15
ДОЖДЬ переходит в мокрый снег. Полузамерзшие капли, размазывающиеся по ветровому стеклу, мешают видеть. Я стараюсь ни о чем не думать за рулем, но это тяжело.
Я боюсь, что исчезновение Ангуса пробуждает что-то глубоко внутри меня, что-то, что я не могу сдерживать. Еще более пугающим является тот факт, что я не думаю, что мне действительно есть до этого дело, главное - найти его до того, как это произойдет. Нет ничего важнее, чем то, что с ним все в порядке. После этого пустота может поглотить меня с головой.
Темная улица переходит в другую. Я действительно не знаю, куда еду. В конце концов, я думаю, что нахожу квартал скорее по чистой случайности, чем из-за какого-либо чувства направления. Увидев несколько безликих фигур в капюшонах, напоминаю себе запереть дверцы машины. Хотя это уже не является главным.
Дом, в котором, по словам Ангуса, он вырос, отпечатан в моей памяти, я узнаю его даже в темноте.
УЛИЦА полна машин. Я паркуюсь в начале переулка в конце ряда и иду пешком. Я не думаю, что это займет много времени. Если Ангус там, значит, он там. Если его нет....
Во двор перед домом пробивается призрачный белый свет сквозь занавески гостиной. Я кладу руку на столб ворот, зная, что, как только я ступлю на тропинку, пути назад не будет. В воздухе витает гул телевизионных разговоров, звук прерывается отдаленным треском дешевых фейерверков, которые не долетают даже до крыш, хотя я все еще чувствую запах едкого дыма, который они выделяют, разносимый ветерком.
Я заглядываю в окно гостиной. Жуткий свет от телевизора все еще пляшет между тенями. Занавески не совсем задернуты, и сквозь узкую щель я вижу часть дивана, с которого свисает нога без ботинка.
Мои ногти впиваются в ладонь, когда я сжимаю кулак и стучу во входную дверь. Дверные петли, похоже, недавно были сняты и неумело прилажены на место, оконное стекло разбито. Я не удивляюсь, когда никто не отвечает, внутри меня все равно нарастает безнадежность — стена тьмы, которую я не могу преодолеть.
Это так тяжело. Я трачу все свои силы, чтобы просто быть здесь сейчас.
Сейчас одиннадцать часов вечера, и если отец Ангуса не знает, где Ангус, я не знаю, что мне делать. Ангус не мог просто исчезнуть по собственной воле. У меня возникает болезненная мысль о том, что с ним случилось что-то плохое. Я снова стучу в дверь, на этот раз громче и настойчивее.
Мое первое впечатление о Джеке О'Рурке сложилось почти два месяца назад, когда я открыл общую дверь в наши квартиры, устав от его непрекращающихся ударов кулаком по стеклу. Я сказал ему в недвусмысленных выражениях, что Элеонора и Ангус не выйдут на улицу, чтобы поговорить с ним, и что он может немедленно отваливать, или я вызову полицию. Он вел себя так, как будто привык пугать людей своим присутствием.
Но я не собирался поддаваться на уговоры — для этого я слишком заботился о своем маленьком гнездышке. Он был ниже меня ростом и гораздо шире в плечах, и я помню, как подумал, что его тело могло бы быть мощным, если бы он не расслаблялся. Его живот выпирал над ремнем. У меня сложилось впечатление, что он был пьяницей, хотя я не могу вспомнить почему. Единственное сходство, которое я мог найти между ним и Ангусом, - это непослушная копна густых темных волос.
Мужчина с полупустой бутылкой пива в руке, пьяно покачиваясь, стоял в дверях передо мной, и был... меньше. Только так я могу его описать. Джек О'Рурк уже не тот человек, которым был когда-то. Он сильно похудел, одежда болтается на нем. Его волосы спутаны, а лицо выглядит изможденным.
"Кто ты?" - грубо спрашивает он.
"Друг Ангуса".
"Отвали". Он собирается закрыть дверь, но я преграждаю ему путь своей ногой.
"Я ищу Ангуса."
"Мой сын..." - Джек качает головой, а потом вдруг смеется, хотя в этом нет ничего смешного. — "Противен мне."
Но в выражении его лица нет отвращения, напротив, он выглядит расстроенным, глубоко расстроенным, и это сбивает меня с толку. Это наводит меня на мысль, что между ним и Ангусом что-то произошло. Что-то недавнее.
"Он здесь?" - спрашиваю я, отчаянно желая, чтобы моя догадка подтвердилась, и чувствуя, как желудок подкатывает к горлу.
"Это ты, не так ли?" Снова противоречивые эмоции на его лице — отчасти страдание, отчасти гнев. - "Ты тот, кто изменил его. Извратил его".
Что? Этот разговор сбивает меня с толку. Я не уверен, что и думать.
"Убирайся, бл*ть, из моего дома", - выплевывает он на этот раз с большей злобой и хлопает дверью о мою ногу, пытаясь избавиться от меня.
Боль пронзает ногу.
Я не сержусь, я в отчаянии. Обеими руками я толкаю дверь на него. По инерции он прижимается к стене.
"Он здесь?" Я повторяю чуть громче, стоя над ним.
"Нет."
"Он был здесь?"
Джек не отвечает. Это говорит обо всем, что мне нужно было знать, и я испытываю невероятное облегчение. Прямо сейчас я даже не задумываюсь, зачем Ангус приезжал к своему отцу. Я даже не собираюсь думать об этом. Единственное, о чем я хочу думать, - это найти его, чтобы просто подержать в своих объятиях.
"Когда? Как давно это было?"
Джек пожимает плечами.
"Он собирался вернуться домой на автобусе?"
"Это должно было стать его домом". Он делает большой глоток из бутылки, которую держит в руке. "Как она может заботиться о нем?" - выплевывает он.
Как ты можешь? Думаю я, отступая от Джека, от двери и выходя на ночной холод.
ЕСЛИ ОН не направился к автобусу, значит пойдет пешком. Идет по этому исключительно враждебному месту Южного Лондона. Сам по себе. Ночью.
С ним все будет в порядке, говорит мне какой-то наивный голос. Но я все еще не могу в это поверить.