рома
Три недели пролетели почти незаметно, как будто кто-то пролистал календарь сразу на несколько страниц. Работа, встречи, звонки, мелкие бытовые заботы - всё это перемешалось в серую рутину, и за это время Полина ни разу не пересеклась с Артёмом. Не то чтобы она этого избегала... но и искать встреч не хотела.
Первые несколько дней он звонил, писал. Вначале настойчиво, как привык - короткие голосовые, сообщения, иногда звонок среди ночи. Она отвечала отрывисто, а потом и вовсе перестала реагировать. Он, видимо, понял намёк - и связь оборвалась. Словно переключатель щёлкнул, и в ленте её сообщений его имя исчезло.
Рома же, наоборот, появился в её жизни легко и непринуждённо. Пара случайных разговоров, общий смех на перекурах, пару раз выбирались с коллегами после работы. Он умел слушать, не лез с лишними вопросами, и рядом с ним не было той эмоциональной качели, которую устраивал Артём.
И вот - утро 7 августа.
Москва встречала их влажной духотой, но впереди ждала Уфа, концерт, и всё, что обычно происходит за кулисами.
Полина стояла у автобуса, проверяя в телефоне билеты. Сзади послышались шаги - Рома подошёл, легко обнял её за плечи.
- Ну что, напарница, готова к гастрольной романтике? - с улыбкой спросил он.
- Ещё как, - ответила она, позволив себе коротко прижаться к нему.
Они поднялись в автобус и устроились рядом. Полина поставила сумку у ног, достала наушники. Рома, откинувшись на спинку, начал рассказывать какую-то смешную историю про прошлый тур, и она смеялась - искренне, с облегчением.
Но среди всего этого смеха она вдруг почувствовала - на себе чей-то взгляд.
Тяжёлый, прожигающий, слишком знакомый.
Она обернулась.
Артём сидел чуть дальше, через проход, рядом с кем-то из своей команды. Локоть на подлокотнике, в руке телефон, но глаза - на ней. Ни улыбки, ни эмоций, только ровный, холодный прищур.
Раньше он смотрел на неё иначе - с дерзкой теплотой, с этим "я тебя насквозь вижу". А теперь - будто перед ним чужая.
Полина почувствовала, как сердце сжалось, но тут же отвела взгляд и снова повернулась к Роме. Он что-то рассказывал, делал акценты руками, а она кивала, стараясь не дать себе оглядываться.
Артём же, не сводя с неё глаз, чуть приподнял бровь, как будто проверял - заметит ли она его. Но когда автобус тронулся, он убрал телефон в карман, откинулся назад и закрыл глаза. Казалось, ему всё равно. Или он хотел, чтобы так выглядело.
- Ты чего такая задумчивая? - тихо спросил Рома, когда автобус миновал первые кварталы.
- Просто думаю о работе, - соврала она.
- Ладно, не грузись. Мы едем в Уфу кайфовать, а не мозг себе выносить.
Полина улыбнулась и кивнула, но внутри было тревожно. Она знала Артёма - если он притих, значит, либо что-то замышляет, либо действительно остыл. И, как ни странно, второе пугало её больше.
---
Вечерняя Уфа встретила их густым, тёплым воздухом, запахом асфальта после дневного солнца и далёким гулом города. Из окна автобуса мелькали огни, люди на остановках, редкие машины. Полина украдкой смотрела на Рому - он, развалившись на кресле, что-то читал в телефоне, изредка шутил с соседями. Артём за всё время в дороге почти не открывал глаз.
Отель оказался высоким, с современным фасадом, с зеркальными дверями и прохладой кондиционеров внутри. Мягкий ковёр в холле глушил шаги, за стойкой - вежливая администраторша в строгом костюме.
- Ребят, ключи ко мне, - сказала Полина, привычно беря на себя организацию. Её и так назначили отвечать за расселение команды, так что спорить никто не стал.
Десять пластиковых карточек аккуратно легли в её ладонь. Она проверила номера, запомнила порядок. Поднимаясь на свой этаж, раздавала их по пути - один Роме, один менеджеру, один звукорежу, потом двоим из техников.
Последний ключ оставался в пальцах. На карточке значилось: 324.
Артём.
Она шла по коридору, мягкий свет настенных ламп делал пространство уютным, но от этого её внутреннее напряжение не исчезало. Третий этаж, конец коридора. Он стоял у своей двери, прислонившись плечом к стене.
- Твой, - спокойно сказала Полина, протягивая карточку.
Артём взял её, но не торопился вставлять в замок.
- Мы будем говорить? - спросил он тихо, без наезда, но в голосе всё равно чувствовалось что-то острое, цепляющее.
Полина опустила глаза на ковёр.
- Поговорим. Но... не сейчас.
Он пару секунд изучал её лицо, словно пытался поймать в зрачках хоть намёк на то, что именно она оттягивает момент. Потом медленно кивнул.
- Ладно. - И, не сказав больше ни слова, открыл дверь и зашёл внутрь.
Полина выдохнула только тогда, когда его шаги стихли.
Она жила в этом туре с Аней - визажисткой их команды. Девушка была лёгкая на подъём, с вечной кружкой кофе и блестящими глазами. Они быстро нашли общий язык ещё на прошлых выездах, могли болтать часами о чём угодно.
Номер оказался стандартным, но уютным: две кровати с белоснежным бельём, маленький стол, у окна - кресло с торшером. Сквозь приоткрытые шторы тянуло ночным воздухом и шумом города.
- Ну что, пошли жрать? - сразу предложила Аня, бросив сумку на кровать.
- Минут через десять, - ответила Полина, - я чуть-чуть в себя приду.
Аня кивнула, ушла в душ, а Полина осталась одна. Она присела на край кровати, глядя на свои руки. Пальцы всё ещё помнили, как карточка Артёма была тёплой в его ладони.
Ей хотелось выдохнуть, выбросить из головы этот тяжёлый взгляд, но воспоминания упорно возвращались. То, как он смотрел в автобусе. То, как молчал весь день. То, как произнёс это простое "мы будем говорить?", вложив в него слишком много смысла.
В дверь тихо постучали.
Полина вздрогнула.
- Да? - крикнула она.
- Я тут мимо шёл, - заглянула в щель голова Ромы, - ужин через пять минут, не потеряйся.
- Не потеряюсь, - улыбнулась она, делая вид, что всё в порядке.
Когда Рома ушёл, она ещё пару минут сидела в тишине, пытаясь собрать себя в кучу. Но где-то глубоко внутри она уже знала - разговор с Артёмом неизбежен. И чем дольше она его откладывает, тем сильнее он будет.