Глава 18
Ранним утром все кажется похожим на сон. Наши прикосновения увереннее, мы уже знаем друг друга лучше. Я не уверен, сон ли это. Мы трахались так, словно вытатуировали тысячи отчаянных обещаний на своей коже, и теперь все, чего я хочу, - это уснуть.
Проснувшись, я обнаружил, что Ангус лежит на боку и наблюдает за мной в рассеянном утреннем свете.
Еще рано, но не слишком.
"Доброе утро". Я сонно улыбаясь, провожу пальцем по его подбородку. Он такой красивый, я хочу, чтобы мы были вместе вечно, чтобы я мог показывать ему, что чувствую, и никогда не останавливаться.
Я медленно провожу пальцем по его губам, как будто запоминаю их форму, и замечаю проблеск беспокойства в его глазах.
"Знаешь, мы заключили сделку прошлой ночью," - шепчу я, гадая, волнуется ли он, что, как только мы встанем, я вручу ему одежду и подтолкну к двери, как в прошлый раз.
Хотя я все еще напуган, я не настолько глуп, чтобы снова отказаться от того, что у нас есть.
"Я знаю," - бормочет он и снова ложится рядом со мной.
Обхватив меня руками за спину, прижимается головой к изгибу моей шеи, это место предназначено для влюбленных, для тех, кто ищет утешения и уверенности.
Я возбуждаюсь от его обнаженной близости, особенно когда мы так мало знакомы друг с другом.
Я обхватываю ладонью основание его члена и поглаживаю большим пальцем теплую внутреннюю поверхность бедра.
"Болит?" - бормочу я.
"Нет," - шепчет он.
Мы стараемся растянуть удовольствие, замедлить его, но это нелегко, когда каждое новое прикосновение к коже запускает тебя как ракету. Мы смеемся. Много. И много разговариваем. И еще кое-что, чего я никогда так часто не делал во время секса. После того первого раза в душе я каким-то образом избавился от своих собственных запретов настолько, что спросил Ангуса, что он чувствует, когда я трахаю его, когда отсасываю у него. И он рассказывает мне, сначала застенчиво, а потом, по мере приближения к оргазму, все грубее и грязнее.
У меня выходной, и мы проводим его в постели, на полу в гостиной, на кухне — Ангус склоняется над кухонным столом. Мы крестим каждую комнату, и много еще чего.
В перерывах между изучением кожи друг друга мы говорим о завтрашнем дне, послезавтра, о будущем — хотя я ненавижу говорить о будущем, — но я делаю это, потому что Ангусу это нужно. Кажется, ему нужно знать, что это не какая-то интрижка, не любовный роман, который закончится к Рождеству.
Ранним вечером я разжигаю камин в гостиной, и мы садимся перед ним на диванные подушки, которые я раскладываю на полу. Комната мерцает, наполняясь теплом, и я понимаю, что никогда в жизни не был так уверен в том, чего хочу.
Мы надеваем одежду друг друга и едим макароны из моих разных мисок, наши волосы мокрые после душа.
"Что вы обычно делаете на Рождество?" - Спрашивает Ангус, раскатывая остатки макарон по тарелке, но не доедая их.
"Постарайся не обращать на это внимания, как будто ничего не происходит", - думаю я и молчу.
Я быстро подсчитываю в уме и понимаю, что до Рождества осталась всего неделя.
У меня складывается впечатление, что Ангусу Рождество может понравиться.
Мне оно может понравиться, если я проведу его с ним.
Я пожимаю плечами. - "Ничего особенного."
"Могу я чем-нибудь заняться с тобой?" - застенчиво спрашивает он.
Я улыбаюсь. - "Мы можем провести это время и с Элеонорой, если хочешь. В больницах обычно что-то делают, и большую часть дня туда допускают посетителей. Так что мы можем пойти туда. Будь с ней".
Ангус ставит миску с макаронами на пол и теребит свой кожаный браслет. Он неловко сглатывает.
"А что насчет моего отецы?"
Я молчу. Я не знаю, что сказать. Я жду, что он скажет дальше. Но Ангус опускает голову и молчит. Когда он вот так опускает глаза, волосы закрывают его лицо, так что я понятия не имею, о чем он думает.
Нахмурившись, я наклоняюсь и убираю его волосы в сторону. Провожу пальцем по его щеке.
"У меня никогда не было Рождества без него," - шепчет он.
Ох.
"Он скучает по мне." - Ангус поднимает голову. Его глаза блестят, как стекло, и я знаю, что он старается не расстраиваться. - "Я знаю... Я знаю, мне, наверное, следовало бы разозлиться за то, как он со мной обошелся, и я разозлился, но когда я зашел к нему на днях после экзамена, он выглядел так ужасно и был так чертовски расстроен. Он скучает по мне. Я знаю, что он скучает. Несмотря на то, что он сказал все это, чтобы обидеть меня — о том, что его сын не может быть геем, — я знаю, что ему тоже было больно".
"Иди сюда".
Я ставлю свою миску и сажаю его к себе на колени.
"Там не всегда было плохо, Джош. То, что я сказал тебе в тот день после пляжа — это не всегда было так. Я не хочу, чтобы так было," - его последние слова звучат надломленно, а плечи дрожат.
"Я знаю." Я целую его волосы. От него пахнет моим яблочным шампунем, и он пахнет мной. Детство Ангуса было не таким мрачным, как я когда-то опасался, я понимаю это. Я знаю, что его любили. Но последние несколько лет были для него ужасными. Наверное, это совпало с обострением проблемы с алкоголем у его отца.
Я тебя люблю. Я держу его ладонь раскрытой, пишу эти слова слова и зажимаю их его ладонью.
Мы оба измотаны. Эмоционально и физически.
Я думаю, завтра мы что-нибудь придумаем, хотя и не уверен, что именно.
Я укладываю его в постель, обнимаю, пока он не успокаивается и не засыпает. Но я не сплю. Вместо этого я лежу без сна, размышляя, есть ли какой-нибудь секретный способ все исправить. Чтобы его отец перестал быть эгоистичным ублюдком, неспособным показать Ангусу, что он совершенен такой, какой он есть, что он достоин любви; чтобы Элеонора выздоровела и не была так полна страха. Конечно, это не получится. Все, что я могу сделать, - это справиться со своим страхом, тревогой и продолжать любить Ангуса. Со всей силой какая есть и надеяться, что этого достаточно. Этого должно быть достаточно.
Перед тем как заснуть, я прихожу к выводу, что, вероятно, так оно и есть.