровоподтёки и раны.
Какое-то время я просто сижу, не в силах оторвать взгляд. Шокирующие кадры прошлого поражают моё и без того больное сознание.
Постепенно я начинаю понимать: книги не писали сами предки. Кто-то писал за них. Кто-то наблюдал за нашей семьёй — долго, поколениями.
Мысль о том, что за мной могли следить все мои двадцать лет, заставляет кровь стыть в жилах.
Я не понимаю, как кровавая история моих предков связана со Стасом. Что-то не сходится.
Перелистывая пыльные страницы, я читаю сцены такой жестокости, что не верю своим глазам. Они сходили с ума один за другим.
Паника поднимается изнутри. В горле пересыхает, не хватает воздуха. Я захлопываю альбом и выбегаю из библиотеки — нужно подышать.
Придя в себя, прошу Аврору сделать чай и возвращаюсь наверх.
Пока я рылась в прошлом, она уже принесла чайничек с фруктовым ароматным чаем. Я киваю ей.
— Спасибо — и снова погружаюсь в книги.
Мозг отказывается воспринимать информацию, но я заставляю себя. Осталось слишком мало времени.
Чтобы не запутаться, я переношу магнитную доску из комнаты и начинаю выставлять хронологию. Последние имена, ведущие хоть к какому то логическому завершению — Эмили де Мартель и Джон де Мартель, мои бабушка и дедушка.
Я читаю их историю и не понимаю, как это связано с моим поиском.
Не замечаю, как наступает вечер. Чай почти не тронут. Голова трещит от информации. Решаю оставить всё до завтра.
Уснуть не выходит. Мысли жгут мозг. Хочется кричать. Хочется исчезнуть.
Почему родители никогда не говорили, что почти все наши предки были чудовищами? Что они пытали и убивали людей?
И главное — кто всё это записывал? Я не верю, что эти люди остались живы после написанного.
Слишком много вопросов и ни одного ответа.
Как спросить об этом родителей?
И какое отношение ко всему этому имеет Стас?
Проходит час, мысли бушуют ураганом — спокойствия нет. Решаю продолжить расследование. В доме прохладно; единственное, что греет — пижама, которую подарила мне Лора на прошлый день рождения. Тишина давит. Беру пару книг и записную книжку и направляюсь в гостиную: там горит камин. Падаю на диван и снова погружаюсь в работу.
Я многое узнала за день, но ощущение — времени мало. В книге, которую уже перелистывала, нахожу запись на внутренней стороне обложки:
«Великая династия де Мартель — жестокое воплощение всадников смерти, их родство — проклятие; жестокость и сумасшествие текут в их венах. Но я знаю, как остановить это. PS: если ты читаешь — они узнали».
Глаза болят, холодный пот выступает на лбу. Я хочу верить, что это очередной книжный триллер. Родители вернутся через два дня, а у меня есть ровно один день. В комнате раздаётся короткий скрип двери — я вскидываюсь, оглядываюсь: никого. Может, сквозняк. Но тут же ощущаю холодный ветерок у затылка. Такое ощущение может быть только от одного человека. После той выходки возле моей комнаты я уже была не уверена в своей безопасности.
Обернувшись — пусто. Воображение играет со мной в злую шутку. Смотрю на часы — уже утро, а сон не приходит. Оставляю записи на столе и иду на кухню: нужен кофе покрепче. Наливаю — запах расползается по помещению. В голове образ Стаса; кошмар преследует меня везде.
Возвращаюсь в гостиную — книга, над которой работала, исчезла. Неужели кто-то здесь был? Аккуратно ставлю чашку и начинаю искать. Помню, что оставила книгу здесь, отчётливо. Поиски проваливаются. Я иду на кухню — ничего, после направляюсь в библиотеку и рыщу по полкам в поисках другой книги.
Сердце подскакивает, когда вижу ту самую книгу: она стоит на полке, будто я и не прикасалась к ней. Пыль покрывает обложку.
— Как это возможно? — вырывается вслух. Я отчётливо помню: сидела с ней. Возможно, спутала с другой, возможно, плохой сон сбил меня с толку.
Ни один из поисков не дал результата. Блуждаю по дому в надежде на новую зацепку. Взгляд натыкается на дверь кабинета отца. Открываю её осторожно — скрип. На столике горит маленькая лампа; отец, видимо, в спешке забыл выключить её. Хожу между полок с документами — ничего полезного.
От усталости падаю в кресло отца. В столе замечаю небольшой встроенный сейф, я пробую несколько цифр и он с треском открывается. На пол падает небольшой дневник.
На обложке — печать в стиле старой эпохи; дневник туго обмотан странной верёвкой. Я с трудом развязываю узел, стараясь не оставить следов поиска. Листы будто склеены между собой.
Я едва успеваю глянуть оглавление, как слышу шорохи за дверью. В испуге бросаю дневник обратно в сейф и на цыпочках выбегаю. Уже утро — значит, слуги скоро начнут уборку по дому. Я знаю: в этой тетради могло быть что-то важное. Вернусь за ней этой ночью.