6 глава «Иллюзии на повторе»
Прошло чуть больше недели.
Мы, как и прежде, пересекались на работе. Словно ничего не случилось. Словно он не писал мне то сообщение, которое сожгло внутри меня всё до основания.
Он был вежлив. Спокоен. Даже где-то слишком нормален — как будто по нотам вел наш новый "дружеский" сценарий.
Мы продолжали вместе ходить на обеды — не каждый день, но достаточно часто, чтобы я начала путаться: мы ведь просто общаемся... или снова?
Я старалась держать дистанцию. Не прикасаться, не задерживать взгляд, не улыбаться дольше, чем нужно. Но моё сердце предательски дрожало каждый раз, когда он рядом.
Однажды, ближе к пятнице, после обычного обеда, он сказал почти буднично:
— Слушай, в субботу, если хочешь... можем снова съездить на набережную. Как в тот раз. Только если ты не против, конечно.
Я молчала секунду, две...
Внутри всё спорило само с собой:
Ты же обещала себе не возвращаться туда, где тебя однажды уже разбили. Не наступать дважды на то же чувство.
Но я улыбнулась.
Слегка. Сдержанно.
— Почему бы и нет?
И снова начался этот танец между "просто общение" и "ещё не забыла".
***
Наступила суббота. День был такой же тёплый, как и тот самый — первый. Только внутри всё ощущалось иначе.
Я уже не была той наивной девочкой, которая не догадывалась, как быстро может рухнуть доверие.
Но всё равно — я ждала.
Он приехал, как всегда вовремя. Позвонил, и я вышла.
На этот раз не было цветов. Не было включённой музыки в машине.
Но он, как и раньше, открыл мне дверь.
В его жестах всё ещё было что-то особенное. Слишком мягкое для "друга", слишком обыденное для того, чтобы снова верить.
Мы ехали молча, но тишина была не напряжённой. Скорее, знакомой. Такой, в которой можно дышать.
На набережной почти не было людей. Было спокойно. Ветер тянул за собой вечернюю прохладу, и город казался каким-то особенно чужим. Или, может, просто мы были чужими друг другу в этот момент.
— Тут красиво, — сказала я, просто чтобы сказать хоть что-то.
Он кивнул.
— Я люблю это место. Особенно с кем-то, кто умеет молчать.
Мы шли медленно. Он держался на расстоянии.
Словно чувствовал, что если подойдёт ближе, я могу просто исчезнуть.
— Ты злишься на меня? — тихо спросил он, когда мы сели на лавочку у воды.
Я не знала, как ответить.
Злюсь ли?
Да.
Нет.
Скорее — болит.
— Я... просто не понимаю, зачем ты снова позвал меня, если... если тогда ты выбрал быть с ней?
Он долго смотрел куда-то вперёд, в темноту реки.
— Потому что с тобой спокойно. Потому что я скучаю. Потому что ты... настоящая.
Я смотрела на него и пыталась вспомнить, каково это — верить. Но внутри всё было скомкано. Страницы не склеивались.
В ту ночь мы говорили немного. Гораздо меньше, чем хотелось бы. И гораздо больше, чем было нужно.
Когда он отвёз меня домой, я поблагодарила его.
И вышла, даже не оглянувшись.
Но, чёрт побери, внутри меня снова теплилась искра. Хоть я и знала — играть с огнём второй раз гораздо опаснее.
С этой встречи на набережной всё как будто вернулось на круги своя.
Он снова звал меня гулять. Иногда после работы, иногда — просто без повода.
А я...
Я будто бы забыла.
Забыла, что был разговор, в котором он выбрал не меня. Забыла, что, возможно, в тот самый момент, когда он сидел со мной в машине, кто-то другой писала ему «доброй ночи».
Я сделала вид, что ничего не случилось.
И чем больше мы проводили времени вместе, тем сильнее стирались границы между «мы просто общаемся» и «я снова чувствую».
Это было как дежавю, только в этот раз — с заранее известным концом.
Но я всё равно оставалась. Потому что в его присутствии мир переставал быть таким одиноким.
Потому что я снова смеялась.
Потому что мне хотелось верить, что, может, на этот раз — по-настоящему.