Голос из темноты

Дождь колотил по крыше машины так сильно, что Марку казалось, будто это дробь сотен маленьких молотков, заколачивающих его гроб. Запах пороха смешался с липким, металлическим запахом крови. Рубашка под пиджаком пропиталась алым, и пальцы на руле уже не слушались. - Оставайтесь на линии, - прозвучал в динамике голос. Спокойный. Невероятно мягкий. - Как вас зовут? - Какая... разница, - выдохнул Марк, чувствуя, как перед глазами плывут огни ночного города. - Я всё равно не дотяну. - Дотянешь, - уверенно отрезала девушка. В её голосе не было жалости, только странная, почти стальная уверенность. - Слушай мой голос. Просто слушай. Расскажи мне что-нибудь. Например, какого цвета у тебя машина? Марк хрипло рассмеялся, и эта вспышка боли заставила его стиснуть зубы. - Черная. Как моя душа, детка. - Значит, черная, - она проигнорировала его сарказм. - Хороший цвет. Моя любимая чашка - черная. Если ты сейчас отключишься, я никогда не узнаю, за кого я вышла замуж в своем воображении, пока ждала твоего ответа. Давай, дыши. Он слушал её. Она говорила о какой-то ерунде: о дожде, о невкусном кофе в автомате, о книге, кото