Дыхание на проводе
Ночной город за стеклом диспетчерской службы «112» казался бесконечным полотном из размытых огней и дождя. Арина поправила тяжелую гарнитуру, которая за двенадцать часов смены натерла уши. В помещении пахло пережаренным кофе и озоном от работающих серверов.
На часах было 03:14 — время, когда город либо спит, либо умирает.
Экран вспыхнул тревожным красным. Входящий. Беззвучный вздох, палец привычно жмет на кнопку.
— Служба спасения, оператор 147, что у вас произошло?
В ответ — тишина, прошитая короткими статическими помехами. Арина напряглась. Она слышала тяжелое, рваное дыхание и странный металлический перестук. Будто кто-то пальцами в кольцах дробил по стеклу.
— Я... — голос на том конце был густым, мужским, но надтреснутым от боли. — Кажется, я приехал.
— Сообщите ваше местоположение и характер травм, — Арина уже вбивала код отслеживания, но сигнал прыгал по промзоне у порта.
— Характер... — мужчина хрипло усмехнулся, и этот звук перешел в захлебывающийся кашель. — Две дырки в животе. И, кажется, одна в двери моей машины. Ублюдки... они всё-таки достали.
Арина мгновенно выпрямилась. Огнестрел. Портовый район. Это пахло не просто несчастным случаем, а криминалом, в который диспетчерам советовали не лезть глубже положенного. Но голос... в нем не было страха, только ледяная, горькая ярость.
— Послушайте меня, — Арина сделала свой голос максимально мягким, почти обволакивающим. — Не вешайте трубку. Я уже отправляю бригаду в сектор Б-4. Мне нужно, чтобы вы прижали рану. Сильно. У вас есть что-то под рукой?
— Только кашемировое пальто за пять штук, — выдохнул он. Слышно было, как он с трудом шевелится, шипя сквозь зубы. — Черт... оно теперь красное.
— Отличное применение для кашемира, — быстро отозвалась она, пытаясь удержать его в сознании. — Как вас зовут? Мне нужно имя.
— Марк.
— Хорошее имя, Марк. Я Арина. И я не дам тебе сегодня стать заголовком в криминальной хронике. Рассказывай мне что-нибудь. Что ты видишь вокруг?
— Тьму, — прошептал он. Его голос становился всё тише, слова сливались. — И дождь. Он заливает лобовое... красиво. Знаешь, Арина... у тебя голос... как у ангела. Странно слышать ангела перед тем, как...
— Эй! — она почти крикнула в микрофон, нарушая все протоколы. — Никаких ангелов. Я обычная девчонка, которая хочет допить свой паршивый кофе после смены. И ты мне в этом поможешь. Расскажи мне про свою машину. Она дорогая?
— Была... — Марк замолчал на долгие пять секунд. — Черная. «Мазерати». Теперь в ней больше дырок, чем в швейцарском сыре. Слушай... Арина... Если я... найди мой телефон в контактах... «Седой». Скажи ему, что это был Линч.
— Ты сам ему скажешь, — отрезала она, чувствуя, как у самой леденеют пальцы. — Я слышу сирены, Марк. Слышишь? Далеко, за дождем.
— Слышу... — выдохнул он, и в этом звуке было столько облегчения, что у Арины перехватило дыхание. — Арина?
— Да?
— Если я выживу... я приду за этим кофе.
Связь оборвалась коротким гудком. Арина еще минуту сидела в тишине, слушая гул в собственных ушах. На экране мигал статус: «Машина скорой помощи прибыла на место».
Она не знала, что в этот момент в порту, в расстрелянной машине, человек с окровавленными руками сжимал телефон так крепко, будто это была её рука. И что её голос теперь будет преследовать его в каждом сне.