Глава 2 - Прокурор мёртв
На следующее утро дождь поливал город как из ведра. Арден будто пытался смыть с себя кровь и грязь, но у него это не выходило — слишком глубоко всё въелось.
Джонатан вошёл в здание полицейского управления, с которого, по словам капитана Роджерса, и начиналась «его новая глава». В холле пахло дешевым кофе, старой мебелью и чем-то ещё — усталостью. Здесь все давно перестали верить, что добро побеждает зло.
У стойки сидел светловолосый дежурный, лениво листавший газету.
— Браун? — поднял он взгляд. — Вас ждут наверху. Кабинет капитана Роджерса, вторая дверь справа.
Поднявшись по скрипучим ступеням, Джонатан постучал. Дверь приоткрылась.
— Входи, — услышал он голос капитана.
Внутри было полутемно. Роджерс, в белой рубашке с закатанными рукавами, смотрел на стену, где висела доска с фотографиями, нитками и заметками — текущее дело.
— Ты вовремя, — сказал он, не поворачиваясь. — Познакомься со своим напарником.
Из-за шкафа вышел мужчина лет сорока, с щетиной и внимательным взглядом.
— Хэнк Томпсон. — Он пожал Джонатану руку крепко, без лишних слов. — Слышал о твоём отце. Жаль.
— Спасибо, — ответил Джонатан.
— Слушай, — сказал Роджерс, повернувшись, — я не люблю красивых речей. Твой отец был моим другом. Но у нас тут своя работа. И пока ты у меня в отделении — ты детектив, а не мститель. Понял?
— Понял.
— Хорошо. Тогда займитесь вот этим.
Он кинул папку на стол.
— Подозрительное самоубийство. Мужчина, 38 лет, бухгалтер мэрии. Счётчики не сходятся, свидетелей нет. Но самое интересное — вчера он отправил письмо твоему отцу. Прямо в день его смерти. И через три часа — сам выбросился из окна.
Джонатан почувствовал, как сердце сжалось.
— У вас есть копия письма?
Роджерс кивнул и подал распечатку. Письмо было коротким.
«Томас,
Я больше не могу. Они пришли за мной. Всё, что мы обсуждали, было правдой.
Если со мной что-то случится — ищи ответ у тех, кто носит форму.
Прости.
— Г. М.»
— «Г. М.» — пробормотал Джонатан. — Имя?
— Гектор Мэйсон. Работал с бюджетом города. Финансовое управление.
Хэнк подошёл к доске и прикрепил фотографию Мэйсона рядом с вырезками об отце.
— Думаешь, это не совпадение? — спросил он у Джонатана.
— Уверен, что нет, — ответил тот. — Мой отец не умер от сердца. Его убили. И, возможно, он знал, что скоро это произойдёт.
Он достал из кармана вчерашний конверт.
— «Не доверяй ему», — прочитал Хэнк вслух. — Думаешь, про Роджерса?
— Не знаю. Но я намерен выяснить.
Они переглянулись. В этом взгляде было начало чего-то большего. Грязной войны, которую Джонатан ещё не до конца понимал, но уже ощущал: он вступил на тропу, с которой не свернуть.