Часть 1 Тренировки
Месяц. Целый месяц в другом мире — и знаете что? У меня до сих пор ни капли маны. Прямо как Wi-Fi у бабушки в деревне — везде есть, а у меня нет. Ну хотябы у меня будет повышеннаяя физуха, уже радует.
Зато в замок за это время привезли ещё четырнадцать таких же призванных, как я. Ну, почти таких же — потому что у всех них была мана. Кто-то уже научился огонёк на пальце зажигать, кто-то воду крутить, один парень даже пытался стрелять молнией... правда, у него не получилось и он случайно ударил себя огнём. Но мана есть. А я... я как старый Nokia — прочный, но без приложений.
Из-за этого мне пришлось пойти по самому трудному способу — вкачиваться через физуху. То есть учить местные боевые искусства. Их здесь много но самые популярные это вот эти четыре... и я почти на сто процентов уверен, что их названия придумывал человек без фантазии, который просто кричал первое, что видел.
Первый — Спокойный поток. Он больше про защиту и перехваты, когда ты используешь силу противника против него же самого. Мягко, но эффективно.
Второй - Стиль Дробящий Камни Полная противоположность первому: сплошная атака и ломание костей. Жуткий, но эффективный против всякой нечисти.
Третий - Молниеносный Звон Он был чем-то средним, одинаково полезен и в защите, и в нападении, и позволял наносить быстрые серийные удары.
И наконец Четвёртый - Золотая Рука. Объединяет все стили, считается самым сложным в обучении и нацелен на убийство монстров высокого ранга и даже сдерживание богов. Я его ещё не видел в действии, но чувствовал — он самый зрелищный
Ну и, конечно, начал я со Спокойного Потока.
Тренировки
Для начала мне нужно было хотя бы поднять свою выносливость, ведь самое тяжёлое, что я делал в своём мире — это поднимался пешком на пятый этаж. Иногда даже дважды в день. Гордость за страну, блин.
Подъём в 7 утра. Разминка. Пробежка всего лишь три километра (для местных это разминка, а для меня — прощальная гастроль лёгких). Потом 50 приседаний, 50 отжиманий и 50 подтягиваний. Рядом ребята с маной прыгают как козлы и делают всё это в два-три раза больше, ещё и улыбаются. Ненавижу.
Но вот что удивило — мышцы растут ненормально быстро. Не как раньше: неделю позанимался — и всё ещё дохляк. А тут я через две недели уже начал походить на человека, который иногда поднимает не только вилку.
Я подошёл к учителю выяснить, в чём дело.
Учитель
Передо мной стоял старик лет шестидесяти. Волосы седые, но видно, что раньше были чёрные. На нём что-то вроде тёмно-коричневого кимоно, на поясе — несколько банок. Я до сих пор не понял — это зелья или бухло. Лично я ставлю на бухло. Он ходит босиком. По холодной земле. Почему его ноги не отваливаются — загадка.
— Учитель, — начал я. — А почему моё тело так быстро прокачивается? В моем мире прогрес которго я достиг за этот месяц люди достигали за пол года и больше. Я же не жрал стероиды. Получается, я как... магический пылесос?
— Что за и «стероиды»? – Спросил старик.
— Это такая штука, которая—
— Неважно, — перебил он, даже не дослушав. — Но смысл я понял. Нет, ты не пылесос. Пылесос хотя бы осознанно втягивает. Ты просто стоишь и удивляешься, почему мышцы растут.
— Это звучало как оскорбление, — вздохнул я.
— Это и было оскорбление. С элементами мотивации.
— ...Справедливо. Но почему я всё равно расту быстрее других? Даже тех, у кого есть мана?
Старик вздохнул, скрестив руки за спиной:
— У призванных тела работают иначе, — начал учитель. — Когда вас переносят между мирами, структура вашего организма проходит через что-то типо мановых полей. Даже если ты не получил саму ману — твои ткани всё равно становятся... магически адаптивными. У местных мышцы крепнут постепенно, а у тебя — агрессивно реагируют на нагрузку, будто пытаются догнать тот уровень, который должен был быть изначально.
Он прищурился, разглядывая меня, и продолжил:
— Но в твоём случае всё ещё интереснее. Ты адаптируешься слишком быстро, даже по меркам призванных. Обычно такие показатели бывают либо у гениев, либо у тех, кто одной ногой уже в могиле и организм в панике борется за жизнь. Ты вроде жив, поэтому, видимо... — старик хмыкнул. — Похоже, у тебя талант. Даже если ты сам ещё этого не понял.
— Ну, если я ответил на все твои вопросы, — протянул старик спокойно, поправляя свой тёмно-коричневый халат. Казалось, он вот-вот снова сделает глоток из того подозрительного флакона на поясе... но вместо этого вдруг распахнул глаза и как заорёт:
— ТОГДА ЧЕГО ТЫ СТОИШЬ, БЕЗДАРЬ?! ИДИ ТРЕНИРУЙСЯ!
Я подскочил как кота током шибануло, развернулся на сто восемьдесят градусов со скоростью офисного кресла и рванул обратно к своей группе.
По пути я успел подумать:
«Вот интересно... если он такой спокойный — то какими же тогда бывают злые?»
Несмотря на то что раньше я двигался мало, тренировки мне неожиданно зашли. В этом было какое-то своё кайфовое чувство — будто тело наконец нашло, для чего вообще было создано.
Прошёл ещё один месяц, и я уже выучил все основные приёмы стиля «Спокойный поток». Началась настоящая — оттачивалка движений до автоматизма, иногда даже не спал ночами. Всё-таки чем быстрее я освою этот стиль — тем быстрее смогу перейти ко второму. Ну а там, глядишь, и до «Золотой руки» доберусь. Главное — не умереть по дороге.
Тренируясь вместе с другими, я заметил, что реально имею к этому талант. Я уже стоял на несколько ступеней выше большинства. Кстати, про ступени. Это я их так назвал — «шаги». У местных официально они называются «звёзды стиля», но... камон, «звёзды»? Что за гороскоп для бойцов? «Шаги» звучит практичнее.
Короче, всего десять шагов, прям как и богов:
1–3 шаг — это обучение основам. Теория, стойки, бой с тенью. Скука. 4–6 шаг — вот тут начинается веселуха. Раз в неделю нам устраивают спарринги с кем-то из местных, кто на один-два шага выше. Обычно это заканчивается выбитым зубом, но зелье восстановления решает любые стоматологические проблем С 7-го по 9-й шаг начинается сущий ад. Там спарринги уже не шутка — бьют так, что люди падают в обморок, ломают кости, и всё это считается «частью обучения». На 10-м шаге дело совсем переходит в другую лигу: на этот уровень выходят уже не просто бойцы, а живые тренажёры для богов— тебя отправляют на дуэль с учителем или с тем, кто близок к его уровню. Я один раз наблюдал за парнем с десятым шагом: он вышел уверенно, ровно держал стойку... и через шесть минут его упаковали в землю, словно он был мешком с песком. Бедолага. В его глазах ещё долго плясал отголосок гордости — и это было жалко.
И вот настал мой третий по счёту спарринг с парнем, который был на 6-м шаге. История у нас с ним тёмная: в первом поединке, когда у меня ещё был 4-й шаг, мне быстро сломали руку — тогда я это списал на глупость и неопытность. Во втором поединке я уже колебался на грани пятого шага: продержался 7 минут, пару раз прошёлся по нему удачными контратаками, но в конце мне показали моё место — один мощный удар по голове и тьма. Сейчас я только-только в начале пятого шага и, честно говоря, рассчитывал уйти целым. Хоть бы не сломали ничего — зуб, рука, гордость.
Звон гонга, и мы встали на дистанцию. Площадка пахла потом, шкурой и диким адреналином; публика — парочка учеников и наш учитель — смотрели спокойно, как будто наблюдали за учебной сценкой. Противник — шестишаговый парень — улыбался по-наглому: у него были такие глаза, в которых читалось «сейчас по тебе пройдутся». Он шёл в «Дробящий Камни»: плечи квадратом, удары короткие и невероятно мощные.
Я же держался по-другому: «Спокойный Поток» — уклоны, перехваты, мягкий перевод силы. Стал ждать момента, когда он кинется и выложит свою мощь — и пытаться отразить её в свою пользу.
Первый залп — и он рванул, как колесо тачки с горы: прямая, вторая, мах. Я спокойно скользнул в сторону, чуть сдвинул его центр тяжести и перевёл мощь в толчок, который сбил его на секунду с ритма. Это было чисто: руки-ноги сработали как часы, и я успел ткнуть локтем по его боку — лёгкий удар, но точный. Он матернулся и даже слегка покосился — первая моя удача за поединок.
Дальше он изменил тактику: стал цепляться ближе, подавать серию локтей в корпус, втыкать коленями. Я скользил и парировал, чувствовал, как мышцы горят, как дыхание идёт в разнос, но тело делало своё: тренировки, шаги, выросшая выносливость — всё это помогало держать темп. Несколько раз я ловил его на контрударе: переводил его мощь, отталкивал и наносил быстрый каменный апперкот в брюшную область. Он хромал на дыхании, но не сдавался — такие парни редко сдаются.
На пятой минуте он выдал приём, от которого хотелось прятаться: короткий бросок с подъёмом корпуса и ударом плечом в грудь, потом вращение для добивания. Я почувствовал, как его сила целиком целится в моё тело — и тогда решил рискнуть: принял удар почти целиком, сделал шаг вперёд и провёл встречный бросок, используя его же инерцию. Он пару секунд завис — и это была моя возможность. Я вколотил ему локтем в солнечное сплетение, потом быстрый захват за руку и «щипок» по опорной ноге — он плюхнулся на землю, свистнул, но тут же вскочил. Судьи почти махнули, но учитель нет — бой продолжается.
Мы обменялись ещё парой ударов; я получил пару хороших попаданий в плечо и бок — неприятно, но терпимо. Он одним диким ударом почти сбил меня с ног, но «Спокойный Поток» сработал: я отразил, прокрутил его силу и вколол ладонь в его плечо так, что тот на миг затих. Публика ахнула — не ожидаемо, парень шестого шага получил от «нулевого» для них такого.
В девятой минуте соперник, вымотанный, повёл мощную серию — и вот тут я на секунду пропустил, руки заполонила боль — он врезал мне по правому веку; мир поплыл. Но сознание не ушло: я сделал шаг назад, закрылся, и уже чувствовал, как доходит конец раунда. Судья визгнул остановку: хватит. Мы оба упали на колени, глухо дыша, кузнецы боли и гордости в одном флаконе.
...Учитель подошёл, посмотрел на нас обоих, и на лице его не было ни удивления, ни особой радости — скорее тихое, сдержанное одобрение. Противник сначала хотел что-то буркнуть, но потом лишь кивнул — нехотя, но искренне, признавая, что я уже не тот мальчик для битья.
Результат объявили сухо: поражение по очкам. Формально — я снова проиграл. Но в отличие от прошлых разов, я не лежал в отключке и меня не уносили под руки. Я стоял. На своих ногах. С целыми костями и ясной головой. И впервые за всё время, вместо злости или разочарования... я почувствовал что-то вроде гордости.
Не победа — но чёрт возьми, похоже, я действительно расту.
Я вытер пот со лба, посмотрел на соперника и, не сдерживая улыбки, пробормотал себе под нос: — В следующий раз я тебя закопаю.
Он фыркнул, я усмехнулся — и в этот момент понял, что желание победить стало сильнее страха проиграть.