глава 7
— Итак… начнём, — произнёс мужчина средних лет, прикуривая сигарету. Он раскрыл папку с документами, пролистал пару страниц и не отрываясь от бумаги, продолжил:
— Вы привезли пострадавшего в больницу. Он уже был без сознания, верно?
Я молча кивнула. Мужчина отреагировал тем же движением головы, словно фиксировал каждую мою реакцию.
— Кто нанёс ему увечья?
— Я… но… но он хотел… — мой голос дрогнул. Комок страха подкатил к горлу, и я едва сдержала слёзы.
Он оторвал взгляд от папки и перевёл глаза на меня. Сделал глубокую затяжку и выпустил облако дыма прямо в мою сторону. Атмосфера стала глухой, давящей.
— Что именно он хотел? — его голос звучал ровно, но холод пробежал по коже. В этом спокойствии чувствовалась угроза.
Я колебалась. Не была уверена, как всё преподнести — ведь правда слишком тонка, чтобы не сломаться под давлением.
— Он… он приставал ко мне. Прижал меня к шкафу… я испугалась… и ударила его статуэткой. Сильно. Я не думала, я просто… хотела, чтобы он отстал.
Мужчины переглянулись. Один поднял бровь, другой чуть наклонился вперёд.
— Приставал? — в голосе прозвучало недоверие.
— Опишите. Точно. Что именно произошло?
Я пересказала всё, как было. Без прикрас. Без попыток оправдаться. Слова срывались с губ, грудь сжималась от напряжения. Они молчали, лишь изредка кивали, как будто складывали пазл из моих слов.
Затем наступила тишина. Я сделала паузу.
— И… у меня есть сталкер. Я уверена, что это был он.
— Сталкер? — мужчина резко поднял брови, затушил сигарету о край стола и швырнул окурок в переполненную пепельницу. — С этого стоило начать. Как давно он за вами следил?
— Несколько месяцев… Всё началось с цветов. Их начали оставлять у двери каждый день. Потом у меня украли телефон, а вечером я нашла новый — с моими же фото, переписками…Там была записка, он сказал чтоб я пользовалась им. Я пошла в полицию, но тогда они сказали, что у них «нет оснований». А потом было свидание… официант принёс еду и… передал записку. Там было написано, что если парень, с которым я пришла, хоть пальцем до меня дотронется — ему отрежут руки.
Я замолчала на секунду, с трудом сдерживая слёзы.
— А потом был день… тот день. Я уже всё рассказала, что тогда произошло. — Я опустила взгляд и выдохнула. — Знаю, это звучит как плохой сценарий, как будто я пересмотрела триллеров, но всё было именно так. Это не выдумка.
— У вас есть доказательства? — его голос был уже жёстче.
Я застыла. Глупая. Я сама уничтожила всё: записки, цветы, даже старый сломанный телефон выбросила. Ничего не осталось.
— Нет… но это был он. Я уверена.
Он кивнул, взгляд стал отстранённым.
— Я понимаю. Но без доказательств ваши слова ничего не стоят. Осознаёте это?
Плечи обмякли. Я кивнула, чувствуя, как тяжесть безысходности вдавливает в кресло.
Полицейский поднялся из-за стола. Его напарник сделал то же самое.
— Мы отпускаем вас… пока. Но вам стоит найти улики, продумать алиби и найти адвоката. Вам будет сложно доказать, что это была самооборона, а не преднамеренное нападение.
______________________________________
Прошло несколько дней.
Цветы исчезли.
Записки — тоже.
Сообщения не приходят.
Словно всё... исчезло. Будто ничего и не было. Будто моё сознание просто решило сыграть со мной дурную шутку, и теперь я снова в «нормальной» жизни. Только вот… нормальная ли она?
Я не рассказала Амелии. Просто не смогла. Она бы сошла с ума от переживаний. Знаю её — паника, слёзы, тревожные звонки среди ночи. Я расскажу… когда всё окончательно уляжется. Когда сама перестану просыпаться в холодном поту.
Я больше не сомневаюсь — Макс был тем самым сталкером. Всё внутри меня кричит об этом. Только… зачем?
Да, он с моим братом никогда особо не ладил. Стычки, драки, взаимное раздражение. Но… разве этого достаточно, чтобы следить за мной, угрожать, наводить ужас?
Вздох. Тяжёлый. Резкий. Я стряхиваю мысли и в последний раз смотрю на себя в зеркало.
На мне чёрный жакет, простая белая майка, выцветшие джинсы и кроссовки. Волосы собраны в низкий хвост — образ обычной студентки, ничем не выделяющийся. Я так и хочу. Не выделяться. Исчезнуть среди толпы.
Раньше я читала по дороге в колледж. Дарк-романы, иронично. Теперь — нет. Не вижу смысла. Какой в них толк, если моя жизнь превратилась в один из них? Только это не история с хеппи-эндом.
Пары тянутся бесконечно. Скучные, пустые. Я просто существую, механически заполняя день. После занятий складываю вещи в рюкзак, когда вдруг рядом возникает Амелия — сияющая, как всегда.
— Викааа, у меня для тебя шикарная новость! — голос звонкий, лицо расплывается в широкой улыбке. Она даже начинает пританцовывать на месте.
— Какая? — спрашиваю вяло, не поднимая глаз.
— На следующей неделе «Стальные Крылья» устраивают вечеринку! У них теперь собственный дом — и они празднуют покупку. Ты обязана там быть!
Я поднимаю на неё брови.
— А ты откуда вообще об этом узнала? Ты же на мотоцикле газ от тормоза не отличишь, — хмыкнула я, чуть сощурив глаза.
— Нууу… — она кокетливо отводит взгляд, крутя пальцами прядь волос. — Я познакомилась с Алексом. Иии… мы теперь встречаемся.
У меня чуть не отвисла челюсть.
— С Алексом?! Амелия, ему же под сорок!
Она только хихикает.
— Ну… не под сорок. Всего-то тридцать восемь…
— Всего-то тридцать восемь… — повторяю я, едва не задохнувшись от иронии. — Ладно. Твоё дело, конечно. Но на вечеринке я буду. Обещаю.
Я ей подмигиваю, и впервые за долгое время на губах появляется настоящая, тёплая улыбка.
Амелия радостно вскрикивает и кидается обнимать меня.
— Я знала! Я знала, что ты рано или поздно вылезешь из своего книжного мира!
Я фыркаю, закатывая глаза, но в груди вдруг становится светло.
— Ну конечно…