Жизнь между звонками
Будильник на тумбочке пропел свою безжалостную мелодию в полдень. Арина нащупала телефон рукой и, не открывая глаз, выключила звук. В съемной однокомнатной квартире было душно; луч солнца пробивался сквозь дешевые жалюзи, подсвечивая пылинки, танцующие в воздухе.
Она села, потирая лицо ладонями. Ночная смена в диспетчерской высасывала из неё все соки. Каждый раз, снимая наушники, она чувствовала себя так, будто пропустила через себя жизни десятков людей, и большинство из этих жизней были в тот момент в ужасном состоянии.
— Кофе. Сначала кофе, — пробормотала она себе под нос, натягивая растянутый серый свитер.
На кухне её ждал полупустой пакет с самым дешевым зерновым кофе и вид из окна на серый двор-колодец. Арина включила старую кофемашину, которая издавала звуки, подозрительно похожие на предсмертные хрипы.
Хрипы.
Перед глазами тут же всплыла та ночь. Неделя прошла, а она всё еще не могла забыть того парня — Марка. В ту смену она нарушила все инструкции. Диспетчер не должен вовлекаться. Диспетчер — это холодный алгоритм. А она... она почти умоляла его не закрывать глаза.
— Жив ли ты, «Мазерати-бой»? — тихо спросила она у закипающей чашки.
Арина открыла ноутбук, чтобы проверить расписание лекций в университете. Психология экстремальных ситуаций — иронично, учитывая, что её собственная жизнь была образцом стабильной скуки. Учеба, работа в диспетчерской, редкие вылазки в соседнюю кофейню «У Ганса», где она подрабатывала бариста по выходным, чтобы оплатить аренду.
Внезапно её внимание привлек заголовок в региональных новостях: «Стрельба в порту: полиция хранит молчание». Она быстро кликнула по ссылке. Статья была сухой и короткой: «В ходе ночного инцидента пострадал один человек, личность не разглашается. Ведется следствие».
Никаких имен. Никаких подробностей.
Арина вздохнула и прикусила губу. Почему-то ей хотелось верить, что он выкарабкался. В его голосе было что-то... вызывающее. Словно он привык спорить даже со смертью и выигрывать.
Она собрала волосы в небрежный пучок, схватила рюкзак и вышла из дома. Ей нужно было успеть на лекцию, а потом — снова на смену. Она и не заметила, как на другом конце улицы, за тонированным стеклом черного внедорожника, за ней наблюдали два внимательных глаза.
Марк Дель Россо, бледный, с еще не снятыми швами, сидел на заднем сиденье. В его руке была папка с её личным делом: «Арина Соколова, 22 года, отличница, живет одна, долгов нет».
— Такая маленькая, — прошептал он, глядя, как она перепрыгивает через лужу, прижимая к себе учебник. — И это твой голос не давал мне уснуть в аду?
— Прикажете подойти? — спросил водитель.
— Нет, — Марк не отрывал взгляда от её фигуры в толпе. — Сначала я хочу понять, чем живет человек, у которого внутри столько света. Она не должна знать, кто я. Пока не должна.