Игра 🃏

♠ ♥ ♦ ♣

Ночь. Фонари мигали, бросая рваный свет на мокрый асфальт.
Сломанный светофор упрямо подмигивал жёлтым, словно сомневался, стоит ли жить дальше.

Кто-то возвращался с работы, тяжело таща пакеты.
Кто-то держал за руку вторую половинку, улыбаясь и споря о мелочах.
Кто-то спал, переворачиваясь с боку на бок.
Кто-то убегал от кредиторов.

А где-то - грабили.

И гоняли на Nissan Silvia.

...Стоп. Nissan Silvia?

Итан Кокс вжал педаль в пол. Турбина взвыла, улица ответила эхом.
Он только что вынес из ювелирного магазина целый чемоданчик блеска и камней - и теперь мчал по ночному городу, уходя от полицейских сирен.

Рёв мотора рассекал ночь, ломая привычный порядок.
Город жил своей жизнью.
А Итан ломал её - на полном ходу.

- Давайте, парни... Удивите меня, - пробормотал он, закуривая сигарету прямо за рулём.

Nissan Silvia визжал на грани срыва. Сцепление щёлкнуло, мотор рыкнул - и машина метнулась в узкий переулок. Каменные стены прошли в каких-то сантиметрах от дверей. Сзади - топот шин, скрежет металла: полицейский Форд чуть не вписался в угол.

Сирены выли за спиной, отражаясь в окнах домов. Красные и синие вспышки дробили ночь.

- Объект только что ограбил магазин украшений и движется на восток на марке Nissan Silvia S15, пытается скрыться, - голос в рации был резким, сухим.

- Принято, - ответил коп с ледяным спокойствием. - Сейчас возьмём его в коробку.

Итан ухмыльнулся, словно услышал их прямо в голове.

- Ну попробуйте, - бросил он и дёрнул ручник.

Сильвия сорвалась в бок, юзом нырнув в узкий переулок. Искры сыпанулись из-под бампера, мотор рявкнул. Полицейская машина не вписалась и скрежетом прошла по бордюру.

Итан вжал педаль в пол. Машина взорвалась скоростью, пронеслась по тёмным дворам, снова вылетела на шоссе. Поток огней и клаксонов, ревущий мотор - город превращался в декорацию для его игры.

- Давай, детка... покажем им класс? - сказал он, прикусывая сигарету.

Позади сирены разрастались, с обеих сторон к нему тянулись огни. Копы действительно пытались взять его в коробку.

Итан рванул ручник, проскользнув между двумя машинами. Шины визжали, гул стоял, будто на стадионе. Толпа на остановке ахнула. Телефоны взлетели вверх: все снимали.

И тут он сотворил безумие.

На перекрёстке Итан вдруг резко остановил машину. Колёса визгом встали, мотор ревел. А потом - полный газ, сцепление, и Сильвия закрутилась на одном месте, выплёвывая из-под колёс густые клубы дыма.

Асфальт трещал, воздух дрожал, перекрёсток заволокло белым облаком. Люди кричали и снимали, не веря, что это происходит посреди настоящей погони.

- Этот псих что, шоу устроил? - выдохнул один из полицейских, вдавив тормоз.

Сирены захлебнулись в реве. Весь перекрёсток исчез за стеной дыма.

И вдруг - тишина.

Когда облако начало рассеиваться, на перекрёстке уже никого не было. Никакой машины, никакого шума мотора. Только чёрные круги на асфальте и запах жжёной резины.

Один полицейский, выйдя из машины, бросил фуражку на землю и прокричал:

- Да чтоб тебя... Итан Кокс!

А в соцсетях уже появлялся первый ролик:
«Призрак на S15. Реальная погоня или постановка?»

♠ ♥ ♦ ♣

Томас сидел в темноте.
Тишина квартиры давила, будто стены навалились на плечи. В голове гремел один и тот же вопрос:
«Как я могу помочь Хьюго, если мне даже самому никак не помочь?»

Он уткнулся ладонями в лицо. В висках стучало. С каждой мыслью распухала злость - на себя, на жизнь, на то, что он довёл всё до этого. Ему хотелось крикнуть, ударить что-нибудь, но сил хватало только на то, чтобы сидеть и злиться.

Себя бы вытащить. Хоть как-то вернуть семью. Дочь...
Слово обожгло его сильнее любого удара. Лицо маленькой Мии всплыло в памяти - и сразу растворилось в темноте, как призрак.

А Хьюго?
Лучший друг, дурак, вечно вляпывающийся в неприятности. Если он снова сорвётся - может не выкарабкаться. Но что тогда? Оставить его тонуть одному? Или броситься рядом в ту же яму?

На столе лежала визитка. Простая, чёрная. Никаких имён, только цифры. Томас снова услышал тот голос, будто из другого мира:
«Можно хорошо заработать, поиграв так несколько раз».

Пальцы дрогнули. Он схватил её, почувствовав подушечками холодный картон. Один звонок - и всё изменится. Но изменится для кого? Для него? Для Хьюго? Для них обоих? Или... ничего не изменится. И его жизнь это пустая серая комната, такая же, как и его квартира.

Он поднял телефон...

И вдруг за окном взревела сирена. Зеленая Nissan Silvia S15 с жёлтыми огненными узорами пролетела прямо под окнами.
- Немедленно выйдите из машины, или мы откроем огонь! - донеслось из полицейского рупора.

Томас дернул штору, мельком взглянул на уличное безумие. Уголки губ дёрнулись.
- Молодёжь...

И снова взгляд вниз, на визитку. На его единственный шанс.

♠ ♥ ♦ ♣

Хьюго сидел на кухне.
Сигарета догорала в переполненной пепельнице. В окно лезли огни ночного города - рваные, будто сам город хмурился и смеялся над ним.

Два миллиона. Ха. Даже если бы я продал себя с потрохами, это не закрыло бы долги.

Он нервно усмехнулся, но смех прозвучал сухо, как треск бумаги.

Томми думает, что я пропал. Что я сижу сложа руки. Но я ж не совсем идиот, да? Есть же шанс. Чёрт, есть шанс!

На столе лежала визитка. Та самая - чёрная, молчаливая. Хьюго крутил её между пальцами, как фокусник монету.
«Если хотите заработать больше, сыграйте в Большую Игру».
Слова звучали почти как обещание, почти как музыка.

- Играть я умею, - пробормотал он вслух. - Всю жизнь этим и занимался. Обводил, выкручивался, убегал. Почему бы и тут не прокатило?

Томми бы не полез. Он слишком правильный. А я?.. Ну а мне что терять?

Хьюго втянул дым, закашлялся, затушил сигарету и решительно взял телефон. Палец завис над кнопкой вызова.

А вдруг получится? Вдруг именно я сорву банк?

Он взял в руки в телефон...

Вдруг - визг шин. Сирены прорезали ночь, будто город заорал прямо под окнами.
Хьюго дёрнулся, почти выронил визитку.

За окном зелёная «Nissan Silvia» пронеслась, скрежеща колёсами. Следом - полицейский «Форд». Через рупор гремело:
- Немедленно остановитесь и выйдите из машины!

Хьюго метнулся к окну, ухватился за раму, почти вывалился наружу. Глаза блеснули - адреналин вмиг смыл усталость.

- Жми на газ, пацан! - выкрикнул он, и в голосе звенела дикая радость. - Задай им трёпку!

Он засмеялся так, будто сам был за рулём.

Возвращаясь к столу, ещё раз взглянул на визитку. Теперь она казалась ему не просто карточкой, а билетом - в ту самую гонку, где он всегда чувствовал себя живым.

- Ну что, сыграем, - пробормотал он, набирая номер.

♠ ♥ ♦ ♣

Итан Кокс давно оторвался от полицейских. На экране радар-сканера, примотанного к приборке, точек не было - чисто. Он хищно усмехнулся и свернул в знакомый проезд.

Сильвия зарычала напоследок и нырнула в массивные ворота. Гараж встретил его эхом, пахнущим бензином и горячей резиной.

На шум прибежала девушка с волосами до плеч.

Он вылез, откинувшись плечом на крышу, и бросил девушке ключи.

- Закроешь малышку. - Голос его был хриплым, усталым, будто он выгорел прямо на дороге.

Девушка поймала связку, проводив его взглядом, как будто это был ритуал. Итан даже не посмотрел назад - широким шагом прошёл внутрь дома.

В доме всё было слишком красиво, слишком правильно - как будто жизнь пыталась играть роль, но не верила сама себе. Белый мрамор блестел, зеркала множили люстры, в центре зала раскинулся мягкий диван и огромный телевизор, которому позавидовал бы любой клуб. Но в этом богатстве чувствовалась холодная пустота: дом казался витриной, а не домом.

Итан скинул куртку прямо на пол, взял бутылку вина, налил в тяжёлый бокал и уселся. Первый глоток растёкся теплом, но не принес ни капли облегчения.

- Как же заебало это всё, - выдохнул он. - Каждый день одно и то же. Погони, крики, игра в кошки-мышки...

В этот момент в комнату вошла девушка. Та самая, что только что закрывала Сильвию. Теперь она была уже без футболки, в одних шортах и в топе, да и тот она лениво стянула с плеча.

- Ну что, Итан? - её голос был почти мурлыкающим. - Повеселимся сегодня?

Она улыбнулась, но он даже не повернул головы. Пульт щёлкнул в его руке, и телевизор ожил мягким светом. На экране заиграл джаз - тихий, но наполненный чем-то до боли настоящим, чего в его жизни давно не было.

Итан отпил ещё. Пламя алкоголя пробежало по венам, но он остался каменным. Девушка приблизилась, села рядом, положила ладонь ему на плечи.

И тут он достал из кармана чёрную визитку. Та самая.

Молча посмотрел на неё.

- Вот где будет весело, - сказал он наконец. Сказал то ли ей, то ли себе, глядя куда-то сквозь джаз и хрусталь люстры.

♠ ♥ ♦ ♣

Томас.
Дрожащими руками он достал визитку, вглядываясь в цифры, будто те сейчас исчезнут. Пальцы набрали номер. В ухе - сухие гудки.

Хьюго.
Он зажёг сигарету, выпустил дым в потолок и с широкой ухмылкой ткнул на зелёную кнопку. В динамике - те же гудки.

Итан.
Девушка что-то лепетала у плеча, цепляясь за его руку. Он резко оттолкнул её:
- Проваливай в комнату.
Тишина. Он достал телефон, и тоже набрал цифры. Гудки.

Трое мужчин в разных местах, но в одно и то же время слушали одинаковый пустой звук.

Сначала - только ожидание. Потом голос, искажённый до низких частот:
- ...Слушаю.

Все трое одновременно ответили:
- Я хочу сыграть в игру.

Короткая пауза. Затем:
- Назовите своё имя и дату рождения.

Томас, стараясь звучать уверенно, но срываясь на дрожь:
- Томас Паттерсон. 1992-й... 18 октября.

Хьюго, с усмешкой, вальяжно откинувшись:
- Интересное начало, мне нравится! Хьюго Купер. 1992-й. 10 августа.

Итан, коротко, будто на допросе:
- Итан. 1998-й. 18 февраля.

Опять тишина. На этот раз - долгая, пять мучительных секунд.

Потом низкий голос:
- Поздравляем с регистрацией в Игру. Ожидайте следующего звонка. Большая Игра скоро начнётся.